Ржавое зарево

"Жизнь, нежиль… Тонка межа.
И смерть, и роды – мученье.
Одно движенье ножа
Врезает в гибель рожденье.
Горячий багряный свет
На полосу мрака брызнет –
И черное выпьет цвет,
И нежиль напьется жизни.
Пускай остреный кремень
Плоть смертной мукою гложет,
Пусть тень перельется в тень
Того, кто прийти не может,
Но может на миг вдохнуть
В рожденные смертью жилы
Ничтожную долю-чуть
Своей всемогущей силы."

И гнедая тень вороного жеребенка, грязно-рыжее порождение мрака и крови обретает немыслимую для тени объемность, норовит отлепить себя от земли, приподняться…

И выпущенная вроде бы наобум крашеная ржою стрела, люто взвыв, описывает совершенно немыслимую петлю и вонзается в мох на том самом месте, где лишь долю мига назад лежал ты…

…А потом, позже, через десятки дней пути и через просто десятки десятков дней – слова мудрого дряхлеца, хранившего потаенное капище потаенного бога. "Борьба… черного против белого… железного ладу-порядка против всевластья чувств… не слишком ли просто, чтоб оказаться правдой?" Или не совсем так он сказал? Или совсем не так? Вот, даже это, казавшееся едва ли не единственно важным, прозрачнеет, зыбчеет, теряет смысл…

Награда…

“К тебе, такому, и приживить, тебе и нести… И теперь нести, и до смерти… и после…”

Если это награда, что ж тогда зовется проклятием?

…А Эрик тем временем уже решил для себя, что к чему, уже вновь просветлел лицом:

– Вроде я вчера гораздо больше тебя выпил, а похмелье твое, гляжу, моего куда злее… Ишь как заговариваешься… Впрочем, все вы, тутошние, будто от века похмельные, все заговариваться горазды. Что ни слово – то по два смысла, что ни вещь – то по три названия… Вот хоть река эта: одна, а названий аж три! Мыслимое ли дело?

– А ты глянь через борт-то. Вишь, водица какая? Вот тебе и первое название – Мутная. Плавают по этой реке всякие, вроде тебя… гости… вот тебе и названье "Гостинец". А третье имя этой реки… Жди-пожди, будем проплывать мимо Волхвова Омута – покажу. Жил в здешнем краю когда-то премудрый жрец бога, которого и в то давнее время знали не многие, а уж теперь-то подавно слыхом никто не слыхивал. И однажды тот жрец превеликое добро сотворил для людей – противу воли божества, которому служил. Вот оно, божество-то, его и наказало молоньями небесными. Да так, что на месте жреческого жилья осталась лишь огромная ямина – нынешний Волхвов Омут. Так люди сказывают. По правде-то оно не совсем так было, но правда редко живет дольше обычного человечьего века… Кое-кто омут этот уже за старицу принимает, а вскорости, небось, речное русло через самое то место пройдет. Так-то. Вот тебе и третье названье здешней реки. Волхвов Гостинец. Или уж просто Волхвов. В память, значит. Люди – ВСЕ люди – они ведь не как каждый один человек. Они добро помнят. Даже если не понимают, что это добро. Уразумел?

Молчит корабельный владелец. Скубет бороду и молчит.

А гребцы все тянут да тянут свою бесконечную песню, и весла размеренно дробят тусклое стекло речной мутной воды…

Плывет корабль.

Течет да течет река.

Навстречу.

От истоков к низовьям.

Долго.

КОНЕЦ ВТОРОЙ КНИГИ