Читаем Сберегите цветы полевые полностью

Сберегите цветы полевые

Своей судьбой я заверяю вас,Проверенной в огне на поле бранном.Судьба вершилась, право, без обмана:Уж бил — так бил:Не в бровь, а прямо в глаз.Велели мне!Разведай гарнизон.И я к фашистам пробираюсь в пекло.За тридцать лет былое не поблекло, —Как тот фашист,Ночами душит сон.Давали косу:Прогони прокос —Туда верста и столько же оттуда.И я махаю — не свалюсь покуда.К косе как будто намертво прирос.Поедем в лес:Дорвусь до топора —Лесины стонут, осыпая щепы.Я силою пошвыривался слепо,Как в бой,В работу рвался на ура.Нет-нет и прижимаю левый бок —Пустое, мыслю, просто перебои.Горушка — тьфу!А вздыбилась горою…Осилю — лишь бы детям невдомек.И вновь стремлюсь шагать, как пионер, —Живем лишь раз,Всего лишь раз на свете!..Не слушают отца —Взрослеют дети.Научит ли их собственный пример?

«Любили мы играть в войну…»

Любили мы играть в войну,Как будто чувствовали что-то.«Ура!» взрывало тишинуВ кустах у ближнего болота.На роль врага, само собой,Никто не шел без принуждения…Но вот он, настоящий бой,И не победа — отступление.Притихла разом детвора,Послушной сделалась и строгою.Мы репродуктору с утраГлядели в рот с немой тревогою.Враги в деревню, как домой,Пришли, посмеиваясь весело.Не приглянулся дед немой —Они в саду его повесили.Без следствия и без судаВодили в ров безвинных жителей…И мы, чапаевцы, тогдаУшли в отряд народных мстителей.Взрывали склады, поездаИ где могли —врагов громили мы…Горит нетленная звездаНад партизанскими могилами.В живых — из двадцати один.Я ваш должник, друзья-чапаевцы.Хотя я дожил до седин,А сердце давней болью мается.Гляжу с надеждой на ребят —На их игрушки современные.Я по-отцовски очень рад,Что игры сына не военные.

ПАМЯТЬ О ДРУГЕ

Летела пуля тридцать лет.Настигнут я —Пробито сердце.И надо мной чернеет свет…От памяти куда мне деться!Лежу я,Вдавленный в песок,Смертельной болью перехвачен…И надо мною колосокСклонился,Будто наудачу.Вот-вот осыплется зерно,Налитое немой тревогой.И все, что было так давно,Придвинулось — рукой потрогай.Горит(В бреду иль наяву?)Родная наша деревенька.Пробитый пулею,В травуНавек упал приятель Сенька.Незатухающая больМеня —Как на огне бересту.Песок в глаза метет, как соль,И разъедающе, и остро.Мой друг не встанет, хоть кричи, —Зашлась душа недетской болью…Летят тридцатые грачиНад Сенькиным немым раздольем.