Русский шпион-инопланетянин (СИ)

- Какой своей? Ты по интернету машину купил? В Москве? Нам её в аэропорт доставят?

- На хрена? - удивился Дэха. - На хламье вашем ездить? На заправках стоять? Помогать в пустом разбазаривании планетных, минеральных ресурсов? Компьютер, который создает и обслуживает наши тачки, у тебя, точнее в Йосе. А нужные для материализации машины элементы, на всей планете одинаковые. Вон она, за мятым "бумером" стоит, видишь? Йоська её ещё в полете изготовил. Что нам, пешком ходить?

За чьим-то, подуставшим БМВ стоял серебристый Порш Кайен. С моим номером. Рамочка на этот раз, сразу же была в полном порядке.

- А где наш черный "мерин"? - глупо спросил я от неожиданности. - Он такой классный был...

- Потерпите, барин. Доедете до какого-нибудь темного угла на этом убожестве, а там и поменяете, как Вам будет угодно, - тут же начал елейно издеваться Дэся.

- Да пошел ты! - не обиделся я. - Просто он мелкий какой-то.

Капризничал зря, тачка оказалась на уровне. Кроме того, движение по Москве слишком уж какого-то большого затруднения не вызвало. Оказывается, я её, в смысле Москву, прекрасно знаю. Вплоть до всяких дворов, "мимо помоек", и старинных кривых проулков. Доехали достаточно быстро.

Потом провал. На две недели я из жизни выпал, читать не интересно. Кроме того, я не пишу порно рассказы. Мотался по ночным клубам и увеселительным заведениям.

Дэха ворчал:

- Я дома не живу! Бомжую в интернете. Из-за твоей любимой фразы: "Дэха, свободен!". Я свободен, как народ Кубы! Как певец этот, ну... из "Арии"-то... Валерий Кипелов, вот. Мы с ним оба свободны! А красавицы твои? А ещё "золотая молодежь", да "высший свет" ... Через раз чистить приходится! Каких только инфекций не таскал в организм! Я у тебя дворником работаю! Выметаю после ночи! А помнишь ту латышку, что тебе в чаёк клофелину сыпанула? Если бы я его не обезвредил, пришлось бы башку тебе чинить. Как бы ты тех орлов, что к ней в квартиру завалили метелил? В отрубе-то... Заканчивали бы Вы, барин, фигней маяться, что интереснее занятия нету?

- Молчи! Это я за невостребованную юность и невзрачное отрочество отрываюсь! Тебе не понять! - отбрехивался я.

- Где уж нам! С нашими убогими технологиями, и нищенскими духовными запросами! - тут же издевательски соглашался Дэха.

Днем, от нечего делать, мотался по всяким кастингам, проектам, "фабрикам" и прочим теле и просто шарашкам. Брали везде. "На ура". Потом, когда не являлся, бывало даже разыскивали и уговаривали. Были интересные люди. И очень известные, иногда. Яна Рудковская, например.

- Ты посмотри-ка... - хмыкнула она, после того, как я по её просьбе разделся. - Не деланный, не "качаный"... Малец! Ты ведь в спортзале не ночуешь?

- Нет, мэм! Подвижный образ жизни! - ответил я на иностранный манер.

- Природа... И голос одуреть, даже обрабатывать не надо... И не бедный... Вон часищи какие... Ты чьих, малый, будешь?

- В смысле?

- Кто хозяйка? Чей ты, говорю?

- Ничей, мэм! Свой собственный.

- И даже не жиголо... Да-а-а... Куда бабы смотрят? А папа кто?

- Папа умер, мэм! Мама пенсионерка!

- Всё страньше и страньше... - пробормотала она, набирая что-то в ноутбуке.

- Владеете ли вы какими-то иностранными языками? - спросила Яна на вполне приличном английском.

- Смотря на каком уровне... Если какие-то технические, узкопрофессиональные темы, то надо будет подучить, конечно. Ну, а просто поговорить, пообщаться, - ради Бога, - скромно пробурчал я по-английски, вполголоса, играя интонацией, с идеальным произношением коренного уроженца Лондона.

- Сдохнуть можно! - констатировала Яна, держа свою авторучку на манер сигареты. - Он ещё и умный, и образованный... Ты, что приперся-то? На хрен я тебе? Ты ж просто обречён на успех, как смертник на виселицу... Да-а-а... Во Бог даёт... И силой, и ростом, и умом... Как это он так расщедрился?

- Богом меня ещё никто не называл! - радостно вылез в моей голове Дэха.

- Брысь! Изыди, дьявол! - изгнал я торжествующего Дэсю.

- Что, спрашиваю, пришёл, а? С такого же взять нечего... С тобой никакого контракта не подпишешь. Тебе ещё приплачивать надо, что б не удрал... В первой же подворотне с руками-ногами оторвут... Продюсер любого уровня... Хоть Пол Маккарти! - продолжала размышлять Рудковская. - Чудны дела твои, Господи!

В тот день никуда "клубиться" не поехал. Смотрели с Дэхой телик, да отмечали знаменитостей, с кем уже успели пообщаться.

- Это и была твоя "розовая мечта"? - скептически спросил Дэха.

- Да нет, просто интересно было и всё. Ты лучше вот что скажи... Обидно как-то, что люди в вашей цивилизации Кьоеш, просто домашними любимцами у виверровых котов оказались. Лоховатые какие-то... Такими и были, или со временем деградировали? Потому, что не смогли научиться "колдовать"?