Сансара. Оборот второй. И пришел творец

Теперь даже мне стало ясно, что парень — самый сильный из тройки, и оба соперника об этом знали, потому и пытались его задавить. Но пороху не хватило. Третий привёз однозначную победу, обойдя второго едва ли не на четверть круга.

— Зашибись тут дела творятся, — глядя на то, как парень вылезает из машины, снимает шлем и вытирает пот, пробормотал я.

— Трудно будет победить, да? — сочувственно прошептала Фиона.

Я постучал пальцем по лбу. Наклонившись к ее уху, сердито шепнул в ответ:

— Дура, что ли? Побеждать никто не собирается. Сольёмся по тихой грусти, да назад по камерам. В тебя, если чё, Жерар втрескался. Потом расскажу.

— Костя, ты что?! — Фиона посмотрела на меня изумлёнными глазами. Про Жерара, кажется, даже не услышала. — Нам нельзя проигрывать! Разве ты не помнишь, что сказал Жан-Поль? Если мы проиграем, он убьёт Диану.

Глава 25

Вот же блин.

То есть, про угрозы Жан-Поля я помнил, конечно, но до сих пор не воспринимал их всерьёз. Как, впрочем, и самого Жан-Поля — несмотря на иглы в башке, выглядел он сущей размазнёй.

А сейчас подумал — а что ему, собственно говоря, помешает если не убить Диану, то начать над ней издеваться, например?

Если товарищ инструктор насплетничает, что я намеренно слил гонку и вообще дурака валяю, есть ощущение, что вряд ли меня, как других парней, отправят «попытать счастья в других командах». Что-то там Жан-Поль болтал про гигантского червя из какой-то мухосрани, и сдаётся мне, что не выдумывал — на человека с богатой фантазией он похож, как я на мадам Родригес. И товарищ инструктор свой хлеб явно не первый день кушает. Реальное «не могу, хоть убейся» от «да пошли вы в жопу, надоели» отличит на раз.

Вчера он мне ничего не сказал — значит, предварительный отбор я прошёл. Несмотря на то, что вылетел с трассы. Эту досадную мелочь товарищ инструктор, видимо, списал на ошибку — всё-таки, сколько я кругов перед тем намотал, — а не намеренный саботаж. К следующему этапу меня допустили. И ехать сегодня хуже, чем вчера, у меня уже не получится — инструктор видел, на что я способен, и упирать на то, что за ночь забыл, определённо не сто́ит.

То есть, это что же получается?

Намеренно проиграть я не могу, потому что подставлю Диану. Меня будут заставлять выигрывать любыми способами, включая самые мерзкие.

А если… если я и правда окажусь неспособен обогнать две другие тарелки в своей тройке? Если парни гоняют лучше меня, что тогда?

Тогда… Ну, раз-другой товарищ инструктор меня, вероятно, ещё проверит — дабы исключить «случайно», и всё такое. А потом объявит Жан-Полю, что говно у него, а не агенты внешней разведки, и в этот раз приволокли вместо гонщика такое же говно.

Отпускать нас под честное слово, что никому не расскажем, какими методами господин Монтрезо-младший пополняет свою команду — Жан-Поль, конечно, наивный, но не до такой же степени. Программа-то, видать, ещё скоропостижно скончавшимся папой разработана и обкатана на таких счастливчиках, как я, не раз и не десять.

Сцапать в свои сети подающего надежды парня. Посмотреть, на что способен в деле. Если реально способен — оставить в команде. Как войдёт во вкус, начнёт бабло зашибать, так и сам уходить не захочет — логика, вероятно, такая. А если окажется, что прогадал — ну, тоже не беда. Шипом ядовитым уколоть, или дубинкой по башке огреть — дело недолгое.

Нас с Фионой похищали ни фига не на глазах изумлённой публики. Диану, скорее всего, тоже. Не было портала — бац, появился. А потом, наверное, точно так же — бац, и исчез. И никаких тебе следов! Если кто-то в мире свежего воздуха и вкусного пива и рыпнется нас искать, хрена с два у него получится. Надёжная схема, молодец у Жан-Поля папаша.

Значит, получается, что? Получается, что Фиона права, и я должен победить. Другого выхода мне тупо не оставили.

Та-ак.

Я почувствовал, что начинаю злиться. Терпеть ненавижу, когда меня к стенке припирают.

Ладно, уговорили! Полетаем, смертнички. А что делать дальше, будем разбираться потом.

Я уставился на экран. Пока занимался, по мнению Дианы, не своим делом, то есть думал, второй заезд уже закончился, и стартовал третий. Я, дурак, за происходящим не следил, и какие ещё подлые приёмчики используют на трассе соперники, не разглядел.

Ладно, разберёмся в процессе. Сейчас меня больше беспокоило другое — время. Его показывали с левой стороны экрана. Два аккуратных столбика: номера гонщиков и секунды.

Первый, второй, третий… Н-да.

Хреновы, Костя, твои дела. Если верить экрану, моё вчерашнее лучшее время сюда вписали бы предпоследним. Последний, номер пятый, судя по отрыву от тех, кто находился выше, тупо забил на гонку и вообще никуда не поехал. Ну, или пешком пошёл.

Что с ним происходило, я не видел, а переспрашивать у Фионы или номера двенадцатого, стоя прямо под экраном: «а чего это пятый так хреново проехал?» — показалось идиотизмом.

Так, Костя, — одёрнул я себя, — давай без паники!