Руки маньяка

— Что вы с ней сделали? Где она? Вы её убили?

— Нет, не мы — ответила женщина и добавила — вы, это вы её убили. Мы искали её десять дней. Её мать сказала нам, что Алиса постоянно говорила о слежке за ней каким-то мужчиной и …

Я слушал, что она говорила, и не мог понять, что происходит, кто тот человек, что следил за Алисой и почему меня задержали, я ведь ничего не сделал, меня подставили, точно подставили.

— Зачем вы её убили — услышал я, как смертельный приговор.

— Что? Я? Что вы говорите, вы меня подставили, ваши люди ворвались ко мне домой и убили Алису, а теперь, я должен принять это преступление, нет! Я добьюсь справедливости, ваши палачи получат, что заслужили! Вы ответите за свой обман и убийство!

На стол были брошены фотографии моей квартиры, на них была Алиса, она, полулёжа, сидела на моём кресле, но, боже мой, её глаза, они открыты, но… они не живые. Она была в белом платье, которое впитало кровь от перерезанной шеи. Что они сделали с моей любимой женщиной…

— Зачем вы мне это показываете? Зачем вы меня пытаете? Я знаю, вы хотите свести меня с ума и навсегда отправить в психушку. Нет, у вас не получится. Я улыбался и смотрел в глаза этой ментовской мрази, а затем разрыдался.

— Заносите — сказала офицер, и полицейский занёс мою картину, почти дописанный портрет Алисы. Но что с ним? Она и тут с перерезанным горлом. Вот ироды. Женщина в форме хотела что-то сказать, но я в ужасе её перебил:

— О, боже — проговорил я — нет, нет, нет! Я закрыл своими руками лицо и больше не был в состоянии что-либо делать и говорить.

Я слышал, как передо мной отодвинулся стул, шаги, скрежет железной двери, смех девчонки, сидящей на старом вязе.