Русский Союз

Четыре дня назад на Сороковку, а это один из опорных «трассовых» поселков Пакистанки, заявились сразу несколько семей, представители разных афганских племен, с требованием экстренно переправить их, ни много ни мало, в лагерь беженцев! Представляете? Староста поселка просто обалдел — какой такой лагерь? Какие беженцы, что это за новости? Вызвали по рации Демченко, Сережа примчался туда на разборки, смотрит: точно, требуют. Память, понимаешь ли!

Кормите, поите, в ООН обсуждайте!

— Я, конечно, послушал их немного для порядка, пока в себя не пришел после такой наглости, а потом говорю — мол, у нас имеется только один лагерь, товарищи, это ИТУ у Синего, выбирайте себе по душе, можете там хоть уголек колоть, хоть РУДУ рубить, — рассказывал нам начальник Госдепа. — Знаете, мужики, они ушам своим не поверили… Загалдели, заерзали! В их понимании, а точнее, в установках их лидеров белые люди просто генетически обязаны заниматься гуманитарной помощью! Типа мы в вечном ответе за всех, кого еще не приручили, типа этих несчастных, а уж лагеря беженцев вообще должны были заранее выстроить и облагородить елочками.

А вот я предполагал возникновение подобных моментов, потому спросил первым:

— И что ты им сказал?

— А что тут скажешь. Сказал, что ни детища Шойгу, ни его преемников поблизости нет. Ау! Да и они вряд ли занимались бы этой хренью. Сказал, что даю три дня на самоопределение. Локалки пустые есть, земли навалом, рабочие руки вижу. Не разберетесь — мы вас направим, сами определим место жительства. Или вышибем пинками за самые дальние пределы. Вот и все переговоры. Что, пошли место выбирать…

«Шестерка» стояла возле «Гаваны», но побаловаться кофейком мне явно не удавалось: Эльдар уже подходил к машине.

— Привет, командир!

— Привет-привет, Монтана… Не успел я, тоже хотел туда зайти, кофейку взять горячего. Ладно уж, поехали, что ли.

— А че поехали-то, щас сбегаю, у меня и термос есть, — предложил парень.

— Тогда давай уж я сам схожу.

— Не-а. Меня быстрей обслужат, сегодня на смене знакомая официантка, — решительно отрезал татарин, открывая ключом водительскую дверь. Запирает по привычке, смотри-ка… — Садитесь, Петр Игнатьевич, я быстренько.

Я снял и аккуратно сложил куртку, удобно устроился на заднем диване, осмотрелся и сразу же заметил на полке самопринтную книжицу. Знакомо. Уже и Сотников почитывает наших местных авторов. Интересный феномен, смоделировать или предугадать который на Старой Земле было бы затруднительно. Пишущие попаданцы… Хотя если разобраться, то причины становятся понятными. О чем люди думают, кроме работы? Что их волнует? Война в Ираке? Московские рефлексии? Иронические детективы на исчезнувшей подложке?

Жители России неохотно читают старую «художку». Слишком уж оказалась велика пропасть между цивилизациями, контрастно чуждыми и даже наивными (и уже точно тупиковыми) представляются былые устремления и реалии. Старый мир вообще превратился в некую мифологию. Мегаполисы все эти, самолеты, метрополитен, огромные промышленные центры синего стекла, гигантские высокотехнологичные армии, повальное вранье и самообман…

Вот и зародилось новое течение самодельных авторов, и дело это пошло продуктивно. Пишут в основном фантастику, и почти вся она так или иначе касается актуального для нас — люди просто выплескивают на бумагу свои версии произошедшего, предлагают варианты.

Ну, посмотрим, что тут Монтана почитывает. Книга называлась «Террористы Нового Мира». Мне сразу стало плохо: вот этого только и не хватает нашему славному анклаву! В самом страшном сне… Бросил. Но Эльдара все еще не было видно, и я опять взял произведение в руки, открыл наугад.

Текст сразу меня напряг.