Садовник из Очакова

Уже когда Елена Андреевна стала собирать со стола тарелки, Степан поднялся и, опять обратив свой взгляд на Игоря, сказал: «Может, среди твоих знакомых найдется достойный жених для Алены? Она уже не бесприданница!»

– У меня не так много знакомых, – серьезно ответил Игорь. – И друг-то всего один, Колян.

– Это тот, что в банке работает?

– Ага.

– Познакомишь?

Игорь удивился просьбе.

– Да он сам сюда на пикник собирался! Кстати, он выпить любит!

Степан поблагодарил хозяйку за обед и вышел во двор.

Некоторое время спустя зазвонил мобильник. Жена фотографа сообщила, что снимки готовы и можно за ними приезжать.

Обрадовавшись, Игорь быстро собрался. Захватил с собой пять отснятых Ваней пленок.

Над Киевом светило осеннее солнце. Светило не ярко, но теплом делилось. Игорю показалось, что и температура тут, в старой части города, была градуса на три выше, чем в Ирпене. Хотя что эти три градуса могут дать? Только моральное удовлетворение, да и то только тем, кто не живет в Ирпене, а живет в столице. Жители пригорода никаких моральных удовлетворений при визитах в Киев не ощущают. Тем более те, что сами когда-то были жителями столицы.

Однако Игоря осеннее солнце всё равно радовало. Слишком оно вовремя засветило, словно пытаясь поддержать и укрепить его хорошее настроение. Ожидание чуда ускоряет шаг. Игорь вроде бы и спешил, но как-то слишком легко, без одышки и напряжения. Хотя поднимался он в этот раз по Прорезной снизу, от Крещатика.

В нужном месте свернул в проходной двор и подошел к знакомой двери. Нажал на кнопку звонка.

Дверь открыла жена фотографа. Кивнула, пропустила внутрь. Воздух внутри в этот раз отличался. Ни запаха свежемолотого кофе, ни запаха ментоловых сигарет. Только какие-то молекулы химических соединений витали в воздухе. И не то чтобы это как-то раздражало нос. Просто запах был слишком профессиональным, не жилым.

В комнате с диванами и креслами на веревках висели и сушились черно-белые снимки солидного размера.

– Неужели мои? – екнуло у Игоря в груди.

Сделал шаг вперед. Жена фотографа, ни слова не сказав, исчезла за кухонной дверью.

На высыхающих фотографиях обнаженные девушки с метлами между ног исполняли роль ведьм. Игорь прошелся вдоль снимков. Этого Ваня Самохин снимать точно не мог. Особенно в Очакове 1957 года!

Игорь оглянулся назад. Подошел к проему кухонной двери. Увидел жену фотографа в синем сарафане и тапочках, стоящую к нему спиной, лицом к кофеварке.

Она словно почувствовала присутствие Игоря. Обернулась.

– Кофе будете?

Игорь кивнул.

– Присаживайтесь там, – она кивнула в сторону «рабочей гостиной» с диванами и креслами.

Вернулась с подносом, на котором стояли три чашки кофе.

Где-то рядом громко открылись занавески. Полилась вода.

В комнату из другой внутренней двери зашел фотограф, опять в клетчатой рубашке, только в этот раз другой расцветки. Снова две верхние пуговицы расстегнуты. Рубашка почти вылезла из джинсов. Фотограф, заметив взгляд гостя, тоже обратил внимание на это и заправил ее обратно.

– Я сейчас, – сказал он и зашел за ширму, обитую черной тканью, зашелестел там бумагами.

– Ну вот, полюбуйтесь на свою находку! – протянул он Игорю пухлый картонный конверт, усаживаясь на кресло рядом.

Игорь вытащил из конверта пачку фотографий. Уже знакомый химический запах ударил в нос. Механически рука Игоря протянулась за чашечкой эспрессо, и глоток густой ароматной «арабики» возвратил его в состояние комфорта.

Игорь заметил, как дрожит в его руке пачка фотографий. Опустил ее на стеклянную столешницу перед собой и взял в руку верхний снимок. На снимке перед калиткой, за которой отчетливо был виден одноэтажный дом, стояла дородная женщина с двумя тяжелыми сумками. Странно, что она не опустила сумки на землю, а держала их в руках. При этом на лице, даже на самой улыбке прочитывался вес этих сумок, точнее, соответствующее весу напряжение. Озадаченный Игорь поднес фотографию поближе к глазам.

Фотограф поднялся, перенес к креслу Игоря осветительный прибор на ножке. Направил лампу вниз, включил. Тепло сразу коснулось рук Игоря. Но и фотография словно бы ожила, словно стала почти цветной.

«Это же мать Вани! – понял Игорь, всматриваясь в лицо женщины. – И за это я отдал сто баксов?!»

Боязливо он взял в руку второй снимок. Теперь подсветка сверху лишала Игоря необходимости прищуриваться или подносить фотографии к самому носу. На втором снимке с порога дома Чагина спускался мужчина лет пятидесяти-шестидесяти со скуластым лицом и недовольной гримасой губ. Он смотрел себе под ноги. Игорь попробовал понять: откуда, из какого положения снимал этого человека Ваня. Всё говорило о том, что Ваня должен был лежать или сидеть на корточках слева от калитки за забором. «Там, кажется, дерево?!» – припомнил Игорь. Дальше на двух десятках снимков еще какие-то люди, мужчины без улыбок, битые жизнью. Три лица повторялись несколько раз. На одной фотографии можно было рассмотреть профиль самого Чагина.