Сборник "Рыцари сорока островов"

-- Извини, малыш.

-- Да пошел ты!..

Мальчишка подхватил с травы курточку из светлой, песочно-желтой ткани, накинул на плечи. И побрел между редкими деревьями Оазиса -- к своей Дороге, своему пути.

"Дорога -- всегда пряма, путь -- всегда прав. Никто и никогда не сойдет со своей Дороги", -- сказал когда-то Властелин Дорог. И это стало законом.

До тех пор, пока не появился Дар.

-- Стой, Тим!

-- Я не Тим, -- огрызнулся мальчишка. Но остановился. В нескольких метрах от желтого песка и бурого бетона, от бесконечной ленты Дороги.

-- Сейчас мы соберем палатку и позавтракаем. А потом ты сделаешь выбор.

-- Какой еще выбор? -- не оборачиваясь спросил Тим.

-- Ты слышал легенду о Носителе Дара?

-- Да, -- тихо, очень тихо произнес мальчишка. -- Тогда ты знаешь, что я тебе предложу.

Мы стояли перед бетонной полосой. Ветер гнал по Дороге тонкие струйки пыли, извивающиеся, словно стремительные песчаные змеи. Трава у нас под ногами обрывалась четкой зеленой дугой, даже не пытаясь выбраться за пределы Оазиса.

-- Именем Носителя Дара... -- негромко начал я. Ветер взревел и бросил в меня песчаную дробь.

-- ...именем ответа, который есть на любой вопрос; именем силы, которая стоит против каждой силы; именем исключения, которое есть в любом законе...

Ветер стих. Властелин Дорог смирился с неизбежностью.

-- ...я рассекаю барьер Дороги, я дарю тебе право выбора. Взамен ты отдашь Властелину покой своей Дороги и правильность направления, потеряешь веру в истинность пути и радость отдыха. Согласен ли ты на обмен?

-- Да...

-- Еще раз.

-- Да.

-- Еще.

-- Да!

Я вскинул меч -- и ударил в пустоту перед собой. С клинка сорвалась короткая синяя молния, раздался звук бьющегося стекла. На мгновение воздух над Дорогой стал матово-белым, похожим на очень густой туман.

Тим не увидел этих картин -- только Носителю Дара открывается путь, которым должен был пройти человек. Это иногда похоже на награду... а иногда на проклятие. Как в этот раз, например.

Знойная пустыня, по которой бредет уже не мальчишка -- подросток... Юноша, дерущийся на площади города -- не мертвого, живого, в окружении сотен любопытствующих... Он же, с окровавленным, но счастливым лицом, идущий по Дороге рядом с тоненькой смуглой девушкой. И маленький дом на лесной поляне -- в синеватых сумерках, с теплым светом в окнах и легким дымком из очага...

Дороги, которыми пойдет человек, сам выбирающий свой путь, Носитель Дара не видит. Наверное, потому, что их еще нет. Иногда это похоже на проклятие... а иногда на награду. Как в этот раз.

-- Ты сам выбираешь свой путь... отныне... -- тихо сказал я. -Постарайся не ошибаться, Тим. Он может оказаться даже хуже прежнего... но ведь это будет твой путь. Верно?

-- Да, -- Тим почти не слушал. Главным для него сейчас была Новая Дорога. Та, на которую он может ступить, впервые сойдя с заданного навсегда направления.

-- Мы можем пойти вместе, для начала, -- предложил я. -- По моей Дороге. И на любом перекрестке ты свернешь куда захочешь.

Тим кивнул. И храбро шагнул на бетон моей Дороги -- едва заметно прищурившись, ожидая мягкого, но неодолимого барьера. "Никто и никогда не сойдет со своего пути..."

-- На любую силу есть другая сила, -- прошептал самому себе я и пошел следом. Меч подрагивал в руке. Сейчас для Властелина самое время вмешаться. Ведь он так не хотел, чтобы этот мальчишка ушел со своего пути...

Ничего не происходило. Ветер дул ровно и спокойно. Солнце задумчиво следило за нами с неба. Тим рассмеялся и взял меня за руку.

-- Хранитель, а кого тебе легче уводить? Детей или взрослых?

Я поморщился. Но ответил честно: -- Одинаково трудно и тех, и тех. Но взрослые редко соглашаются сменить Дорогу... Побежали наперегонки?

Секунду Тим молчал, обдумывая новое занятие. А потом бросился вперед. Пистолет за поясом мешал ему -- и он кинул его в песок, коротко и сильно размахнувшись.

К перекрестку мы вышли под вечер. Тим стер ногу и слегка хромал, мой темп оказался для него слишком быстрым. Последний час мы шли неторопливо, то болтая друг с другом, то просто держась за руки.

-- Хорошо идти вдвоем, верно? -- уже не в первый раз спрашивал Тим. И я согласно кивал. Сейчас мне было хорошо. Но Властелин был прав, когда напоминал о неизбежной расплате. И на мой Дар есть свое проклятие... Я принялся тихо напевать:

Я -- хозяин Дорог

И попутчик вольного ветра...

Я иначе не мог,

Ведь позвали меня километры...

Песня была не моей, я не умею сочинять стихи. У меня свой Дар. А эту песню сложил Володя, музыкант и сказочник, чья Дорога уже дважды пересекалась с моей. Теперь я ношу песню с собой.

-- Перекресток, -- негромко сказал Тим. -- Никого нет, жалко...

Он вдруг снова засмеялся. Смеялся он здорово, даже в детстве не все так умеют.

-- Хранитель... Ведь мы можем свернуть на Новую Дорогу!

-- Сейчас посмотрим, Тим.

Краешек солнца еще висел над горизонтом, красноватый, но яркий. Я подставил под закатный луч плоскость клинка и послал Истинный свет вдоль чужой Дороги.