Русская весна. Антология поэзии

Шутки шутками, но… Очень ведь трудно предугадать, что будет через день, через неделю, через месяц… Что будет с Алексеем Мозговым – этим ярким, сильным, талантливым человеком, безудержным романтиком и бесстрашным воином. Что будет с его людьми, которых он заразил своей верой в Справедливость и Правду и которые с этой верой идут за ним в бой – быть может, в эту самую минуту, в этот самый час. Что будет с теми стариками, женщинами, детьми, которые научились уже по звуку отличать миномёт от «града» и которые продолжают гибнуть каждый день – в своих домах, на своих улицах, в своих городах и сёлах. И что, наконец, будет со всеми нами – через месяц, через полгода, через год…

«А нет ли у вас газет за месяц вперёд?..»

Валентин Антонов, сентябрь 2014 года

Алексей Мозговой

Командир бригады «Призрак» Алексей Борисович Мозговой был убит 23 мая 2015 г. в поселке Михайловка Луганской области.

Вмести с ним погибли: Анна Самелюк, пресс-секретарь; Алексей Калашин (Холс), охранник; охранник с позывным Метла; водитель с позывным Песня.

Запоздалое письмо…

Здравствуйте, мама. Здравствуй, отец!
Как вы, мои дорогие?
Вот выкроил время, пишу наконец,
Оставив проблемы другие.

Скажите мне, как вы, как дома дела?

Надеюсь, вы оба здоровы…
Злодейка-судьба меня вдаль увела,
Надела, разлуки оковы.

Скучаю за вами я, даже во сне,

За ласковым, добрым словом.
За той теплотой, что дарили вы мне,
Когда всем учили основам.

Вы всё напишите мне, всё без утай.

Да, сын непутёвый, не скрою.
Я детство своё, вспоминаю как рай,
Ведь были вы рядом со мною.

И даже сейчас, когда я далеко,

Вы в сердце моём всегда рядом.
Я знаю родные, как вам нелегко,
Настала пора снегопадам…
Давно уже осень у вас позади,
От этого горечь сильнее.
Простите, прошу вас, ошибки мои,
Сейчас я о них сожалею.

Простите меня за потерянный сон,

Характер простите мой…
Даю я вам слово, изменится он,
Я скоро, приеду домой…

Светлое будущее

Бурлящим потоком расплавленной стали,
Стремится река не жалея огня.
Спасётся кто-либо в реке той, едва ли,
Придёт и мой срок, заберёт и меня.

Свинцовые вина заплещут в бокалах,

Зловонные яства на стол подадут.
Танцовщицы ада, как свечки на скалах
То вспыхнут огнём, то во тьме пропадут.

Заблеют все разом хвалебные оды,

Скрипящие глотки и чёрные рты.
Со всей преисподни сойдутся уроды,
Принять новобранца в свои же ряды.

Согреют в смоле, заполняя всё смрадом

Сгораемой кожи из тысячи тел.
Останется только срастись кровью с адом
Гореть в нём навечно мой грешный удел.

Зашумит Дон-батюшка…