Рой поперхнулся. Семейный психоаналитик в Улье? Таких страстей и поворотов сюжета ни одна «Санта-Барбара» не видала. Как такой диалог будет звучать? «Здравствуйте, мы живём вместе, но не разговариваем. Нет, друг друга любим». И что на это должен ответить доктор? «Прочь отсюда, психи ненормальные!» Или нет, скорее – «Вы не представляете, как счастливы». Бред, как ни посмотри. А может, подождать, когда Настя выйдет, и признаться ей в… в своих чувствах? Ага, как же! Поддатым, пахнущим спиртом, с раскрасневшимся от выпитого лицом признаваться в любви – самое то. Пьяные постоянно кому-то в любви признаются, даже дверному косяку, если хорошо примут сначала на грудь, потом на плечи. Об искренности вообще речь можно не заводить. Как можно верить нализавшемуся алкашу? А может, рассказать, что не смог признаться, а дальше молчал? Угу, конечно, самое то… Как вместе спать, так смог, а как признаться, так нет. Ещё хуже.
Рой посмотрел на бутылку с некоторой злостью. Что за напасть такая? Почему пошло наперекосяк? И конечно же, на ум сами пришли слова Чернышевского, точнее название его романа. Что делать?
Посидев в депрессии ещё минут десять, Рой, ещё более уставший не столько физически, сколько морально, ушёл спать. Из-за угрызений совести пошёл не в спальню, а в зал, на диван. Застелил его одеялом, которое собирался постирать, укрылся пледом и задремал.
Проснулся с рассветом. Голова не болела, поскольку на грудь принял немного, а вот неприятный осадок на душе остался – как на это отреагировала Настя? Вымывшись с утра в душе и сунув грязные вещи в стиральную машину, Рой переоделся и спустился в подвал. Достав одну из пухлых тетрадей, посмотрел на неё с некоторой тоской – похоже, вернуться к любимому занятию получится не скоро.
Включив лампу, он сел за письменный стол и снова принялся писать.
Здесь следовало упомянуть такого человека, как Хмель, которого теперь звали Атлас, но доверять такие знания бумаге он не стал.
Это была способность Насти.