Русские боги

А Иван и Игорь вошли в гараж. Тут оказалось светло и неожиданно просторно, с потолка свисали лампы без абажуров, пахло машинным маслом и металлом. У дальней стены виднелся верстак, у правой – яма, над которой стоял наполовину распотрошенный «жигуленок».

Олег и носатый стояли около него, о чем-то оживленно переговариваясь.

– Заходите, гости дорогие, – заулыбался носатый, и улыбка его, искренняя, открытая, почему-то напомнила Игорю о Сергее. – Что-то вы совсем плохо выглядите, да. Очень плохо.

Смуглое лицо стало озабоченным.

– Ничего, Шамиль, не беспокойся, – сказал Олег. – Чрево неба, просто счастье, что они вообще как-то выглядят.

Носатый Шамиль озадаченно заморгал. Снаружи донеслось гудение клаксона.

– Вот и ваша машина, – вновь улыбнулся носатый. – Самая лучшая, какую я смог достать так быстро. Она «чистая», у мусоров на нее ничего нет, да. Документы сам сделаешь? Или как?

– Сделаю, – кивнул Олег.

Машина оказалась черной «Волгой», массивной и древней, точно бронепоезд. Иван только головой покачал, глянув на нее, Олег остался спокоен. Забрались внутрь, тут стало ясно, что в автомобиле властвует слабый запах яблок.

От него на Игоря с новой силой накатила головная боль, и он закрыл глаза в тщетной попытке отгородиться от мира. Услышал, как заработал мотор, ощутил, как сотрясается машина при езде.

В этот раз они ехали долго. Игорь несколько раз проваливался в тяжелое забытье, выплывал из него горячим и обессиленным. Спутники молчали, Иван безуспешно крутил ручку древнего радио.

Поймать удавалось только шипение.

– Ну его к чертям собачьим, – буркнул он и выключил антикварный прибор совсем.

– Не боишься бесов поминать? – спросил Олег. – А то вдруг появятся.

– Они уже появились, так что бояться поздно.

Гроза уползла на восток, молнии сверкать перестали, и гром рокотал еле слышно. Но дождь не закончился, он из ливня превратился в мелкую противную морось, негромко шипевшую на крыше машины.

Очередное просветление снизошло на Игоря, когда они въехали в какой-то двор и остановились. Свет фар уперся в кусты, за ним обозначилась стена из красного кирпича и темное окно.

– Сейчас посмотрим, что тут у вас, – сказал Олег, и голос его изменился, стал гулким, точно звон большого колокола.

Наступила тишина, и Игорь услышал, как капли шлепают по листьям, как журчат ручейки.

– Плохо дело… – прохрипел Иван. – Похоже, они тут. Я чувствую чужое присутствие и смрад диавольский…

– Да, тут, – кивнул Олег. – Нам остается только уезжать.

И он принялся крутить руль.

– Куда теперь? – спросил Игорь.

– В пансионат, где должна состояться встреча. Я думал появиться там завтра с утра, но придется прибыть раньше.

Выехали со двора, влились в поток машин на широком шоссе. Игорь пригляделся и определил, что вроде бы это Рязанский проспект неподалеку от железнодорожной станции Карачарово.

Потом думать стало опять невмоготу, и он мог только смотреть на проносившиеся за стеклом машины огоньки.

Насколько смог понять, они выехали на МКАД и покатили на север. От Москвы свернули на Алтуфьевском шоссе. После нескольких поворотов очутились на зажатой между двух стен леса дороге.

– Не потеряться бы тут, – сказал Иван.

– Не потеряемся, – уверенно проговорил Олег. – Дорога только одна, и нам по ней до самого конца.

После очередного поворота слева вдоль обочины потянулся забор, почти такой же высокий, как на Рублевке. За ним угадывались очертания трехэтажных коттеджей, горели окна.

Мелькнула в свете фар автобусная остановка, бегущая по асфальту мокрая собака с высунутым языком. И почти сразу дорога закончилась. Уперлась в ворота, около которых имелась будка охраны.

– Приехали, – сказал Олег. – Пансионат «Журавли». Осталось договориться, чтобы нас пустили.

Гости столицы

Они приезжали в Москву всеми возможными путями.

Большинство прибывало поездами, хотя на вокзалах, где в эти дни было особенно много милиции, их поджидали. Но гости были предупреждены, и поэтому у встречавших имелось не так уж много шансов на перехват.

На Ленинградском вокзале случилась неразбериха, когда объявили, что в одном из вагонов только что пришедшего поезда началась массовая драка. Милиционеры ринулись туда, но застали только лежащую без сознания проводницу и совершенно пустой вагон. Проводнице помогли очнуться, но она лишь хлопала глазами и не могла сказать ничего внятного. Бормотала что-то о черных глазах и жаловалась, что совершенно не помнит лиц тех, кто ехал этим рейсом.

Другие прибывали самолетами.

В Домодедово на пустом вроде бы месте началась стрельба. Огонь открыли парни из милицейского патруля. Уложив только что сошедшего с рейса человека, оба рухнули в обморок.

Когда пришли в себя, выяснилось, что милиционеры совершенно ничего не помнят.

Обоих отправили на обследование к психиатрам, а историю постарались замять. К облегчению властей всех мастей, у погибшего не нашлось ни родственников, ни друзей. А журналисты, вездесущие акулы пера, почему-то не проявили к этой истории совершенно никакого интереса.

Богатые приезжали на собственных машинах, самые хитрые – автостопом.