Рождение мечника

Лейтенант решительно открыл дверцу своей верной машины, спрыгнул на землю, попытался закурить. С недоумением посмотрел на ладони: они тряслись. Возбуждение никак не желало уходить, и даже сигарету толком не удавалось зажечь.

— На, лейтенант, прикури, — подошедший мужчина был облачён в серый брючный костюм. Он не имел никакого отношения к военным, но именно он здесь отдавал приказы; это было видно по взглядам, которые на него то и дело бросали солдаты. — Нам с тобой предстоит долгий разговор.

— Что тут происходит? — так ничего и не поняв, решил уточнить парень.

— Ты что, совсем телевизор не смотришь? Только порнушкой с компьютера, небось, балуешься, — неодобрительно покачал головой главный. — Контакт у нас, лейтенант. Такая вот петрушка.

— Контакт? — тупо переспросил он.

— Самый настоящий. О котором так мечтали всякие сопляки, — сплюнул на землю мужчина. — Домечтались. Сглазили. Теперь эти твари сыплются, как из рога изобилия.

— Пришельцы? — осипшим голосом прохрипел лейтенант. Сигарета не удержалась между его губ, полетела на землю, по пути разбрызгивая искры.

— Они, родимый. Молодец, хоть, вовремя сообщил. Другие не такие расторопные оказывались.

— И что, все белые и с мечами?

— А вот это уже другой разговор, лейтенант, и твоего допуска тут недостаточно. Пойдём, поспрошаем молодёжь, что тут, да как было.

Следователь по особым делам Главного следственного управления ФСБ Кирюхин Илья Егорович ходил по кабинету от стены к стене. Его серый пиджак лежал в кресле, а сам следователь предпочитал там не лежать. Когда ходишь, лучше думается. Улучшается кровоток, за монотонным движением уходят лишние мысли. Картина у него никак не складывалась. Возможно, виной тому был чужой кабинет в чужом городе, а возможно, слишком безалаберное поведение наглого пришельца. Все остальные приходили и тихо затаивались в тщетной попытке легализоваться, врасти в повседневную жизнь выбранного региона. А этот словно специально выставлялся напоказ. Зачем?

Раздался телефонный звонок. Кирюхин поднял трубку, выслушал доклад, и коротко бросил.

— Потапыч, зайди. Разговор есть.

Вошедший спустя пять минут мужчина был, несмотря на возраст, подтянут и энергичен. Даже седина в волосах никак не могла перебороть былую их черноту, то и дело нет-нет, а попадались чёрные здоровые волосы. Округлое подвижное лицо также было лицом совсем не старого человека. Зайдя в кабинет, мужчина положил на стол архаичную папку с надписью: «Дело №».

— Игорь Егорович, что-то не так? Может, другой кабинет вам дать?

— Дело не в кабинете. Из вашего доклада я понял, что объект «Мечник» не пришелец. Откуда такая уверенность?

— Понимаете, Игорь Егорович, этот «объект» тут каждая собака знает. Вот, например, взять нашего Васильича… Тот мне о нём все уши в своё время прожужжал. Говорит, один из лучших мастеров по боевому самбо в стране.

— Стоп. Васильич — это собственная безопасность?

— Да, руководит нашими оперативниками.

— И он говорит, объект знает боевое самбо?

— Не просто знает, умеет ему обучать. Отлично контролирует тело, может когда надо погладить, когда надо вырубить, а когда надо и убить. Так могут очень немногие. Как выдрессируют их на убийство, так погладить уже не получается…

— Тогда зачем он меч достал? Зачем искры эти пускал? Хочешь сказать, он там мог всех положить без меча?

— Пацанов? Да одной левой!

Кирюхин подошёл к столу и открыл пузатую папку. С первой страницы на него смотрел Мечник. Смотрел без улыбки, спокойно и уверенно. В серых глазах блестела сталь — расчётливая, умная, спокойная.

— Кого он ещё тренировал из наших? — поинтересовался, перелистывая страницы.

— ОМОН, Спецназ УИН, к десантникам иногда наведывался. Но там, в основном, с офицерами работал.

— Стоп. Значит, он наш?

— То есть?

— Ну, по складу, — мужчина неопределённого покрутил рукой. — Государственник, патриот, или как ещё это назвать? Государев человек, одним словом.

— Скорее, помешан на рукопашке. А где ещё столько спецов, с которыми можно работать, как не в органах?

— Так, а это что? — На последней странице дела лежала рукописная подписка о неразглашении.

— Это? Подписка. Он в какой-то проект закрытый был приглашён. После чего все залы передал своему товарищу и ученику.

— Институт физических процессов в микромире, — прочитал Кирюхин. — Ядерщики, что ли?

— Не знаю. Я попробовал запросить информацию, но мне не дали. Недостаточно допуска.

— Так что ж ты молчал?! Это же всё меняет! А… — и тут опытного следака пробил холодный пот. — Институт… Объект «Институт»… Б…дь. Всё сходится, Потапыч!

— Не понимаю тебя, спецура.

— Давай так, старик. Ноги в руки, пусть восстановят все разговоры, которые объект вёл по пути в город. И в городе, если что-то было. А я пока кое-что уточню.

Старик выскочил из кабинета, а следователь подбежал к телефону. Набрал номер. Бросил в трубку пару непонятных фраз, явно запароленных.

— Всё по объекту «Хозяйка». Только фельдъегерской почтой. Да, пусть будет вертолёт. Жду.