Сборник Одичалого

Настолько, что не разглядеть, словами

Не описать.

Давно. Давненько это было,

Герой теперь совсем другой,

Привычки старые оставил,

Ушёл спокойно, на покой.

Рассвет пытается напомнить,

Не зря ж герой, в такую рань

Себя поднял, но чтоб не вспомнить

А просто наблюдать, как край

Огромный, небо сине.

И солнце ярче, чем вчера,

Как горизонт горит и слепит,

Лицо героя и глаза.

Восходит солнце.

Восходит солнце,

Сон всё также крепок.

Иллюзия, которой незаметно, Течение.

Ни времени, ни мира, лишь мечты.

Что в совершенстве обретают,

Форму пустоты.

Ты смотришь вдаль,

Тропой неизмеримо дальней,

Ведёт тебя печаль,

Дорогою бескрайней.

И лишь во снах всё обретает смысл.

Казалось бы, что время уже вышло.

Мечты пора оставить и проснуться.

Но как же сложно,

А порой и невозможно.

Покинуть созданное лишь тобой,

Искусство.

Картины снов, как кладезь всех основ.

Где ты с сознанием, с душой един.

Быть может вру, и в этом смысла нет.

Но как приятно ошибаться мне порой.

Ночь, тишина…

Ночь,

Тишина,

А на небе опять

Луна.

Я смотрю на неё.

Она.

Как всегда

Красива.

Как всегда

Одна.

Улыбнусь,

Быть может,

Станет легче.

Это не поможет,

Сам себе отвечу.

На душе тоскливо,

Ничего не греет.

Чай опять холодный,

Я теряю время.

Стыдно мне порою,

Проходя у зеркала,

Улыбнусь себе я,

Может станет легче…

Сегодня.

Сегодня,

Тоже что вчера,

Которое наступит завтра.

Поймёшь ты может

Никогда,

Когда пойму уж будет поздно?

Да.

Весь мир рассвет,

А ты в тени сидишь,

Где свет далёк,

Где таже жизнь.

Однако разница лишь в том,

Где темнота,

Там вечный сон.

Морфея царство,

Вечность пустоты,

Где пропадают все мечты,

Где вроде вместе мы,

Но почему то далеки.

А там где солнце, почему то

Вечная печаль.

Там люди лишь снуют,

Пытаясь уживаться с душою

И с мечтами,

Решая на потом,

А что же я после себя оставлю.

А что оставить можно,

Думая о том,

Что что-же я оставлю на потом?

Где сон,

Там нет печали,

Там покой.

Где радостный рассвет сменяет,

Сим адский труд предоставляет

И постоянно нагнетает,

Витающей мечтой маня.

Что может в небесах

Или умах,

Что может рядом даже

Или далеко.

Где всё же в таком случае найти покой?

Вот именно.

Покой нам только снится,

Да и то порой.

Одинокий поэт.

Ни боли, ни страха,

Ни смеха, ни радости нет.

Хотел услышать, хотел увидеть,

Но знал ответ.

Отринут всеми,

Покой утерян.

В кромешной теми,

Уснул творец.

И без сомнений,

Что снятся тени,

Со смыслом может

И без.

Ему бы в небо,

От всех далёко.

На край земли,

Чтоб найти покой.

Но лишь сомненья

Лишь слово "нет".

Рисует в голове пируэт.

Ведь он любил,

А сейчас быть может.

А бросить всё,

Всё перечеркнуть?

И кто за это его осудит?

Он сам себя осудил,

Вот ответ.

За мысли эти,