Рыцари дорог: в погоне за умирающей мечтой

— А потом нагнал я этих идиотов уже за городом, на трассе — смотрю, стоят они на обочине, унылые, поникшие… Видать, случилось чего. Ну, остановиться-то надо, несмотря ни на что, поинтересоваться хоть — что за беда стряслась.

— И чего оказалось?

— Оказалось, что в их пепелаце ржавом не работал даже указатель бензина, и топливо у их железного коня банально кончилось.

— Эх и клоуны…

— Ну, сделал я им внушение. Мол, кто вас ездить-то учил, братцы-кролики? Вы хоть понимаете, что на дороге творите, и чем это всё закончиться может? И вот вы хотите, чтобы я вам сейчас помог, а вы снова потом также поедете? И когда влопаетесь в кого-нибудь — то опять люди будут говорить "Ах, енти байкеры — уроды! Гоняют, самоубийцы, как попало, себя и других гробят!" И из-за вас потом молва обо всех нас пойдёт?

— Ну, а они чего?

— Ну чего… пригорюнились, глаза в пол. «Мы вот, — говорят, — только-только этот дрынолёт собрали, он десять лет в гараже стоял в хлам убитый, не заводился, а тут вот заработало… Ну, на радостях хотели погонять… уж не серчай… как-то так получилось…»

— Пороть их надо, олухов!

— Ну, я сильно-то наезжать не стал, поругал для порядку, но помочь-то надо. Погнал вперёд, доехал до ближайшей заправки, купил там бутылку воды. Воду вылил, налил туда бензину, поехал назад… и тут только соображаю, что обратно-то мне ехать придется ПО ВСТРЕЧКЕ! По-другому — никак. Дорога разделена отбойником, и на ту сторону я уже не перепрыгну. А если и переберусь даже, то — потом-то всё равно назад надо как-то …

— И правда — подстава… И как же ты?

— Ну как…Делать нечего — по обочинке, тихонечко-аккуратненько, прижимаясь к краешку… еле-еле плюхал… Машины навстречу летят, гудят-сигналят, страшно… Трасса всё-таки, скорости там ого-го… Но доехал. Отдал бутылку эту, хватило им чтобы доплюхать до заправки. Они, конечно, тоже рассыпались в благодарностях, но я их слушать не стал, сказал лишь напоследок, чтоб впредь думали головой, а не другим местом. И умчался.

— И что потом?

— А прошлой осенью уже случилась у нас заруба на дороге с кавказцами. Очень уж они борзые, когда их больше… ну, ты знаешь. Но потом подлетели ещё наши, кавказцам наваляли, и те быстренько ретировались. И тогда оказалось вдруг, что первые двое, которые подъехали и сходу в драку встряли — были как раз эти самые двое парнишек. Уже порядком повзрослевшие и на приличных мотоциклах.

— Эвона как…

— И вот спрашиваю я их — каково, мол, это — сходу в драку-то влезать, не разбираясь, кто там прав, кто виноват? Они же меня не узнали, просто сходу влетели, это уж потом мы друг друга вспомнили…

— А они чего?

— А они отвечают — мол, нам же тоже когда-то помогли, хотя могли проехать мимо и не вспомнить. Даже несмотря на то, что мы сами виноваты были. Так неужто мы теперь не поможем товарищу в беде? Нехорошо это как-то…

— Хм…сознательные ребята оказались. С понятием.

— И понял я, что молодежь у нас правильная подрастает, несмотря на все глупости и угар в башке по молодости. Может, благодаря воспитательному эффекту, а может и просто так, сама по себе… Короче, рано ещё традиции мото-братства со счетов списывать. Уж коли и развелось на дорогах офисных клерков за рулем мото-техники — так то не беда, покуда истинные рыцари все равно дорог никуда не делись! И пока они есть — всё будет в порядке!

— За рассказ спасибо, потешил старого… А вот с порядком у нас и правда беда, прямо скажем… Раз уж ты вспомнил джигитов этих горных, чтоб им пусто было, придётся и ещё кое-что обсудить…

— А что там с ними опять?

— Вестимо тебе, что сии изверги у нас в городе рынок держат да дурью приторговывать пытаются? За что мы их шугаем периодически.

— Само собой. Каждый байкер знает, что кавказцы наркотой барыжить норовят, но мы им спуску не даём. И потому у нас в городе этого дерьма нет, не в пример другим окрестным…

— Так-то оно так, но то раньше было…

— А теперь что? Неужто изменилось всё?

— Новые технологии, мать их! Раньше ведь как было? Стояли кавказцы на улицах, дурь свою толкали… Все «точки» их наперечёт известные, да и на лицо они приметные. Заметил такого — кликнул своих, подъехал, объяснил доходчиво. Вот и нету торговли. А город у нас маленький, байкеров много, все улочки-закоулочки мы знаем. Куда им деваться-то? Ну побузят иногда, ну сцепятся с кем-то из наших, да только им же хуже — отхватят по кумполу да и свалят, всего-то и делов… А ноне игра пошла другая! Вместо старой доброй дури у них теперь спайсы, вместо «точек» — «закладки», на улице никто не стоит, не светится… Договариваются в интернете, личных встреч никаких, деньги на карточку, дозу — в укромном месте, в «закладке». И попробуй найди их!

— И что, расплодились сильно?

— Да не приведи Господь! Обдолбыши синие раньше хоть по подвалам да подъездам валялись, а теперь уже средь бела дня на улице прямо. Аслан тот жирует да шикует, тачку новую себе завел недавно, гопота его горная всё больше наглеет и нарывается. Что делать — ума не приложу…

— Не кручинься, Боярин. Есть у меня на этот счет одна мыслишка… Только придётся с «северными» объединяться.

— Вот ещё! Зачем оно нам надо?