Русь моя. Книга стихотворений III

Русь моя плакучей ивой

Русь моя плакучей ивой,

Склонит голову на грудь.

Ей блистать одной красивой,

Только в танце поведут…

Иноземными словами,

В кучерявых париках.

В душу русскою ломами,

С правдой чуждой на штыках.

И поля уйдут под степи,

Реки брошенные вспять.

И звенят скандально цепи,

Не сумев еще понять.

Ни мечом и не кинжалом,

В темноте, исподтишка.

Не сгорает Русь пожаром!

Победить??? Тонка кишка.

Когда выбора нет

Белой простыней снег,

Скрип полозьев затих.

Конь мой выдохнул бег,

Ночь накрыла двоих.

Полем стая волков,

Уже близко совсем.

Осенившись крестом,

В ночь поехал зачем?

И рванул я узды,

И ударил коня,

Уноси от беды,

И себя, и меня.

И понесся мой конь,

Вниз где близок мосток.

В волчих взглядах огонь,

Этот мир так жесток.

И секунды минут,

Торопились как мы.

Ждали их отвлекут,

Только вышло, увы.

Бревна брошены вряд,

И коню не пройти.

Волки нагло глядят,

И хотят обойти.

И клыками стучат,

В белом черная тень.

Не уйти нам назад,

Конь выходит мишень.

Убежав от моста,

Он остался один.

Почернев от стыда,

Был он мною любим.

Сани волкам трамплин,

И уже на спине.

Хитрость свойственна им,

И тону я в вине.

Мог ли я уберечь,

Его преданный нрав?

Так на гибель обречь,

Свою совесть украв.

Вот и ночь позади,

Долгий путь мой пешком.

Рвется сердце в груди…

И связал узелком,

Все что выпало мне,

Когда выбора нет.

И плывет по земле,

Правды жизни ответ.

А память она забудет

Сиреневая заря,

Тенями, стирая краски,

Встает над землею зря,

К чему нам такие маски?

Меняет она их вдоль,

Где даль горизонтом сжата,

И серая стонет боль,

Серебряного заката.

И чертят слова мазки,

Какой опустился вечер!

Уносит он из тоски,

И мир наш, похоже, вечен.

Огнями сгоревших дней,

Тепло от земли убудет,

Мы редко скорбим о ней,

А память она забудет.

Опаскудилась власть

Опаскудилась власть, зажралась,

Присосалась к бюджетной кормушке.

И ворует уже не боясь,

Только мы с ней в одной ведь ловушке.

В руках перо

В руках перо – отточенный кинжал.

Как написать, не ранив ненароком?

Из слов собрать дивизию… Устал,

Мой голос быть другим всегда упреком.

Жизнь порою простой реквизит

Гонит ветер сиреневый снег,

Разметая его по траве.

Где-то там показался успех,

И растаял совсем в синеве.

Монументами выстроен путь,

А дорогою серая пыль.

Ты пытался себя обмануть,