Читаем С карманами, полными звезд полностью

Взяв валявшиеся на песке еще мокрые ботинки и куртку, я оглянулась по сторонам. Мне давно пора домой. Явно случился какой-то катаклизм, землетрясение или что еще, нужно найти свой дом, маму, а потом уже разобраться во всем. Тропинка здесь была только одна и вела она через поле к темнеющему вдалеке лесу. Больше идти некуда, так что я пошла по ней. Марк обогнал меня и встал передо мной.

– Куда ты?

– Домой. Через лес идти?

– Я понимаю. Это все очень странно и сложно. Но ты не доберешься домой, просто идя по дороге. И еще не известно, что может случиться в этом лесу. Нам лучше остаться здесь и ждать.

Я молча обошла по траве его неподвижную фигуру его и зашагала дальше по дороге. У меня не было полной уверенности, что я дойду по ней домой. Пожалуй, у меня не было уверенности ни в чем. Но события были настолько удивительные, что я пыталась найти хоть какое-то разумное, понятное объяснение. А самым привычным и понятным действием для меня было идти по тропинке. Марк пошел за мной, но я делала вид что его не существует. Не слушая, что он говорил, я всматривалась вдаль надеясь найти хоть что-то знакомое и понятное. Это было довольно трудно, все вокруг было необычным. Ели в лесу были такие звеняще-зеленые, словно нарисованные впечатлительным художником и такие ароматные, будто рядом разлили флакон с пихтовым маслом. Своими верхушками деревья упирались прямо в небо – я никогда не видела таких высоких елок. Шишки висели на уровне головы, крупные, блестящие словно полированные, и полные орехов или каких-то семян, не знаю – я не никогда раньше не видела настоящих шишек с орехами.

Трава была как акварельная – яркая и чистая, такая никак не может расти рядом с городом или дорогой. По ней можно было наступать словно по мягкому ковру и не слышать своих шагов. Цветы, растения – все было яркое, красивое, ароматное. Вокруг порхали бабочки необыкновенных расцветок. Мягкое солнце распыляло золотые искры вокруг наполняя все теплом. Такого солнца не могло быть в нашем марте.

Я упрямо продолжала идти по дороге, убеждая себя, что должно быть какое-то объяснение всему этому. Мне просто нужно поскорее вернуться домой. А идти я могу только по этой единственной дороге.

Через пять минут мы вышли на большую поляну, и моя слабая уверенность в реальности происходящего снова пошатнулась. За зеленой поляной высились голубые горы. Огромные, со снежными вершинами. Я не особо сильна в географии, но горы здесь вообще не могли ниоткуда взяться. По инерции сделав несколько шагов я остановилась. Невозможно дальше упрямо идти в горы, нужно признать, что должен быть другой путь.

От верхушки невысокого холма впереди отделилась тень и поднялась в воздух. На небе не было ни облака, поэтому за ней было легко проследить, двигалась она прямо к нам и увеличивалась в размерах, пока не стала напоминать низко летящий самолет. Я, конечно, самолеты видела только телевизору и на картинках, но выглядели они там по-другому.

Крылья, хвост, это, это…

– Дракон! – закричала я во весь голос, а потом резко развернулась и врезавшись в идущего за мной Марка, почти столкнула его в траву и, не обратив на это внимани,е побежала изо всех сил обратно в лес.

– Стой! Погоди, – я слышала вслед его крики, но их заглушил свистящий ветер в ушах.

Ноги сами меня несли так быстро, что в момент я пробежала половину пройденного пути и, запнувшись о какой-то корень, упала носом в землю, перекатилась пару кувырков и затихла.

– Она здесь! – вскоре донесся голос Марка, и через минуту он наклонился мне запыхаясь. Убрал какие-то листья с моей куртки, присел рядом прямо на землю и улыбнулся мне широкой улыбкой.

– Ничего себе, как быстро ты бегаешь, – сказал он пытаясь отдышаться.

За его спиной я увидела человека. Девушку, лет четырнадцати, высокую и стройную, с длинными серебристыми волосами и льдисто-голубыми глазами.

– Ну, привет, – сказала она, – я Лана. Голос у нее тоже был льдисто-красивый.

И она, конечно, сразу мне не понравилась. Хотя я не особо думала про нее, в большей степени мои мысли занимал огромный, страшный и невероятно реальный дракон. Хотя может и не дракон… Он подлетел так близко, что я увидела части механизмов прикрытые металлической чешуей, но его огромный глаз точно был глазом живого существа.

При воспоминании об этом меня снова стала пробирать такая дрожь, так что я не могла выговорить ни слова.

– Дра-дра-к-кн, – пыталась крикнуть я. Хотя они явно знали о нем и без меня.

– Ну что за глупости, это драган, – прозвенела своим колокольчиковым голосом Лана.

И вот здесь я, кажется, отключилась.

Открыла глаза я уже лежа на расстеленной куртке прямо на земле. Это было неудобно, тело затекло, но я еще несколько минут лежала, прислушиваясь в негромким голосам рядом.

– Как ты нас нашла?

– По светокарте – вы оставили следы. Ребята, думаю, тоже скоро появятся. А как вы сюда попали?

– Не уверен. Где-то рядом был переход, но я его не засек.

– Да уж. В любом случае ее нужно доставить домой.

– Нужно дождаться остальных, – произнес Марк.

– Надеюсь, она все забудет, нам не нужны новые неприятности.

Перейти на страницу:

Похожие книги

Смерть сердца
Смерть сердца

«Смерть сердца» – история юной любви и предательства невинности – самая известная книга Элизабет Боуэн. Осиротевшая шестнадцатилетняя Порция, приехав в Лондон, оказывается в странном мире невысказанных слов, ускользающих взглядов, в атмосфере одновременно утонченно-элегантной и смертельно душной. Воплощение невинности, Порция невольно становится той силой, которой суждено процарапать лакированную поверхность идеальной светской жизни, показать, что под сияющим фасадом скрываются обычные люди, тоскующие и слабые. Элизабет Боуэн, классик британской литературы, участница знаменитого литературного кружка «Блумсбери», ближайшая подруга Вирджинии Вулф, стала связующим звеном между модернизмом начала века и психологической изощренностью второй его половины. В ее книгах острое чувство юмора соединяется с погружением в глубины человеческих мотивов и желаний. Роман «Смерть сердца» входит в список 100 самых важных британских романов в истории английской литературы.

Элизабет Боуэн

Классическая проза ХX века / Прочее / Зарубежная классика