Самолет без нее

Марк быстро прошел бульваром Кювье и свернул в тупик Мориса Делорена. Там царила деловитая суета. Поперек улицы стоял грузовик, в который трое рабочих грузили запечатанные в целлофан пачки газет. Включенное на полную мощность радио шутливым голосом диктора местной станции знакомило слушателей с гороскопом.

— Добрый день! — поздоровался Марк. — А что, редакция еще закрыта?

Он прикусил язык. Глупее вопроса не придумаешь. Один из рабочих смерил его взглядом и, не выпуская изо рта сигареты, ответил:

— Считай, повезло тебе. Через пять минут открываю приемную.

Марка охватила надежда. Рабочий тем временем продолжил:

— Вот только юбочку надену, и я в твоем распоряжении!

Двое других заржали. Надежда на лице Марка сменилось отчаянием.

— Приходи через три часа, парень. А сейчас не мешай, видишь, люди делом заняты…

Марк шагнул к рабочему. Тот был выше на полголовы.

— Я не могу ждать, месье, — как можно вежливее сказал Марк. — Я очень прошу вас помочь мне. Не может ли кто-нибудь открыть редакцию? Мне срочно нужно получить одну справку…

— Да пусть к заместительнице обратится, — донесся голос из глубины складского помещения.

Грузчики снова захохотали.

— Ну смотри, парень. Если не боишься… — И верзила нажал кнопку домофона. — Мадам Монтегю? Тут вас спрашивают… Ага, на заднем дворе.

Через несколько минут появилась упомянутая мадам Монтегю — невысокая элегантная дама в строгом костюме, стройная: загорелые ноги в красных босоножках. Привлекательное лицо портило суровое выражение, свидетельствовавшее о многочисленных жертвах, принесенных на алтарь профессиональной карьеры. На носу у дамы сидели маленькие очки; в одной руке она держала кипу длинных листов, в другой — ручку. Заместительница главного редактора…

— Что вам угодно? — строго вопросила она.

Марк судорожно соображал, как ответить. Какую историю выдумать, чтобы строгая мадам Монтегю согласилась открыть ему архив в семь часов утра? А может, просто вытащить маузер и приставить ей к виску? Бред…

— Так что вам нужно? — недовольно повторила мадам Монтегю и поверх очков покосилась на часы.

Марка охватила паника.

— Э-э… Понимаете… Я… Мне необходимо посмотреть старый номер газеты «Эст репюбликен». Очень старый. Я точно знаю какой. Это номер от двадцать третьего декабря восьмидесятого года…

На лице заместительницы мелькнула улыбка:

— Судя по вашему виду, нетрудно поверить, что дело у вас срочное.

— Это еще мягко сказано.

— Понятно, понятно. Но сколь бы ни велика была срочность, вы, очевидно, можете дождаться открытия редакции. Возвращайтесь к девяти часам.

Трое рабочих, грузивших газетные пачки, ловили каждое слово из их разговора. Монтегю уже развернулась на высоких тонких каблуках, собираясь уходить.

— Нет! — закричал Марк.

Женщина остановилась, всем своим видом выражая недовольство. Марк бросился к ней:

— Послушайте! Моя жена ждет ребенка. Нашего ребенка. Через два часа ей должны сделать аборт, потому что она сомневается в своем происхождении. У меня есть серьезные основания предполагать, что решающее доказательство того, кто она такая, содержится в этом номере газеты.

Заместительница главного редактора Монтегю вытаращила глаза. Грузчики забыли о газетных пачках. Монтегю прожгла их взглядом, и они поспешно вернулись к работе. Затем она посмотрела на Марка:

— Вы хотите помешать вашей жене сделать аборт? То есть вы действительно считаете, что…

— Черт бы вас побрал! — не выдержал Марк. — Избавьте меня от своих дурацких феминистских лозунгов! Я просто хочу увидеть номер газеты. Разве я многого у вас прошу? Дайте мне шанс!

По меньшей мере, ему удалось пробить брешь в самоуверенности заместительницы.

— Помните про авиакатастрофу на горе Мон-Террибль? — продолжил Марк.

Монтегю отрицательно покачала головой. Ну конечно, сообразил Марк, ей в то время было лет десять… Но он не собирался сдаваться так просто.

— «Эст репюбликен» был единственной газетой, уже на следующий день опубликовавшей фотографию девочки, чудом спасшейся после крушения самолета. Они назвали ее Стрекозкой. Это она и есть. И мне нужен именно тот номер.

Заместительница явно пребывала в замешательстве, что ей совсем не нравилось. В школе менеджмента ей объясняли, что ни в коем случае не следует принимать решение, не имея на руках достаточно информации и не составив себе четкого представления о сути дела.

— Марсель, — обратилась она к одному из грузчиков, — вы работаете в издательстве уже сорок лет. Помните что-нибудь про крушение самолета на горе Мон-Террибль?

Означенный Марсель только и ждал подобного вопроса. Он вынул изо рта сигарету и щелчком отправил окурок в полет.

— Еще бы, мадам. Самая знаменитая катастрофа в нашей области. Это было под Рождество восьмидесятого года. Почти две сотни жертв. Еще бы мне не помнить.

— И наша газета писала об этом?