Розыгрыш с летальным исходом

– Справа Лондон, - громогласным тоном заправского гида объявляла Яна, стоя на носовой палубе. - Он где-то там, в Англии, в тумане. Где Биг-Бен. Слева - Париж, тоже отсюда не видать. Вон там - Шербур, там классные зонтики продают. Шербурские.

– Атлантика! - торжественно объявляла и разочарованно добавляла: - Вода как вода. Никаких специфических признаков. Слева - Африка! Справа - Канары! Там новые русские на канареек охотятся. Мыс Доброй Надежды! Ну, это вообще - отпад! Как новогодняя ночь. Загадывайте желания.

– Впереди - Индийский океан. Алмазы в каменных пещерах. Жемчужин до фига в море полуденном.

– Бенгальский залив - в нем ловят бенгальских тигров.

Старина Нильс слушал ее с восторгом. Семеныч посмеивался. Серега Понизовский, кажется, все пытался понять: или Яна сама дурочка, или нас зачем-то дурит. И только один Серый догадывался, в чем дело. Но помалкивал…

В общем и целом Атлантику сверху вниз и Индийский океан слева направо, как заметила Яна, мы пересекли благополучно, не считая упавшей за борт и канувшей в волнах ее косметички. Яна это событие пережила с отменным хладнокровием:

– Да и хрен бы с ней! Там ничего такого нет. Кроме ключей от квартиры. А косметика вся просроченная. Зачерствела.

Я, так вообще, до сих пор не врублюсь - зачем ей косметика? Ну, в школьные годы - ладно, хотелось казаться взрослее и старше. А сейчас? Впрочем, кто хочет понять Яну, тот не раз слезами бессилия умоется. Она как-то утром, безучастно оглядев горизонт слева направо, небрежно и утомленно заметила:

– Тихий океан. Ну и что особенного? Здесь уже который день каждый рассвет на каждый закат похож. И наоборот. Только в разное время. И в разных местах: этот справа, тот слева. Не оригинально.

Вот тут она, наверное, впервые в жизни оказалась не права…

ШТИЛЬ ПЕРЕД ШТОРМОМ

Пятый месяц мы болтались в мировых океанах. Сначала пересекали, спотыкаясь на неспокойной волне, Атлантику, потом парились в Индийском океане, а теперь безнадежно штилевали в Тихом.

Который день воды этого великого океана не морщились даже легчайшей рябью. Жаркое солнце обесцветило синеву моря и неба. Они слились вдали в одно безрадостное целое, мутно-серое, застывшее. Исчез горизонт по всему необозримому кругу…

К штилю (весьма своевременно) добавились и бытовые проблемы. Забарахлил секстант. В топливном баке открылась течь. И мало того, что мы остались без солярки, она еще и подпортила часть продуктов. Иссякали запасы пресной воды. Душем теперь пользовалась только Яна, а мы умывались забортной водой.

Все эти тягостные дни на борту велись пустые разговоры. Типичные для затянувшегося штиля.

Янка беззаботно валялась под тентом, на крыше рубки, курила, стряхивая пепел за борт.

Старина Нильс на носовой палубе свесил ноги за борт и пытался ловить рыбу. Семеныч сидел рядом и давал ему практические советы.

– Это тебе не крыс ловить, - сказал он.

– Что ж, по-вашему, - обиделся Нильс, - рыба умнее крысы?

– Не знаю, не знаю, - Семеныч, посмеиваясь, качал головой. - Может, крысолов умнее рыболова.

Пятый член экипажа - Серега Понизовский, в зеленом тропическом шлеме и белых шортах, - возился с секстантом, ловил в зеркальце то раскаленное солнце, то несуществующий горизонт - пытался определить наши координаты.

– Заблудились? - Янка щелкнула окурок за борт, перевалилась со спины на бок и презрительно добавила: - Мореходы! Синдбады!

– Приготовить вам коктейль, Яна Казимировна? - миролюбиво предложил Понизовский, отложив бесполезный прибор.

– Нет уж! Сам пей свой винегрет! Семеныч! Водочкой угостишь? Из фляжки.

– В такую жару? - фальшиво ужаснулся тот. - В самый полдень?

– Все равно делать нечего.

Довод, конечно. Даже для непьющего человека.

В своих пристрастиях (бытовых, не политических) наш экипаж тоже разнился. Понизовский, западного склада мен, предпочитал всем напиткам какие-то, собственной рецептуры, коктейли. Которые называл компотом, а Янка - винегретом.

Вся остальная команда отдавала предпочтение водочке из неистощимой фляжки Семеныча. Где он ее пополнял, из каких запасов - так и осталось во мраке тайны. Факт, однако, в том, что ни «на донышке», ни полупустой эта волшебная фляжка не бывала. Может быть, потому, что, наклоняя ее над рюмкой, Семеныч приговаривал волшебные слова:

– Да не оскудеет вовек.

– А вы, полковник Сергеев, - взялась за меня Янка. - Я вами, друг мой, шибко недовольная. Уже неделю сплю только в объятиях Морфея.

– Кого ты имеешь в виду? Старика Нильса?

– Какой он старик! Ты что, Серый! Он притворяется. Он, знаешь, как на меня зорко поглядывает.

Янке обязательно надо, чтобы на нее кто-нибудь, хоть корова, зорко поглядывал. Или подглядывал. Когда она, например, переодевается в купальник. Впрочем, это редко бывает - из купальника Янка даже ночью не вылезает. Впрочем, какой там купальник. Так, невидимая глазу пристойность.

– Как вам Тихий океан, Яна Казимировна? - любезно справился Понизовский. - Нравится?