Рукописная вселенная

Календарь всегда зимой

Приготовит тайной снежной,

Белой скатертью безбрежной,

Сказкой скрытою наказ,

Зверем став в полночный час.

Имя

В весенний день художник лета,

Зелёного не видя цвета,

Пришёл в унылый нрав и раж,

Не может что писать пейзаж.

Ни лист древесный, ни траву

Природа не даёт ему.

Красу понурив, став сухой,

Она пропала с пестротой.

Да холст сереющий простой

Всё навивал покой пустой.

В душе-то шило, взором руль,

В крови бушует сердце бурь.

Порыв бунтует, дум размах.

И тут мазок, второй раз мах.

Кисть на холсте спешит чертой,

В цветах рисуется с водой.

Зигзаг, волна, изгиб, дуга –

Уж быстро мечется рука.

Тут буйство красок, гнева фона,

Неистового вида, ярость тона.

Усердье кисти, плеск декора,

Брызг цвета, прыск колора.

Нажим штриха, искрой черта,

Салют пылает из листа.

Кисть знает чувственный пейзаж,

Стихию, гнев, природный раж.

Смешалось всё в палитре, в гамме,

Мазня мазнёй сияет в раме.

Какая страсть и колорит.

Уж очень автор знаменит.

Книгоиздателю

Скажи, издатель,

Не брезгуешь ли словом,

Поэзией готовом.

Мой будущий, читатель.

Скажи мне, правды не тая,

Ведь рукопись уж ждет тебя.

Могу ль надеяться на руку,

На книгу, как подругу,

Что крепко, радостно пожмёт,

Тобою изданный и твёрдый переплёт?