Рожденный править

Глаза мертво смотрят в потолок. Кажется, когда-то он был насыщенно-синим, но теперь все краски исчезли. Белый свет из окна. Серые стены. Почти черный потолок. Я устал видеть это, но сил, чтобы закрыть глаза, уже нет - и я продолжаю смотреть…

Еще немного… еще совсем чуть-чуть…

"Тук" - соглашается сердце. "Фух", - подтверждают легкие.

За что со мной так? Почему из всех казней выбрали самую долгую и мучительную? Я уже чувствую себя мертвым. Мертвым, но прикованным к телу. И это страшно. Кажется, что покоя уже не будет, что есть только эта выцветшая до серости комната, а мой взгляд целую вечность так и будет устремлен в потолок…

Великие Боги, за что? За что?!

Какая-то мысль настойчиво стучит в виски.

Отказался…

Отказался? Но от чего? Хотя… кажется…

Да, точно: я отказался убить. Боги! Как же они могли подумать, что я смогу?… как им это в голову пришло?! Я же творец! Какой-никакой, а творец! Я не могу разрушать - не умею. И не хочу учиться. Уж лучше умереть.

Да, так будет лучше…

Надо только еще немного потерпеть… еще немного-немного-немно…

Вновь открывается дверь. Опять пришли кормить? Могли и не торопиться - все равно завра умру, так зачем же продукты переводить? Глупо.

Но сердце вдруг удивленно пропускает удар. Дыхание перехватывает в нетерпении…

Что такое?… Уже галлюцинации пошли?

Тело в отличие от разума не сомневалось ни мгновения. В один прыжок соскакиваю с ложа, даже не успев подивиться, откуда взялось столько сил. Впрочем, почти сразу же мысли исчезают… тают, растворяясь в инстинктах…

Источник! Где-то рядом - источник!…

жить-жить-жить… - кровь бьется в едином ритме.

На полноценное изменение энергии уже не хватит, но это и не нужно… Тело само знает, что ему нужно.

В один прыжок оказываюсь рядом с источником… еще миг, всего один миг…

Мррр!…

В себя прихожу рывком.

Кровь. Повсюду кровь. На стенах, на потолке, на моих руках…

Странный привкус во рту - солоновато-сладкий, медный…

И тело с разорванным горлом на полу…

Черно-белый мир… незнакомый, чужой - привычный. Но теперь помимо этих опостылевших уже цветов появился еще один… красный.

Черный потолок. Белый свет. Серые стены… красные разводы.

И сломанная кукла у ног…

Понимание медленно подкрадывается со спины, давая мне последние мгновения на то, чтобы справиться с внезапно накативший тошнотой… а крик уже звучит в насмешливо-замершей тишине…

-  Не-эт!! Нет-нет-нет…

Да-да-дадада…

Ты убил! Убийца-убийца-убийца…

Трус. Все-таки я трус.

Если бы я тогда нашел в себе силы умереть… но я предпочел убить. Я пожертвовал чужой жизнью, чтобы спасти свою. Боги! Я же и сейчас делаю то же самое! В отчаянии я до крови закусил губу. Знакомый медный вкус… ненавижу! Как же я ненавижу этот вкус!