Сад камней

Пронзительная буря поутихла, стали слышны частые мягкие удары, как будто заколачивали обитую толстой тканью крышку гроба. Я подскочила, ошеломленная внезапной мыслью, метнулась к двери, налегла на створку. Да!!! Она не поддавалась, ее успело завалить, подпереть снегом с той стороны, полость оказалась куда меньше, чем я думала, меньше, чем необходимо, чтобы выжить! Даже людям, которым нечего делить.

Пашка встал и налег на дверь вместе со мной. Створка медленно, тяжело подалась, отгребая клином целую гору снега. Внутрь с оглушительным свистом ворвалось хлесткое, ледяное, наконец-то дождавшееся; потухла и задымила печка, всплакнул ребенок. За моей спиной возник Яр, наклонился над плечом, поспешно прикрыл:

— Будем время от времени расчищать, чтобы не завалило.

Снова завыло тоненько и нежно, на одной жалобной ноте. Маленькая сбросила одеяло и спала в своей любимой позе со вскинутыми вверх кулачками, трогательная, беззащитная. Я укрыла ее и присела на корточки перед печью раздувать и подкармливать огонь. Домашний очаг, черт бы его побрал. Даже в кино, где все однозначнее и проще, я никогда не позволяла себе таких прямых, как рельс, и лобовых, как толстое стекло, метафор.

Если бы здесь и вправду был Михайль, он бы что-нибудь придумал. Такое, что сгладило бы углы и притерло друг к другу кристаллические грани. Или, наоборот, приблизило бы взрыв, ускорило коллапс, разрушительный и яркий, похожий на фейерверк с брызжущими в стороны искрами. Я не знаю, что именно. Никогда я ничего о нем не знала наверняка, а он всегда был способен на все. В том числе и оказаться сейчас здесь, рядом, близко, вплотную… перестань, что за пурга.

Там, снаружи, дуло теперь равномерно, с силой, с беспощадностью, с пронзительным свистом.

— Пурга, — не понять, в прямом или в переносном смысле бросил Пашка. — Маринка, а ведь тебе нравится.

Не вставая, я резко обернулась от печки. Выгодно подсвеченная, наверное, сзади огненно-красным по контуру волос и щеки.

— Что?

— Все это, — продолжил почему-то Яр, так естественно, будто свою, а не Пашкину мысль. — Как если бы ты сама это все и придумала.

* * *

— У вас есть медицинское образование?

— Нет.

— Тогда зачем вы спрашиваете?

— Ну, как… Это моя нога. Мне хотелось бы знать.

— Хотелось бы ей… мне бы тоже много чего хотелось. Почитаешь потом историю, там написано. Подробно.

— Я просила, ее на руки не дают. У вас тут такие правила.

— Выписку почитаешь! Это мне хотелось бы знать, кто ты такая и зачем ты туда полезла?

— Я не видела. Было темно.

— Что ты вообще там делала?! Ночью, одна, без документов? Ты понимаешь, что если бы тебя нашли на пару часов позже, была бы ампутация!.. А если бы к утру…

— Да, понимаю. Но это несчастный случай. Так бывает, вы же знаете, вы хирург. Расскажите мне, пожалуйста, что с ногой. Своими словами, у меня нет медицинского образования.

— Да ладно тебе, не бойся. Операция прошла неплохо, тьфу-тьфу, полежишь на вытяжке, может, даже и хромать почти не будешь. Ничего страшного. Не балерина же?

— Нет.

— Как тебя зовут? Почему ты там оказалась? Несчастная любовь?

— Нет.

— Убежала из дому?

— Примерно.

— Сколько тебе лет? Хоть это, к чертям, скажи, нам же дозы рассчитывать надо!

— Семнадцать.

— Где мои семнадцать лет… Девочка. Не хочешь говорить, как тебя зовут, откуда ты и зачем, — не говори, мы тебя и так и так на ноги поставим. Но запомни на будущее: в семнадцать лет нельзя делать первое, что пришло в голову. И в восемнадцать нельзя. И в двадцать, и в двадцать пять… ну, к тридцати ты, надеюсь, станешь умнее.

— А в сорок два?

— Что в сорок два?

— Так, ничего.

— Нет уж, давай рассказывай. У тебя пожилой любовник, что ли, папик?

— Нет.

— Тогда что?

— Ничего. Я так сказала.

— Допустим. Тогда я пошел, у меня еще семь палат на обходе.

— Просто…

— Что?

— Просто когда в семнадцать точно видишь, как будет в сорок два… это очень страшно. И хочется по-другому. Хоть как-нибудь.

* * *

Пашка честно пытался вникнуть:

— То есть сначала тебе подбросили письмо.

— Нет, сначала была посылка с яшмовым кулоном. Помнишь, мы когда-то искали с тобой, на «Прощании»… ни фига ты не помнишь, а я еще, как дура, думала на тебя. Эта посылка была сколочена из фанеры с его нашлепком… ну, живописным наброском, этюдом… но ту картинку я не сразу нашла.

— Ага. А потом письмо. Ты уверена, что это он писал?

— Он не мог писать, — устало, как ребенку, пояснил Яр. — Он умер восемь лет назад.

— Мог восемь лет назад и написать.

— Не мог, — я перевела дыхание, качнула колыбель. — Там такие вещи, которых Михайль не мог знать. Про ту войну, про Слободенский перевал… Я кое-что использовала потом в сценарии. Может быть, вы потом прочтете.

— Кстати, — протянул руку Пашка, — оно у тебя тут близко? Дай посмотреть.

Никогда он не понимал самых простых и незыблемых вещей, всегда был козел и таковым остался. Втолковала холодно:

— Сценарий прочтешь, я имела в виду. Письмо адресовано мне.

— То есть, — поднял глаза Яр, — ты все-таки думаешь, что оно настоящее. От него.

— Я ничего уже не думаю.