Рыцарь без позывного 5 (СИ)

— Много ты знаешь! Будто он всегда был таким! — сталь и обида в голосе чуть разбавились грустью. — В то же время, иным я его и не видела… Слышала, но так и не успела познакомиться. Может ты прав, а? Может все равно бы ничего не вышло? Может оно впрямь к лучшему?

— Меня-то чего спрашивать… Я похож на гадалку?

Ну загибается ее народец, ну осталось их с сотню особей — скатертью по жопе, гудбай, ихтиандры долбанные. Местным и других забот хватает, кроме как о целой популяции садистов переживать. Этот мир обойдется без извращенцев, пришивающих елду к рукаву.

Правда, говорить об этом Киаре все же не стоит — найдутся более приятные способы помереть. Она хоть и прожженная эгоистка, но рудиментарное чувство верности присутствует — иначе сидела бы себе на островах, да крестьян потрошила, как и остальные.

— Но если желаешь мое мнение… — теплые ладони сплелись на животе, а мягкая девичья грудь прильнула к спине. — Я полагаю, здравое зерно в твоих словах сыщется.

— Если ты опять про эту «постельную гимнастику»…

— Я не о ней. Я о плюсах. И их минусах…

— Да куда ты руки… Стоп. Ты сейчас серьезно?

На миг почудившийся хрип уже подзабытой рации заставил проигнорировать бесстыжие заигрывания ниже пояса.

— Может быть. А может и нет. Полагаю, всему есть разумное объяснение, в том числе и твоему исключительному занудству… Отвратительной правильности. И чудесному появлению… Иначе, отчего же камни сияют, а? Уж не оттого ли, что библиотеки забиты «праведными рыцарями» не хуже пустых голов? Порой для нужного ответа достаточно посмотреться в зеркало…

— Херня! Ложь, звездеж, и провокация! Руки убери!!! Грабли прочь, сука тупорылая!

Взбесившееся сердце требовало кислорода, но каждый вдох обжигал грудь, застилая глаза непроницаемой пеленой. Ноги подкосились, и если бы не сверхъестественная сила тонких женских рук, моя бестолковка превратилась в то же месиво, что и сознание.

— Это гипотеза! Предположение! Успокойся же, ну⁈ Дыши глубже, вот так, да… Вдох выдох, вдох выдох. Хороший, хороший, тише-тише… — суетясь и бледнея мелом, пыталась переобуться ведьма.

Но сделанного не воротишь — я уже «смешарик».

Охренеть гипотеза, конечно… Меня много за кого принимали, но за потустороннюю херню — впервые.

Нет, ну я тот еще пассажир, но человек, блин! У меня стопудово и мать была и отец, и в школу ходил и… Блин, да как бы память не чудила, я же микрофонщика помню! И замполита! Смутно, но помню. Танки, самолеты, интернеты, — местные про такое слыхать не слыхивали! У них фантастику-то лет через триста изобретут — не может такое из воздуха появиться. Хоть с шизотерикой, хоть без.

Нельзя просто взять и придумать целый мир. В котором еще и свои миры выдумывают…

А с другой стороны, про рыцарей… Не я ли сетовал на тягу местных к пафосу? К дурацким названиям всего и вся, к надрывным историям, театру, к романтизации гопников в доспехах? Даже без стараний Эмбер горожане хороводы водили. Ожившая мечта, едрить ее в сраку. Бетмен недоделанный…

— Чушь, полная чушь…

И все же, как там «писюкастый» меня обзывал? Как все эти какодемоны слюной исходили едва завидев? Боялись же, сволочи… Как межвидовая борьба — волки с собаками друг дружку ненавидят, именно потому, что слишком похожи. Кушают одно и то же, да плодятся одинаково — гибридов меж собой делают как два пальца. А природа такого не любит, вид должен бороться за свое существование, а не смешиваться с другими, иначе какой же это естественный отбор?

Кровь опять же — на кой черт антиквару понадобилась моя кровь чтобы своего «доброго божка» слепить? Просто по приколу? Или как острая специя к заветренной котлете, дабы душок отбить и не травануться?

Нет. Уж насколько демоны антинаучным бредом являются, но это вовсе за гранью. К тому же, где сверхспособности? Где ангельские крылья? Почему вместо огненного меча грязные берцы, а вместо нимба протекающая кукуха?

Умение соваться в каждую подвернувшуюся жопу хоть и кажется невероятным, но на суперсилу тоже не тянет.

И все же стремно. А вдруг ведьма в точку попала? Вдруг тот мужик, которым я себя считаю, так и остался там, под бетонным обломком? Вдруг я правда всего лишь сраное ожидание и Иванушка-дурачок из детских сказок? Ожившее чудо в перьях из чужих хотелок? И если допустить невозможное, то из чьих? Местных или все же того несчастного лейтенанта, так и не успевшего отмолить свои грехи?

Или все вместе. Коса сплелась с камнем в эротическом угаре, под песнопения целого хора и одного солиста. Мотивы разные, миры чуждые, а хотелка одна на всех. Простая как палка, непостижимая как глаз на жопе. Крошка-сын пришел к отцу и сказала кроха, чтоб всем было хорошо, никому не стало плохо. Счастье для всех даром, и пусть лейтенант уйдет обиженным.

Подстегиваемый хрипом мертвой рации, распнет себя на голгофе противоречий, в тщетных попытках впихнуть невпихуемое. Вижу цель, не вижу проблем! Марш-марш на фарш! За коллективно-бессознательное.