С креста не сходят - с него снимают (Избранное)

Россия — Родина моя
Сегодня встанет на колени,
Склонится ниц усталой тенью
Россия — Родина моя.
До этих пор не отмолила,
Кого на той войне убило,
Россия — Родина моя.
Их за тебя она скосила,
Как ты, тогда стонала, выла,
Россия — Родина моя.
Кровавых дней святую память
Не зачеркнуть и не залаять,
Россия — Родина моя.
Ты с этой мукой безконечной
О той большой кровавой сече,
Россия — Родина моя.
Твоих птенцов без слез и страха
Готовят снова лечь на плаху,
Россия — Родина моя.
Ты — наш удел и крест нательный,
Любовь с надеждой безпредельной,
Россия — Родина моя.

РОССИЯ

Россия — это крест,
Святой и безконечный,
Как ширь её души,
Как путь на небе млечный.
Россия — это крест
От края и до края.
Слетает стон с креста,
На миг не умолкая.
Россия — это боль
И память душ почивших.
Несыгранная роль
И песня… «Слава в вышних»…
Россия — это звон
Стоглавых колоколен
И душ прощальный стон
Под небом богомольным.
Россия — это крик,
Россия — это звук,
Россия — это миг
И сердца светлый стук.
Россия — это бег,
Россия — это снег,
Россия — это кровь
И вечная любовь.
Россия — это мать,
Россия — это свет,
Полков святая рать —
Один на все ответ.
Россия — это Бог
Над Родиной слепой,
Что сделать её смог
Такой родной, святой…
Россия — это я!
Россия — это ты!
Россия — это сны.
Россия — это МЫ!!!

БРОШУ В НЕБО БОЛЬ СЕРДЕЧНУЮ

Напишу, как с кровью выдерну,
Эту боль святую, вечную,
За свою страну безпечную. —
Напишу, как с корнем выдерну…
За её снега хрустальные,
За морщины рек извилистых,
Простоту молитв обыденных,
Красоту её печальную.
Положу к ногам Всевышнего
Море слёз детей заброшенных,
«Новой» жизнью огорошенных
Бедных русских, ставших лишними.
Брошу в небо боль сердечную
За свою страну распятую,
Встану клевером и мятою
На молитву скоротечную:
«Пощади, Владыко Праведный,
Землю, что Тобою создана.
Что предано, что продано,
Что собрано – разграблено…»
Прости, Владыко, — каемся,
Что грешные, что гнусные,
Уже почти не русские,
Ещё пока не каины.
Прости нас, окаяннейших,
Забывших правду русскую,
К Тебе тропинку узкую
До рая — от распятия…

ДОСТОЕВСКОМУ

— Федор Михайлович, дайте мне руку!
В эту промозглую серую скуку
Вас, настоящего, русского, смелого
Так не хватает в российских метелях нам.
Ваши романы и боль безпредельная
В сердце России — крестами нательными.
В шаге от пропасти, в метре от мерзости
Дайте мне руку для боли и крепости.
Неосторожно кричу в безконечность:
«Меняю Россию только на вечность!..»
С Вашими книгами, нашими МИГами,
Осатаневшую, глупую, пьяную,
Только на вечность сменяю отчаянно.
Я не случайно кричу эту муку,
Федор Михайлович,
дайте мне руку…

ОПТИНСКАЯ ОСЕНЬ