Русская фантастика 2005

«…Да, чуть не забыла. Мать Семена Звягинцева рассказала мне о вашем последнем сражении. Он-то молодец, матери пишет, не то что ты. Очень жалко твоего товарища Толю. Он ведь придумал, как вас всех спасти, верно? И еще — не забудь отблагодарить от меня того парня из ремонтной бригады, что забыл в твоем корабле свой ящичек с запчастями, иначе не читать бы тебе мое письмо…»

Антон сглотнул.

Нет. Проклятие! Не может быть! Откуда она знает про все это!

Он вскочил с гамака и перечитал последние строки. Потом машинально сверился с датой отправки письма. Увиденное заставило его высветить еще и календарь, но ошибки не было — письмо было датировано завтрашним днем.

Так не бывает, не бывает… Это было единственное, о чем он мог думать, пока лихорадочно обыскивал капсулу. Да нет, ерунда. Все забытое здесь давно размозжило бы ему голову. Разве что в техническом канале, куда так любят лазить ремонтники…

Контейнер валялся прямо под крышкой крохотного отсека, среди переплетения питающих шин, энерговодов и проводов. Малый ремонтный комплект — набор готовых схем, с помощью которых на скорую руку можно продублировать почти любое оборудование перехватчика, кроме разве что боевых систем.

Антон сел на пол, тупо разглядывая содержимое контейнера. Его руки сами собой извлекли несколько блоков, необходимых для сборки примитивного радиомаяка, а голова была занята совсем другими вопросами…

— Ну что, боец, и в этот раз выкрутился? — Спокойствия капитана Хафта, кажется, не могло поколебать ничто. Антон, только несколько минут назад пришедший в себя в спасательном челноке, вяло кивнул.

Ангар был полон людьми и техникой. База зализывала раны. А капитан, похоже, задался целью проводить своего лучшего бойца до его каюты.

— Я хочу представить твоего ведомого к награде. Посмертно. Напишешь представление? Все же парень спас эскадру…

Антон снова кивнул. Хотя на миг ему захотелось съездить Хафту в челюсть.

— Я просмотрел твой компьютер, — продолжил капитан тише. — Извини. Мы думали, ты не вернешься, и я готовился отдать каюту Сене. Ты тоже получил письмо.

Это был не вопрос, а утверждение.

— Да, — выговорил Антон наконец. — Я как раз хотел поговорить об этом…

— Не стоит. Я уже принял меры. Знаешь, что числится по обратному адресу? Специализированная психиатрическая клиника. Сумасшедший дом для тех, кто контактировал с чужими. Я связался с главврачом, объяснил ситуацию… оказывается, эта тетка была одна из первых, кто пытался вступить с ними в контакт — тогда еще по-хорошему. Ее сознание как будто сдвинулось на сутки вперед. Никто не может понять почему, но она постоянно говорит о настоящем в прошедшем времени и всегда угадывает счет в завтрашнем матче… Впрочем, это неважно. В целях сохранения спокойствия на базе я попросил врача присмотреть за ней. Думаю, больше никаких писем от этой карги не будет…

— Что? — Антон остановился. — Слушайте меня внимательно, капитан. Во-первых, не смейте ее оскорблять. Во-вторых, позвоните врачу снова и попросите его не препятствовать этой женщине ни в чем. В-третьих, прикажите читать ее письма всему личному составу. Всем, кто их получит. Можно прямо на утреннем построении.

— Э-э-э… Да ты, солдат, не свихнулся ли там в одиночестве?

— Нет. Позже я представлю вам все необходимые объяснения. А сейчас прошу меня извинить, у меня есть одно неотложное дело…

Антон оставил ошарашенного Хафта посреди коридора и быстрым шагом двинулся в свою каюту. Включая компьютер, он понятия не имел, о чем будет его письмо. Зато совершенно точно знал, как его начнет.

Он напишет:

«Здравствуй, мама…»

СВЕТЛАНА ПРОКОПЧИК Марш мертвых блондинок

Диван был разложен, постель развернута, а в ней, любовно прикрытый одеялом, лежал труп молодой блондинки.

Игорь попятился. Голова вдруг стала такой ясной, что его затошнило. Он едва успел добежать до туалета. Извергнув содержимое желудка в унитаз, Игорь протрезвел окончательно.

Заходить в комнату еще раз побоялся. Сел на кухне, придвинув табуретку к окну, и стал рассуждать логически.