Русь земная и небесная

1) СОЗДАТЕЛЬ РУССКОГО ПАРНАСА. (А. С. Пушкин. ) Аристократ - и правнук эфиопа; Певец Свободы - и придворный льстец: От самого Всемирного Потопа Такой души не создавал Творец! На вкус толпы - довольно безобразный, Со светлой - хоть и черной - головой, Всегда неподражаемый и разный, Гонимый Светом, травленый молвой, Великую себе снискавший славу, Но живший, на судьбу свою ропща, И, наконец, упавший в снег кровавый От глупой пули глупого хлыща! Он сетовал порою на Россию; Порой свой жребий гневно проклинал, Но был он для Отечества Мессией И временами это понимал! Его Онегин и его Татьяна; " Полтава", и Людмила, и Руслан... В его стихах - и рокот океана, И стоны в рабство ввергнутых крестьян... И Божья благодать - и Божьи громы; И грохот битв - и робкий поцелуй... И избы - и роскошные хоромы; И царь державный - и дрянной холуй! Он патриот - и гражданин Вселенной; Он слил в себе и Запад, и Восток; Воздвиг себе он памятник нетленный Но как он был непонят, одинок! Как дорожил порою мненьем Света Придворной черни, фатов и кутил! Как мучился от их пустых наветов! Как ненавидел! Как упорно мстил! Что ж - Бог ему судья: ведь даже гений Не более, чем только человек... Но преклоняем перед ним колени: Таких, как он, родит не каждый век!

2) РУССКИЙ БАЙРОН. ( М. Ю. Лермонтов.) Пророк - и гаер; гений - и повеса. С угрюмым и насмешливым лицом... Вся жизнь его - загадочная пьеса С трагически оборванным концом! Тень Байрона его усыновила, И за собою в бездну увлекла: Заставила копать себе могилу, На демонизм и гибель обрекла! Он видел слишком много зла повсюду, И Божество в душе своей убил; Лелеял свои мрачные причуды, И никого, быть может, не любил! По тайному и грозному веленью Он предсказал России черный год; Свое печально проклял поколенье... Но - не любя - прославил свой народ! Его "герой" живет и в наше время: Гонимый, презирающий людей И сеющий безрадостное семя Сомнительных и пагубных идей! Он был таков - и не таков: нам в души Он влил немало яда своего, Но все ж и Бог как будто шепчет в уши, Когда читаем с трепетом его! Его звезда сорвалась с небосвода, Не воссияв во всей своей красе, И страшным громом грянула Природа И бурею; и содрогнулись все! Его погибель не была случайной... Но до сих пор скорбят о нем сердца! Вовек не выдаст Небо скорбной тайны Его рожденья и его конца!

3) ПЕЧАЛЬНИК О НАРОДЕ. Народолюбец - и капризный барин... Но забывал он свой дворянский род, Когда с талантом, что судьбой подарен, Жалел в стихах страдающий народ! Мрак крепостной неволи ненавидя, Он создал Гражданина идеал; Цель жизни лишь в борьбе с неправдой видя, К свободе и прогрессу призывал! Его журнал душили, закрывали, Но он, как Феникс, возрождался вновь, И вновь его страницы призывали К борьбе за убежденья, за Любовь! И ни одною строчкой он не предал Свой призрачный, но светлый идеал! Неграмотный народ о нем не ведал... Но песни на стихи его певал! Как он страдал от страшного недуга! Но, стоило лишь мукам ослабеть,Он тут же продолжал, не сбившись с круга, Еще сильней, пронзительнее петь! Он Русь назвал убогой и обильной И ныне верен этот приговор: Пребудет и могучей, и бессильной Несчастная Россия до тех пор, Пока не истребим средневековье В сердцах, в умах, и в душах, и в делах; Покуда не расстанемся с любовью К смешным химерам - побери их прах! Идеи братства, равенства, свободы Опасны и губительны подчас И для цивилизованных народов... А что ж они наделали у нас?! Кровь революций; ужас сталинизма; Мрак диких зверств, преступных авантюр; Безумства атеизма, коммунизма, Взрастившие гигантский Чевенгур! "Широкую и ясную дорогу" Народ - увы - себе не проложил, И лишь теперь трезвеет понемногу И понимает, как нелепо жил! Но снова бесы призрачной свободы Нам смуту принесли и нищету: Все потеряли в считанные годы Прости нам, Боже, нашу простоту! И все ж в одном был прав старик Некрасов: Любовь и жалость выше всех идей! И не всегда народ - тупая масса, И состоит он тоже из людей! И пусть теперь стихи его не в моде, Но жаль Россию, жаль ее народ: Как может быть он рад своей свободе, Когда она страшней, чем прежний гнет!

4) ЖИВОЙ СРЕДИ МЕРТВЫХ. ( Н. Гоголь.) Вкруг тебя были мертвые души Азиатского гнета рабы... Но врывался твой голос в их уши, Облегчая проклятье судьбы! Не писал ты стихов... Но поэмой Свой роман гениальный назвал! Наш Минпрос превратил его в схему, От которой школяр уставал, Но могуче звучит он и ныне Для взыскующих Правды людей Как родник в раскаленной пустыне, Как источник бессмертных идей! Мертв Башмачкин, замучен Поприщин, Но живут среди нас до сих пор Как упрек всем матерым волчищам, Как неправдам извечный укор! Русь сравнил ты с летящею тройкой, Но прошла она гибельный путь! Было некому крикнуть: - Постой - ка! Отдышись! Воскреси свою суть! Ты бы крикнул - всей силой таланта, Всем сочувствием к бедам людским: Гений твой тебя сделал гигантом И вовеки пребудешь таким!