Сбежавшая невеста для Грозного (СИ)

- Это долго? - она вскидывает свои длинющие ресницы и смотрит на меня затравленной овечкой.

Играет?

- Не больше двадцати минут.

- Хорошо, - выдыхает она. - Меня Аглаей зовут...

Она что, решила познакомиться поближе? Лучше бы молчала или обиженно поджимала свои пухлые губки.

- А тебя как зовут?

Не собираюсь отвечать. Друзьями нам не быть.

- Я же должна как-то к тебе обращаться, - не унимается она.

- Никак! - рыкаю раздражённо. Бесит. Как она меня бесит. - Никак не надо ко мне обращаться. Ты должна сидеть и молчать. Все!

- Да что я тебе сделала такого? - вспыхивает она. В ее звонком голоске звенят обида и слезы.

Вдох. Выдох.

Еще крепче сжать руль и не поддаваться.

Вдох.

- Отвечай! - кричит она и дергает меня за рукав.

Движением, доведенным до автоматизма, перехватываю ее руку и выкручиваю. Это рефлекс, выработанный за годы тренировок.

И снова под моими пальцами девчонка вздрагивает. Ее бархатистая, нереально нежная кожа покрывается мурашками.

- Ааа! - кричит она. - Пусти! Мне больно!

Включаю мозги и отпускаю ее руку. Блядь!

- Сильно больно?

- Не твое дело, - она бережно укачивает вывернутую руку.

- Никогда не делай так.

- Как? Не пытаться наладить контакт?

- Не дергай незнакомых мужчин без причины. Тебе может не понравиться результат.

- Я просто хотела узнать твое имя, - всхлипывает она.

- Гроза, - неохотно сообщаю ей свой позывной.

- Гроза? - ее идеальные золотистые брови взлетают вверх.

- Можно Грозный.

- Иван? - смеется она.

- Нет.

- Это позывной, верно? - она немного успокаивается и снова начинает меня бесить.

Не собираюсь вступать с ней в пространные разговоры.

- Моя подруга мне рассказывала про позывные разных парней. Там были и очень смешные. Как же... - она трет лоб, словно это может помочь ей вспомнить. - Таран или Леший.

Тут же вспоминаю Яра. Перед внутренним взглядом проносятся спецоперации и зачистки. Пять лет бок о бок. Пока нас не обложили однажды со всех сторон...

- И что в них смешного? - рычу сквозь сжатые зубы.

- Ну не знаю. Кажется смешным...

- Когда кажется, креститься надо, - отрезаю раздражённо.

- А? - она замолкает и о чем-то думает. - Мила сказала, что вы позывные выбираете по какой-то схеме. Почему ты Гроза?

Бросаю взгляд в зеркало заднего вида. Вот пристала. Как будто ей есть до этого дело!

Я знаю таких как она. Через два дня окажется дома, броситься папашке на шею и заживет своей прежней безоблачной жизнью избалованной богатенькой наследницы. Вернутся ее посты в социальные сети о ноготочках и бровках, походах в бутики и в кафе. Фото еды, ног, рук и прочих мест.

Я видел ее профили. Она ничем не отличается от других тупых блогерш. И ее собственные подписчики ничего для нее не значат. Просто серая масса, которая лайкает ее посты и приносит ей бабло.

Больше она ничего о них не знает и знать не хочет.

- Ответь, - просит она.

А меня плющит.

- На хера? - взрываюсь я. - Чтобы ты следующий свой тупой пост об этом сделала? Тупые позывные тупых военных?

- Ты что?

- А ничего! Видел я твои посты для девочек четырнадцати лет.

- Ну и что? - она гордо вскидывает подбородок. - Пусть и для девочек. Им это интересно.

- О да! Они кипятком ссутся с такого! Пачками подписываются на таких как ты. И мечтают когда-нибудь накопить на одну такую сумку как у тебя или сходить в разрекламированный тобой бутик или салон красоты. Они больше уже ничего не видят в жизни. Только ты и твои рилсы, сторисы и прочая херня! Смотрите, тут я эпилирую жопу, а тут мне набивают татухи на брови. А вот тут я спускаю сто тысяч на трусики, а вот тут...

- Прекрати! - требует она. - Все не так! Это тоже работа не хуже твоей!

- О, да! - смеюсь зло. - Работа. Еще какая! Точно! На уровне врача, учителя или военного! А может, шахтера? Ты постишь тупые истории якобы про себя. Фотки, на которых вообще не твои руки или ноги. И пишешь, как заебись жить как ты. Конечно, заебись, когда твой батя министр!

- Я не понимаю...

- и не поймешь! Такая как ты никогда не поймет. У тебя с рождения во рту золотая ложка. И в двух руках тоже. Что ты вообще знаешь о своих подписчиках? Ты хоть представляешь, чем живут эти девочки? Что меняется в их тупой башке, когда они начинают следить за тобой, верить. Что твой мир - рай?

- Я не хочу это слышать! - она обхватывает голову руками. Старается закрыться. Заткнуть уши.

Но внутри меня уже бурлит ярость, вспыхивает давно притупившаяся ненависть. Сквозь трещины моей души снова просачивается боль. Острая, тягучаю, выворачивающая внутренности и заставляющая сердце болезненно сжиматься.

- Нет! - кричу и дергаю девчонку за руку. - Ты выслушаешь до конца! Ты и тебе подобные транслируют в неокрепшие умы малолеток, как пиздато жить в вашем мире, что надо тянуться к нему, пытаться стать частью его. И будешь счастлив только от этого. Почему ты не говоришь в своих видео, что тебе на хер не нужна подруга из простой рабочей семьи? Что ебал ты в рот всех, кто весит больше пятидесяти килограмм?

- Прекрати!

Замечаю, как по ее щекам катятся слезы. Но остановиться я уже не могу.

Боль и ненависть жгут изнутри, разрывают меня, переплавляют и заставляют кричать все громче.