Русская идея (поэма-цикл) и Прощай, бессмертие (поэма-цикл)

«Припорошило – словно присолило…»

Припорошило – словно присолило,
На зелень наложило белый блик.
Зима права впервые предъявила,
И первый прецедент зимы – возник.

«День ото дня и ниже, и короче…»

День ото дня и ниже, и короче
Над горизонтом солнечный полёт.
Тускнеет свет и, уступая ночи,
Отходит с наших северных широт.

И вот уж и земля теплее неба,

И черноплодка стала ярче всех.
Ждать нового тепла теперь нелепо,
И на Покров уместен первый снег.

Ну что ж, земля, закончился наш праздник…

Но хорошо, что этот праздник был!
Придёт мороз – бездушный безобразник
И все живое пустит на распыл.

Мы будем ждать… Не вечны наши зимы

И красны вёсны после долгих зим.
Неправда, что снега невыносимы.
Неправда, что мороз неотразим.

Из главы третьей «Мы, русские…»

Вступление в главу Простой человек

Чтобы гением быть, надо стать молодым.
Чтоб талантливым стать, надо много трудиться.
Чтоб услышанным быть человеком простым,
Надо сгинуть сто раз и сто раз возродиться.

Он себе непонятный – простой человек.

Он судьбу просто так, как игрушку, курочит.
Он бесцельно живёт, весь свой жизненный век
Очень хочет…, не зная, чего же он хочет.

Он такой неприятный бывает порой!

Может в дурь попереть, может вдруг обозлиться.
Не спешит он – увы! – стать за Правду горой…
Крохобор. Но с друзьями не станет скупиться.

Он такой необъятный! Он так тороват!

Он былое хранит, о грядущем пророчит.
Кто в истории прав и кто в ней виноват,
Без труда и суда он решает – как хочет!

И привалит ли счастье, случиться ль беда,

Нипочём в одиночку не справиться с ними.
По привычке к нему обращусь, как всегда:
Он и счастье разделит, и тягости снимет.

Мне и дня без него не прожить бы вовек,

Хоть повадкам его я всегда поражаюсь.
“Окруженье моё”, мой “простой человек”!
Я в тебе без конца и сполна отражаюсь…

Отрывки из главы

Право двигать напрямки

Мы, русские, бьём тропки напрямки:
Наверно, есть в крови потребность воли.
Позорно от порядка далеки
Тропинки на газоне и на поле.

Нет, нам порядок никому не враг.

Мы признаём, что тропки – непорядок,
Но норовим – выгадываем так,
Чтоб напрямки, быстрей и без оглядок.

В Европе ничего такого нет,

Порядок в головах и на газонах.
Есть мнение: такой менталитет
Воспитан на незыблемых законах.

Европу дружно хвалим мы, “совки”,

Но втайне ощущаем превосходство:
Не сдали право двигать напрямки,
Что равноценно праву первородства.

К порядку мы придём! Придём-таки…

И мы уже идём к нему, ей-богу,
Но как всегда у русских – напрямки,
“Другим путем” и путая дорогу.

«Влюблённый пишет пятистопным ямбом…»