Саош Дмит. Книга 1. Игрок поневоле

А сегодня что изменилось? Какого черта все пялятся? Попытался посмотреть на себя со стороны. Ничего особенного. Мужчина пенсионного возраста, потрепанный жизнью и болезнями. Крупноватый, полноватый, мешковатый. Летняя одежда, ветровка, кепка, тяжелый «профессорский» портфель с кучей преподавательского барахла.

Добравшись до своей конечной станции, с облечением поднялся на эскалаторе, прошел по нескольким улочкам и, привычно срезая угол, свернул в проходной дворик, ведущий к остановке маршрутки.

– «Эй, мужик. Стой!» – раздался сзади сиплый голос.

Не останавливаясь, слегка повернул голову. Три мутных фигуры замаячили в просвете арки. Догнали, окружили. Прощупали глазами одежду. Эмоциональный фон у этой троицы был тошнотворный – несло трупной вонью. Неожиданная паника вышибла у меня способность к сопротивлению.

Низкорослый и мускулистый, как борец, кавказец, гнусно ухмыляясь, похлопал по карманам ветровки. Ловко вытащил бумажник, достал деньги, Банковскую карточку. Увидел визитку. Прочитал.

– «Александр Валентинович Дмитриев, кандидат экономических наук, доцент … Вот ты нам и нужен. Иса, посмотри. С виду солидный дядя, а пустой как бомж», – сказал «борец» и сплюнул.

Сзади к моему затылку прижали холодный предмет. Все волосы на теле встали дыбом, в животе образовался вакуум, а сердце стало сбоить.

– «Дарагой, как тебе не стыдно ходить по нашей дорогой столице, имея штуку в кармане? И мобила дрянь. Типа интеллиген… Тьфу, не люблю ботанов, достали ещё в армии. Малик, поучи его жизни, может ещё поумнеет», – и дети гор дико заржали.

Попытался дернуться и ударить борца портфелем, но затылок взорвался болью и сознание померкло. Шлепок грузного тела об асфальт я уже не услышал.

Москва. 30 мая 2017 года. 20-20 вечера

«Тихо шифером шурша, крыша едет, не спеша…»

Я очнулся быстро, как после сна. Болела голова, мутило, но в целом состояние было терпимым. С некоторым удивлением обнаружил себя сидящим в беседке на детской площадке злополучного дворика в обнимку со своим потрепанным «профессорским» портфелем. Посмотрел на часы – прошло не больше часа. Вокруг была обычная картинка московского пейзажа второго плана: несколько детей копались в песочнице, на узкой скамейке спинами ко мне сидели три молодые мамаши, по узкому проходу текла струйка прохожих. Похоже, никто не обратил внимание на произошедшее. Меня это не удивило, Москва – страшно равнодушный город, слезам и соплям не верит.

Торопливо проверил карманы и портфель – ничего не пропало. Странно, вроде бы грабили и, судя по словам борца, поджидали именно меня. Зачем? Кому я нужен, бедный российский преподаватель? Пенсионер к тому же. Мистика какая-то. Встал на дрожащие ноги и, оглядываясь по сторонам, побрел к маршрутке. Быстро добрался до своего городка, купил в палатке бутылку пива и «спрятался» в глубине заброшенного парка, чтобы прийти в себя.

В этом укромном месте было пока тихо и безлюдно. Вечерние посиделки молодежи начинались позднее. Брезгливо морщась, осмотрелся. Под сдвинутыми в треугольник скамейками валялся мусор и пустые пивные бутылки. Из щелей грязных деревянных брусков торчали пустые шприцы и скомканные пачки сигарет. Черная рана кострища для шашлыков с закопченными кирпичами уродовала поляну, закрытую от прохожих бурной весенней зеленью.

Я тяжело опустился на относительно чистый краешек скамейки, взахлёб выпил полбутылки «Балтики» и немного расслабился. Прощупал затылок и нашел на шее две мелких ранки, похожих на след от электрошокера. Голова всё ещё болела, в закрытых глазах сверкали разноцветные фейерверки, но в целом вроде бы ничего не повредили. Хотя …

На рефлексах прошлого опыта попытался проанализировать свои мысли и от результатов чуть было не упал со скамейки. Последствия удара шокером были беспощадно шокирующими (шок – это по-нашему): мысли о семье, работе, увлечениях отодвинулись куда-то в глубину сознания, а на поверхности плавали пока эфемерные, но дикие по необычности намерения включиться в какую-то игру. Более того, из памяти о прошлом всплыл полузабытый опыт бойца и появилось всепоглощающее желание побороться за какой-то приз. Привычная до сего вечера картина мира разлетелась вдребезги, попёрли вопросы и любимые фантастические версии.

Что за игра? Типа РПГ что-ли? Какой ещё приз? Я только недавно с болью в душе оформил довольно скромную пенсию. Собирался продать квартиру и построить домик в провинции, где хотел спокойно встретить старость. Зачем мне новые приключения на толстую и больную задницу?

Что же со мной произошло после странного нападения? Почему встречали именно меня и с какой-то целью вырубили? При чем здесь кавказцы? Они же сейчас крутые и среди гопников их не встретишь. Тем более, что последние два десятка лет, после «приключений молодого чекиста» в девяностых годах, моя персона никого не интересовала. И почему так покорежило сознание?