Теперь - не важно.
Зал был совсем рядом, но едва я двинулся к двери, как спорщики гурьбой повалили за мной.
Не важно.
Голова по-прежнему на столе. Губы едва заметно шевелятся, шепчут что-то, неслышное мне-новому - а по мозаике пола…
Раненый чумак из последних сил полз к столу, оставляя за собой кровавый след. Правая рука жалко тянулась вперед; в кулаке зажат нательный крест.
- Гринь, сучий сын, ты куда?!
- Кровью истечешь!
- Небось, башку говорящую узрел, крестом защищался!
- А чего ж тогда к ней полз?
- Чумак! Ты меня слышишь?
- А-а-а… - старший сын моей Ярины с трудом раскрывает глаза. - Пан есаул? Он… он меня… велел, чтоб на крест позвал… Я… оборониться хотел… не помню… дальше…
- Вот ведь отродье сатанинское! И креста не боится!
- Так он же ангел… бывший…
- Ангел? Лучше скажи - сам сатана! Чортяка, ты зла не держи, ты-то другое дело…
- А чего ему того креста пугаться? Крест-то иудин, дочерна замаранный, нет в нем Господней силы…
Дальше я уже не слушал.
- Пойдешь ко мне на медальон?
- Пойду, - шевельнулись синие губы, и я поднес к ним открытый медальон.
…Золотые корабли идут по золотым хлябям, золотые тучи идут по золотым небесам, золотые пылинки пляшут в золотом луче, драгоценный дождь нитями тянется к литой тверди, желтые листья бубенцами звенят на желтых деревьях, на златом Древе Сфирот…
Колыхнулся, разом потяжелев, драгоценный кокон.
Внутри шевелился, словно приходя в себя и осматривая свое новое жилище, маленький рубиновый паучок.
- Стало быть, теперь твой черед, чортяка. Сперва я за всех решил, не спросившись, теперь - ты. Ну, значит, так тому и быть. Не боишься только, что он в тебя перейдет, душу твою схарчит? Или у тебя души все одно нет?
- Есть, - почему-то сейчас я был в этом уверен. - Но ему она не по зубам.
- Почему так?
- Потому что я - каф-Малах. Я - свободен. Я сам - Свобода. Меня можно убить. Но покорить - нельзя. Если даже у Самаэля, Ангела Силы, князя из князей Шуйцы, не вышло… Ну а вдруг выйдет - тогда мы просто умрем. Оба.
Я улыбнулся сотнику Логину.
- И он это знает, пан сотник.
- Почему? - тихо спросил сотник. - Почему ты такой?
- Потому что буква "Бейт", символ Существ Служения, означает испокон веков: "Именно так!" А путь свободных, мой путь лежит под знаком буквы Каф, означающей: "Как если бы…"
- Это тебе тот старик сказал?
- Да. Это мне сказал тот старик.
- Мне б такого старика, - Логин Загаржецкий смотрел в пол, а мне казалось: в лицо он мне смотрит, не моргая. - Эх, чортяка! мне б его, в Валки! Клянусь Христом-Спасителем, я б ему сам синагогу выстроил…
- Пане сотник! пане сотник, да погляньте же!
Кричал есаул.
Он стоял у раскрытого окна и все тыкал мосластым пальцем куда-то ввысь, в левый угол.
Я пригляделся.
В радужном куполе, как раз в том месте, на которое указывал есаул, плавал бледный, размытый переливами серпик.
Месяц.
А темнее снаружи… нет, не становилось.
Время пожирало само себя, свившись цветными прядями. Последнее, жалкое: время-сирота. И еще: "Время нарушать запреты…" - подумалось невпопад.
Сале Кеваль, прозванная Куколкой
Бледный, размытый месяц скалился сквозь переливы радуги призрачной ухмылкой. И женщине вдруг померещилось: они сейчас находятся внутри отрубленной головы - всего, что осталось от умирающего Сосуда. Ненасытная радуга поглотила тело, с черепа опадает жалкая плоть - вот и она, единственная радость: усмехаться напоследок костяным оскалом месяца…
Сале тряхнула головой, но наваждение не исчезло. Смерть лишь позволила женщине оторвать взгляд от ее ухмылки - чтобы дать возможность увидеть себя всю, целиком. Картина гибели притягивала, не давая отвести взгляд. Что привлекало в этом зрелище? безумное величие? извращенная красота?
Кто знает?
Радужный саван уже давно окутал близлежащий городок, подступил к речке, через которую спешно переправлялись последние беженцы. Было отчетливо видно: им не успеть… так и случилось! Неумолимый саван накрыл несчастных.
Сале закусила губу.
Вода в речке вдруг встала хрустальной стеной, просияла сотнями цветных бликов, выгнулась горбом, исполинской, невиданной волной; подхватила, завертела отчаянно барахтающихся людей… людей ли? Уж и не разберешь: руки-ноги щупальцами выгибаются, мелькает в водяном вихре смазанная невнятица, за жизнь когтями-зубами цепляется - поздно спохватилась, глупая!
Поздно.
Издалека долетел то ли стон тяжкий, то ли всхлип, то ли плеск - и весь тебе итог. Нет больше речки, и никого нет, кто на ближний берег выбраться опоздал. А кто успел - со всех ног прочь бегут. Одна беда: ноги подламываются, словно ветер беженцам встречь дует; да не просто ветер - ураган!
Сбивает, назад за шкирку тащит.
Вот один не выдержал: обернулся, застыл - да сам прямо в радугу и бросился, ровно в омут! Только круги пошли - по цветной пучине, от радостного камня.