Русская фантастика 2014

— Ну-у-у, вы ж понимаете, — все так же равнодушно протянул куратор, — мужчин мало, выбор невелик, радуйтесь, что хоть кого-то распределяют.

— Так, значит, да? — неожиданно для себя Алиска разозлилась еще сильнее, плакать почему-то перехотелось. — А почему тогда Лизка за олигарха замуж вышла? Алена тоже, вон, хорошо устроилась — живет в домике у моря с цветоводом-любителем, как всегда и мечтала. А я?

Куратор пожал плечами. Забубнил скучным голосом.

— Мужчины распределяются в зависимости от ваших привычек, вкусов, желаний, жизненных приоритетов, некоторых поступков… В общем, от вашей личности во всех ее проявлениях.

— Чушь! Лизка даже не помогала никому никогда! А ей… Несправедливо!

— О справедливости никто не говорит! Речь идет о соответствии.

Алиска задумалась.

— Значит, я соответствую вот этим?

Куратор снова пожал плечами.

— Говорите, помогать любите?

— Так… Что ж… Да ну вас всех! — И громко хлопнула дверью на прощанье. Распределитель, мигнув экранчиком, уныло поковылял следом.

Дзынь!

— Иди ты!

Дзынь! Дзынь! Дзынь!

— Замолкни!

Дзыыыыынь!

— Погасни, чтоб тебя!

Мониторчик обиженно потух.

— Не хочу даже видеть, кто там! Опять бомж какой-нибудь. А мне одного хватило. Хм, а что? Возьму и выйду за бомжа. Отогрею, откормлю, отмою… На приличную работу устрою. Да он мне до конца жизни благодарен будет! На руках таскать станет! И зачем те олигархи нужны?

Алиска выбежала во двор, заглянула в подвал, сморщилась, чихнула, вдохнула поглубже и заглянула еще раз.

— Здравствуйте. — Э-э-э, как там жениха у нас величают? Юрий… ага. — Привет, Юра! У меня тут это…

Она протянула распределительную анкету.

— Че, еще одна невеста? Ладно, давай бегом рассказывай, что там у тебя, а то тут ко мне уже сватались вчера.

— Как «что у меня»? Кто сватался?

— А ты че думала, одна такая королевна? Замуж хочешь? За мужиками очередь нынче стоит! Та другая сегодня приходила… Она борщ варит. И любит песню ту же, что и я. — Бомж мечтательно посмотрел куда-то за пределы подвальной стены, резко встрепенулся. — А ты любишь? А? Вот послушай!

Из-под прогнившего тряпья вдруг материализовалась потертая гитара. Бомж взял аккорд, затянул что-то смутно знакомое.

Алиске стало очень грустно.

Да, она любила эту песню. Наверняка любила.

Но… Не в песне дело. А в чем тогда? Размышляя, она не заметила, что уже вышла из подвала и бредет по улице. Бомж, увлеченный песней, даже не подумал ее задержать.

Вот тебе и откормлю, отогрею!

А ведь мечтала же о романтической натуре. До-мечталась!

Если уж этот так себя ведет, чего тогда от других ждать?

— Заберите!

— Что? — Куратор, сегодня не сонный, но по-прежнему равнодушный, уставился на тихо тренькающий распределитель.

— Заберите это! Не хочу замуж! Не хочу даже читать, что он мне подсовывает!

— Не-е-е, так нельзя, — флегматично протянул куратор, — к каждой женщине с рождения прикрепляется распределитель мужчин. И он должен быть с ней всегда!

— Но я не хочу! Так не должно быть! Я хочу, чтобы встретились — р-р-раз! — и молния между нами! И… И голова кругом! А это… это просто железяка!

— «Молнии между нами» бывают только в сказках бабушкиных. — В вечно скучающем голосе проскользнули нотки насмешки. — А современные люди знают, что нет никаких молний. Есть только распределители. Возьмите свой, пожалуйста…

— Ска-а-азки ба-а-абушкины! — передразнила Алиска. — Что ж ты сам до сих пор не женат? Неужели никуда не определили? При всем дефиците мужчин-то!

— Определяли. — Куратор грустно вздохнул, уставившись в пол, все равнодушие вдруг куда-то улетучилось. — Видела б ты этих невест! Я и сюда устроился по блату — кураторам жениться не обязательно.

— Да? Тогда я тоже хочу быть куратором!

— А у тебя блат есть?

— Нету, кажется…

— Значит, ничего не получится… Бери свой распределитель и… Эй, ты чего?

Алиска отвернулась, застыла у двери. Предательски подрагивали плечики. За окном в обнимку с красивой дамой шел всклокоченный мужчина с потертой гитарой в руках. Летнее Солнце трусливо пряталось за серо-пушистую тучу. Покинутый распределитель, тренькнув, потерся об Алискину ногу. Алиска не шевелилась.

— Эй! Ты… из-за бомжа, что ли? Так он… Один он, что ли, на гитаре… Вот, возьми лучше выпей!

— Не из-за бомжа вовсе. — Она робко взяла стакан, пригубила нечто пряно-пахнущее. — Я…

Помрачневшее вмиг небо взорвалось от яркого света озорницы молнии. Алиска, вскрикнув от неожиданности, вцепилась в пиджак куратора. От ароматного напитка закружилась голова. Молодой человек прижал испуганную девушку к себе. Алиска, уже совсем не испуганная, обняла его за шею. Радостно улыбнулась, потерлась лицом о его щетину.

«О чем я там мечтала? Чтоб молния и голова… и без распределителя…»

За спиной раздалось радостное: «Дзынь!!!»

Юлия Зонис Игорь Авильченко ЦВЕТЫ ЗЛА, ТЕРНИИ ДОБРА

1. ТЫЛ