С болью в сердце (СИ)

— Какие к черту тренеры? Мы еще даже не открылись. Если в обрнадзоре узнают, что мы набрали группы без лицензии, то мы, вообще, не откроемся!

Хватаю со стола пачку сигарет, вылетаю из кабинета. Выхожу на задний двор, на парковку. Первый порыв — сесть в тачку и свалить. Но торможу себя. Падаю на лавку. Прикуриваю… Легче не становится. Новых мыслей и идей нет.

— Доброе утро, Сандра Александровна! — резануло по слуху отчество. Ненавижу, когда меня так называют, еще больше, чем производным от Сандры.

— Доброе утро… — не глядя и не придавая большого значения. Но! Детский голос. Тааак. — Стоять!

Поднимаю на мальчишку взгляд. Лет шесть-семь.

— Ты откуда такой? И почему один? — оглядываюсь.

— Меня папа привез… — показывает на парковку. — Я на тренировку…

— На бокс?

Расплывается в улыбке.

— Дааа… — с искренним удивлением. — А как вы догадались?

Не видела этого мальчугана. Значит, не я записывала. Марк, наверное…

— Так, вон у тебя перчатки на рюкзаке висят… — улыбается. — И давай сразу договоримся… вот, тебя как зовут?

— Миша…

— Миша, давай, ты будешь меня называть просто, Сандра, без отчества. Хорошо?

— А можно? — киваю вместо ответа. Глядит с недоверием. — Вы же директор школы и взрослая…

— У тебя папу как зовут?

— Николай…

— Тогда, я тебя буду Михаилом Николаевичем называть…

— Не надо… — немного подумав. — Сандра…

Молодец, пацанчик. Схватывает на лету. Отбиваю ему "пять".

— Шуруй, давай, на свою тренировку.

Возвращаюсь в кабинет. Немного легче стало.

Вот!

У меня уже есть воспитанники. И тренеры у меня, отличные. Я не могу их подвести.

Пару часов сижу в интернете, изучаю законы. Лицензию и, правда, могут не дать.

Марк предлагает к отцу моему обратиться. Я против. И ему запретила. Не хочу, чтоб он помогал. Мы с ним в нормальных отношениях. Но я сама. Я смогу. В первую очередь, хочу себе доказать. А остальным уже так… сверху бонусом.

— Сандра, там к тебе какой-то мужчина… странный… — заглядывает Каринка, моя помощница. Пришлось взять, одна, вообще, не успеваю.

— По какому вопросу? — соображаю, кто бы это мог быть.

— Сказал, ты в курсе… — а в глазах отчетливо читается страх.

— Ладно, зови…

Заразила меня своей паникой. У меня аж руки трясутся. Нервно пытаюсь найти свой ежедневник. Я могла назначить только собеседование на вакансию тренера. Теперь надо найти куда записала, хоть имя посмотреть. А то, неудобно как-то.

Поднимаю взгляд.

Ого. Здоровый дядечка. Ну, как, дядечка… Мужчина. В стильном костюме.

И, о, да!

Просто с охренительной бородой.

Блин. Это уже какая-то зависимость…

И мне кажется, что я ее где-то видела…

Но это просто отдельный вид искусства. Прям любуюсь.

А он, как-то странно, на меня уставился. Так, и смотрим друг на друга долгих, несколько, секунд.

Прокашливаюсь. Отмираю первой.

— Проходите, присаживайтесь. Расскажите о себе… я пока найду… кое-что… — продолжаю переворачивать все на своем столе, ежедневник не находится. Да, что же такое…

— Мы должны договор составить…

— Какой договор? — я в непонятках.

— На оказание услуг, секция бокса…

До меня доходит. Никакой не тренер. Клиент. Будущий. Или бывший. Или не клиент. Мы пока не открываемся.

— Ой, извините, я вас перепутала… — тянусь рукой к пачке.

— А вы знаете, что курение не помогает снять напряжение? Лучше подойдет плавание…

Нифига себе заявочки…

Я даже прикуривать не собиралась.

— А с чего вы взяли, что я в напряжении? — усмехаясь, все-таки прикуриваю. Глядя в глаза выпускаю облако дыма.

— А об этом говорит всё: от вашей позы до морщинок на лбу…

— А поподробнее… — давай, это вызов.

Я не успокаиваюсь. Вечно меня несет куда-нибудь, не в ту степь.

— О напряжении свидетельствует взгляд искоса, с опущенными бровями, нахмуренный лоб. Прерывистое дыхание, часто соединенное с непонятными звуками — типичный признак фрустрации. Поза человека, справляющегося с сильными чувствами и эмоциями… — заглядывает под стол, улыбается. — Скрещенные лодыжки…

Прячу ноги под стул.

— Опущенные уголки губ говорят о непрожитом гневе… — продолжает. — Сутулость — закрыться от мира, который принес много боли…

Откидываюсь на спинку, скрещиваю руки. Что-то мне не по себе. Зря залезла. Когда-нибудь жизнь меня научит. Но не сейчас.

— Скрещенные на груди руки — попытка отгородиться от ситуации. Тут не только психическим напряжением попахивает. Чем похуже. Мне продолжать?

— Нет, спасибо… — сглатываю.

Вот, как? Как? Я сама столько не знаю о себе. Срочно переводить тему, пока он мне тут диагнозы не начал ставить.

— Дело в том, что мы не можем оформить договор. И к сожалению, закрываемся, не успев открыться… — подвожу итог.

А что? Вряд ли мы откроемся. Что, зря человеку обещать.

— А в чем дело?

— У нас нет лицензии…

— Пфф… всего-то…минуту…

Выходит из кабинета. Что еще за пфф… передразниваю. Тоже мне… Но борода…

— Вам сейчас позвонят, все решено… — стоя в дверях. — На днях зайду, подпишем договор.

Разворачивается, уходит.

— А? — только и успеваю вымолвить. Что происходит? Я ничего не поняла.

Звонок.

— Да? — поднимаю трубку.