Рука и сердце Кинг-Конга

– Да, – сухо ответила Алка, перебирая снимки из другой пачки.

Я заглянула через ее плечо и увидела потрясающий по выразительной силе крупный план однорогого барана, засмотревшегося в объектив, как на новые ворота. На других фото тоже были бараньи и овечьи морды в фас и в профиль, овцы целиком, поодиночке, группами и даже большим коллективом во главе с лохматой собакой и лохматым же загорелым пастырем в джинсовом комбинезоне на голое тело.

– А это кто? – Я, конечно, не пропустила любопытный экземпляр.

– Джон, – безразлично ответила Алка и, заметив мой интерес, пересыпала мне на колени кучку снимков. – А это Джек, он стригаль.

– Что он сделал? – не поняла я.

– Он стриг овец, – безучастно объяснила Алка. – Стриг, стрижет и будет стричь. У него такая работа – стригаль. А это мистер Дэниел.

Мистер Дэниел был запечатлен вблизи открытого огня, на котором жарилась баранья нога.

– Он готовиль? – резонно предположила я. – У него такая работа – он жариль, париль и вариль?

– Он родиль, – усмехнулась Алка. – Мистер Дэниел папа Джона и Джека, и этим его вклад в искусство скотоводства исчерпывается. Мистер Дэниел музыкант, он играет на скрипке ноктюрны собственного сочинения.

– Какой ужас! – Я содрогнулась и потрясла пейзажным фото. – Как можно осквернять такую красоту заунывным пиликаньем?!

– А это Джаспер. – Трошкина подала мне следующий снимок. – Он механик.

– Чиниль, паяль, моторы собираль, – кивнула я.

И тут вдруг до меня дошло, что Алка не случайно рассматривает фотографии австралийских самцов в диапазоне от однорогого барана до бесперспективного престарелого музыканта.

– Трошкина, ты пытаешься на снимках найти ЕГО? – догадалась я. – Вот балда!

– Почему это я балда? – обиделась подружка. – Я логически рассудила, что не могу вернуть из Австралии того, с кем не знакома. Значит, ОН – кто-то из тех, кого я там знаю. А они все здесь!

– На первый взгляд рассуждение логичное, однако в корне неправильное!

Я двумя пальчиками защипнула Алкин подол и потрясла его, сбрасывая на пол никчемные фотографии, а затем объявила удивительную новость:

– Я догадываюсь, кто ОН. Это Максим Смеловский!

– Он разве в Австралии? Вы с ним вроде во Францию собирались. – Алка удивилась, но не тому, чему надо было.

– И продолжаем собираться, – кивнула я. – Французское посольство как раз нам визы оформляет. Именно поэтому Макс никак не может быть в Австралии. Но на работе почему-то уверены, что он именно там. И, если твои ЧЕРНЫЕ наводили справочки в телестудии, то им так и сказали: Смеловский ушел в отпуск и уехал в Австралию!

– Ну а я-то тут при чем? – поразмыслив, на это раз совершенно логично спросила Трошкина.

– Наверное, Макс кому-то говорил, что у него есть ненормальная приятельница, которая имеет собственное ранчо в Австралии, а жить предпочитает в нашем городе, – предположила я. – И называл твое имя.

– Сама ненормальная! – надулась подружка.

– Весь мир сошел с ума, – легко согласилась я. – То-то в дурдоме свободные места в дефиците… Алка! Давай о другом подумаем. Почитай-ка вот это.

Я забрала у Трошкиной последний фотоснимок и взамен сунула ей в кулачок листы с распечаткой интернет-страниц.

– Любопытно, – послушно прочитав тексты, сказала Алка. – Но к чему это?

Я объяснила, что вижу связь между ЧЕРНЫМИ, которые активно ищут Макса, и угонами множества «Ауди», которые лениво ищет Госавтоинспекция.

– Может быть, – внимательно выслушав меня и еще раз пробежав глазами по строчкам, согласилась Алка. – Очень может быть!

Мы договорились, что подружка как следует обмозгует эту тему, и я побежала домой. Хотелось успеть поужинать и освежиться до прихода Дениса: он обещал, что в порядке исключения придет сегодня со службы пораньше и посвятит свободный вечер мне.

Часов до девяти я ждала сигнала от милого, не дождалась и заподозрила, что мой дорогой эксперт-криминалист в очередной раз предпочел романтическим посиделкам (и даже полежалкам) со мной героический труд во имя торжества законности и правопорядка. Уже почти разобиженная, я позвонила Кулебякину сама и, услышав в трубке басовитое «Гау!», успокоилась. Если к телефону подходит Барклай, значит, его хозяин дома. Денис никогда не водит бассета к себе на работу. У них в криминалистической лаборатории установили строжайшее табу на визиты четвероногих после того, как приличный с виду бульдог начальника отдела цапнул чьи-то пальцы. Чтобы неспециалистам был понятен весь кошмар ситуации, объясню, что пальцы были в высшей степени мертвыми, с целью снятия с них отпечатков подверглись термической обработке в кипящем масле и сушились на веревочке. В общем, ужас. Хотя Барклай, я уверена, никогда не позволил бы себе ничего подобного. Это поразительно культурный пес. И я подозреваю, что его благородство сугубо врожденное, потому что научиться хорошим манерам у капитана Кулебякина бассет никак не мог.

– Гау! – бухнул Барклай.

– Барклашка, привет! – ласково сказала я, и славный пес обрадованно заскулил.

Трубка перешла из лап в руки.

– Инка, это ты? – спросил Денис – тоже обрадованно.