Сад камней

* * *

— Объективная реальность, Чернобурка, это компромисс. Результат договора между людьми, заключенного для удобства взаимодействия — и только. Больше она ни на что не нужна. Нечто вроде правил этикета, ну ладно, пускай дорожного движения. Ты когда-нибудь видела, чтобы кто-то ни разу в жизни не нарушал правил?

— Не знаю. Ты, наверное, постоянно нарушаешь.

— На себя посмотри. На самом деле никакой объективной реальности не существует. Ага, ничего себе сказанул — «на самом деле»… По большому счету, все живут в своих мирах и сами их придумывают. А ты еще удивляешься.

— Все?

— Ну хорошо, не все, это я загнул. Конечно, большинство предпочитают не творить, а встраиваться. В ту реальность, которая поближе. Созданную, допустим, их родителями, школой, двором, армией, институтом, женой, мужем, работой, начальством, друзьями, обществом, церковью, массмедиа, государственной идеологией… До многих, кстати, рано или поздно доходит, что их собственная реальность была бы куда лучше приспособлена для жизни. Но прорваться в нее не так-то просто — потому что стоит блок. Довлеет ценность этого компромисса, общественного договора, на который далеко не каждый осмеливается посягнуть. А если и попробует, не имея ничего по-настоящему своего за душой, то это обычно плохо кончается.

— Тюрьмой, психушкой?

— И зачем я тебе рассказываю, Чернобурка, ты же сама знаешь. Но это не про нас с тобой. Мы-то всегда все придумывали себе сами. А что придумано — уже существует. Если в человеке достаточно творческих сил, чтобы создавать собственную реальность, так называемая объективная теряет всякий смысл, может заткнуться, поджать хвост и отползти в сторонку. Зачем она нам?

— Ты сам сказал: для взаимодействия с другими людьми. Видишь ли, для того чтобы организовать съемочный процесс, приходится взаимодействовать с чертовой прорвой…

— Правильно. Ты сама всю жизнь сознательно устанавливала в себе этот блок, а так оно еще хуже. Потому тебя и пробивало в твою настоящую реальность — с криком, с болью, на грани, я же помню. Бедная моя Чернобурка, дикий мой зверь…

— Тихо! Слышишь, по-моему, Маринка… нет, вроде бы показалось. Совершенно необязательно меня жалеть. И потом, еще неизвестно, куда именно оно… пробивает.

— Ой, только не разводи мне тут мракобесия, договорились? Не терплю, когда люди, способные создавать, творить — сами! — прячутся за какие-то искусственные построения и величины, плодят лишние сущности. Зачем, ты мне можешь объяснить? Я думаю, чтобы уйти от ответственности за сотворенное, так оно, разумеется, удобнее и легче, иногда ведь получается такое, что самому становится страшно.

— Это уж точно.

— Тебе холодно, что ли? Иди сюда. И все-таки, по-моему, имеет смысл оставаться честным. Когда творец говорит о себе: я, мол, только инструмент или транслятор, делает вид, будто его пробивает куда-то вовне — в космос, в ноосферу, в иные миры, да называй как угодно! — это попросту стыдно. Ты сама — космос, Чернобурка. Ты у меня — бесконечность, бездонная, сверкающая, полная звезд…

— Ты у меня тоже, надо полагать? Никогда ты не страдал от скромности, дорогой, насколько я помню.

— Да ладно тебе. Мне-то всегда было легче. Я же не ставил никаких блоков, плевал на все на свете компромиссы. Я просто в ней жил, в своей реальности, все придумывал сам и пускал в нее кого угодно, не жалко. Ты, правда, почему-то упорно не хотела в нее встраиваться. Никогда. Слушай, ты явно замерзла. Давай еще по кофейку, а?

— Ты тоже никогда не встраивался в мою. Михайль…

— Что?

— Почему же ты — сейчас?..

— Ты сама знаешь. И лучше не будем об этом.

— Не будем.

* * *