Русская фантастика 2013_[сборник]

— Давай-ка подробнее, — велел Грека. — Про Браславского и того психа. Что, как, зачем. Уж извини, вполуха вчера слушал.

Егор объяснял длинно и путано. Сбивался. Начинал заново. Грека, подперев щеку, смотрел на него, изредка кивая, и Егор вспоминал совсем уж пустяковые, но могущие быть важными подробности.

— Не псих. — Грека покачивался на табурете. — И не Браславский вроде. Не похож на тебя.

— Ты про кого?

— Да крутился тут один. Неприятный такой, с душком. Прогнал к черту.

— Тощий?! В футболке и шортах?

— Нет, в костюме. Ты продолжай, продолжай.

Роясь в памяти, выуживая случайности и совпадения, Егор постепенно осознал: их не было. И замолчал, запнулся на полуслове.

— Все? — спросил Грека.

— Все, — подтвердил Егор.

Грека запустил пятерню в затылок, размышляя, и наконец озвучил то, что Егор и сам уже подозревал, но боялся признать:

— По-моему, этот Дуремар тебя подставил. И меня, мразь, подставил тоже. Эта скотина, Браславский, решил обвести вокруг пальца нас обоих, отправить в могилу и сплясать на поминках. А после жить долго и припеваючи.

От волнения и длинных объяснений у Егора пересохло в горле.

— Почему обоих? — просипел он.

— Если я перевезу тебя на тот берег, чтобы укрыть от погони, они не отстанут. Увяжутся следом и навечно застрянут между миром живых и миром мертвых. Отличная, знаешь, получится стража. Только нам ходу назад не будет. Сдохнем. Оба, — жестко подытожил Грека.

Лицо его приобрело землистый оттенок; на виске рядом со шрамом отчетливо билась жилка.

С убийственной ясностью Егор понял: Греке хорошо за сорок, у него расшатанные нервы, подорванное здоровье и больное, старое сердце. Грека не сдюжит. Не станет помогать Егору.

Рассчитывать не на кого и не на что.

Он, Егор Климов, без вины виноватый, не предатель, не вор и не убийца, остался один на один с Дикой охотой.

Промозглый, пахнущий тиной воздух. Шорохи, скрип дерева, невнятное бормотание реки. Полумрак. В лодке никого нет. Из уключин торчат обломки весел; дно пустое, без надоевшей уже рыбы. О борт лениво плещут волны, подталкивают лодку к берегу — до него рукой подать — и, отхлынув, влекут назад.

Егор спрыгивает и по колено в воде идет в обход растущих вдоль берега камышей.

Здесь тихо и тревожно. На темном песке белеет выброшенный водой мусор, пахнет гнилью. Здесь — на берегу, где никого нет. Егор в замешательстве оглядывается: узкая полоса песка заканчивается, склон круто поднимается вверх. Не склон — обрыв. В вышине грязными клочьями расползается туман.

Издалека доносится слабый плеск весел. Отсюда почти ничего не разобрать, согбенная фигура лодочника еле различима в тусклом свете звезд.

— Грека-а! — кричит Егор, приставив ладони ко рту. — Помоги мне! Пожалуйста!

Крик глохнет, вязнет в тумане. Здесь нет даже эха.

— Грека! — неуверенно зовет Егор.

Человек не оборачивается. На миг вынырнув из-за туч, луна скупо очерчивает его силуэт — силуэт дряхлого старика.

— …ро-он, — откликается река вместо эха.

В лодке за камышами горбится тень. Кряхтит. Сморкается.

— Сдохнем. Оба, — слышит Егор. — Ты не понимаешь. Я ведь не он.

— …х-ха, — издевательски шепчет река.

Егор открывает глаза. Они с Грекой сидят на кухне и смотрят друг на друга в упор.

— Плату хотел вернуть, — словно извиняясь, говорит Грека. — Лучше уж бессонница.

За окном на крыше сарая чирикают воробьи. Воробьям все равно.

* * *

Очнувшись за секунду до звонка, Егор обвел комнату мутным взглядом, силясь понять, что его разбудило. И машинально, едва будильник напрягся, готовый поднять трезвон, прихлопнул кнопку.