Рукописи не горят

Открыв от дома до работы
двенадцать запертых дверей,
вдруг вскрикнешь поневоле: «Кто ты?
Хранитель или дуралей?..»
Так много шансов развернуться,
уйти с проторенной тропы…
Но ты идёшь, чтоб не очнуться
в момент набора высоты…
И будто вырастают горы,
а первый шаг всегда страшит…
Нога не чувствует опоры,
и воздух чуточку дрожит…
Но вновь из дома и подъезда
в машину, из неё потом
туда, где двери, как надежда
вернуться в старый милый дом…

29.11.2017 г.

А я поверю в нашу сказку…

А я поверю в нашу сказку:
в простые радости и счастье,
в негромкие слова и ласку,
хоть за окном дождей ненастье…
Пускай ветра и снег колючий
готовы сердце заморозить,
я вспомню тот счастливый случай
и в клетку плед, и вечер поздний…

Да, я поверю в нашу сказку:

в ней будет колдовство и чудо…
А слёз, пролитых понапрасну,
разлук и ревности не будет…

17.11.2017 г.

Почти по Босху…

Спорить больше не нужно:
в этом зеркале мира
всё из кружев и плюша…
А в душе паутина…

Отражение жизни,

как застывшая маска…
Ни движенья, ни мысли,
лишь потрескалась краска…

Спорить с вечностью глупо.

Снов больных вереница,
как сквозь толстую лупу,
искажённые лица…

16.11.2017 г.

Простые позабыв слова…

Как след на рыхлом белом снеге,
как оттиск красок на картоне,
как лист на крохотном побеге,
как одинокий остров в море …
Тебе хотелось выделяться,
казаться значимым и смелым
и первым над собой смеяться,
и улыбаться тоже первым…

Как омут может быть глубоким,

как пристань слишком далека…

Так стать безмерно одиноким,

простые позабыв слова…

16.11.2017 г.

Осеннее либретто

Моросящий мелкий дождь,
ярко-красная рябина…
Куртка вымокла насквозь,
и обрызгала машина…
Зонтик дома на столе,
ветер раздувает чёлку,
настроение вполне,
чтобы сбить природу с толку:
сесть в огромный самолёт,
можно даже без поклажи,
дней пятнадцать напролёт
баловать собою пляжи…

15.09.2017 г.

Бумага плачет акварелью…

Бумага плачет акварелью:
смешались в серое тона,
исчезли краски… Две недели,
как им объявлена война.
Зелёный цвет – под слоем пыли,
горят болота и леса,
а солнце алое за дымом —
не хочет показать лица…
Художник что-то перепутал,
не может солнце не сиять…
Откуда взялся мрачный купол?
Его не сдвинуть и не снять…
Планета выбрала неверный
маршрут, но всё-таки летит…
Позволь сойти, я буду первой,
ведь мне с тобой не по пути…

Бумага плачет акварелью:

смешались в серое тона,
исчезли краски… Две недели,
как им объявлена война…

03.08.2012 г.

Настроение