Сбылась мечта идиотки

Прошла минута, две, десять – ничего не происходило. Тефтели уже начали шипеть на сковородке, а в моей личной жизни не случилось никаких изменений.

Через полчаса Анатолий объявил:

– Готово! Люся, вам сколько тефтелей положить?

– Спасибо, мне не надо, нет аппетита.

– А я вот тефтели люблю! – сообщил сосед. – Помню, в армии нам их давали по праздникам. С тех пор, когда ем тефтели, у меня всегда хорошее настроение.

Я искренне пожелала ему приятного аппетита.

И тут в дверь позвонили. Вилка Анатолия замерла на полпути ко рту.

– Кто это? – насторожился он.

«Женихи!» – чуть было не крикнула я, но сдержалась и только пожала плечами.

На пороге стоял Руслан Супроткин. Ему понадобилась секунда, чтобы оценить обстановку: в моей квартире сидит мужик в майке и домашних тапочках, уплетает тефтели. А на столе красуется букет из свежих роз.

– Я помешал? – спросил Руслан.

– Входи, братан! – обрадовался Анатолий. – Тефтели будешь?

– В другой раз, – ответил Супроткин и обратился ко мне: – Можно с тобой поговорить?

– Конечно, проходи в комнату.

В комнате капитан уставился на потолок.

– У тебя с люстры вода капает, – бесстрастно заметил он.

– Там трусы висят, – сказала я, будто это что-то объясняло, – красные.

– Я вижу.

Мы помолчали какое-то время, потом я спохватилась:

– Слушай, а ведь фотография-то настоящая!

– Какая фотография?

– Ну, которую я взяла из гроба. Она имеет непосредственное отношение к Крылову.

Я рассказала, что мне удалось узнать от Лидии Тимофеевны. Руслан слушал без видимого интереса.

– Правда, где сейчас живет этот Алехин, то есть Алексей Беляев, я не знаю, – закончила я. – А ты сможешь узнать?

– Постараюсь, – рассеянно ответил капитан.

Опять повисла пауза. У меня было ощущение, что Руслан спит с открытыми глазами. Наконец он очнулся.

– Ладно, я пошел.

И мужчина моей мечты направился к выходу.

– О чем ты поговорить-то хотел? – кинулась я вслед.

– Да так, забудь, – ответил он и скрылся на лестничной площадке.

И только тут я заметила, что Анатолий исчез. Вместе с тефтелями и моей сковородкой.

Глава 32

На следующий день я проснулась с неясным чувством вины. Я покопалась в памяти: вроде бы никому ничего не должна. Статьи в редакцию сдаю по плану, денег ни у кого не занимала, замуж выйти не обещала. К сожалению.

И тут вспомнила про Лидию Тимофеевну. Я же сказала старушке, что покрашу могильную оградку ее сестры! Как ни крути, а обещание надо выполнять. А делать мне сегодня все равно нечего.

В хозяйственном магазине я купила кисть и баночку золотистой краски, которую можно наносить прямо на ржавый металл. Цвет роскошный, думаю, баба Лида одобрила бы.

Пока я тряслась в маршрутном такси, идущем до кладбища, вспоминала события вчерашнего дня. Ну вот, теперь я знаю, почему Крылов отписал наследство именно мне. Бизнесменом двигала вовсе не благодарность или широта души, как я наивно полагала. Он был в своем репертуаре, хотел насолить всем вокруг: бывшей любовнице, алчной жене, расчетливым детям. И тут совершенно случайно подвернулась журналистка Люся Лютикова.

Неожиданно меня озарило: да ведь Крылов планировал, что начнется охота на живого человека! На меня! Может быть, меня бы даже убили! Яна Борисовна вполне на такое способна. А Крылов дергал бы за ниточки и веселился. Каков мерзавец! Правильно все-таки кто-то его укокошил!

На кладбище я сделала открытие: умирают преимущественно мужчины. А я еще поражалась, почему вокруг так мало женихов, тридцатилетней невесте просто глаз не на кого положить! Да потому что вот они, женихи, на погосте лежат. Неудивительно, что даже «волшебные» красные трусы не помогают.

Я шла мимо могил и смотрела на даты рождения. Сегодня этому мужчине было бы только тридцать пять лет, этому – сорок один, этому – тридцать семь… Войны нет, а мужики мрут, как мухи. Что их косит: водка? Болезни? Стрессы?

Я так увлеклась разглядыванием могил, что забрела на дальний конец кладбища. Мое внимание привлек необычный памятник. Из черного гранита вырезана огромная ладья, рядом лежит поверженный белый ферзь. Очевидно, при жизни человек увлекался шахматами. На ладье выгравирована надпись: «Алексей Александрович Беляев».

У меня подкосились ноги. Неужели тот самый?! Беляев умер двадцать один год назад, в возрасте сорока двух лет. Получается, он никак не мог попросить вдову поставить свою фотографию рядом с гробом Крылова. Значит, ее туда положили с тайным смыслом. Если, конечно, я сейчас стою около надгробия Алехина…

Могилка ухоженная, ограда покрашена, растут цветочки. По всему видно, что покойного часто навещают. Я бросилась искать администрацию кладбища.

В служебном помещении сидела женщина с усталым лицом. Я кинулась к ней.

– Здравствуйте! Можно мне информацию о родственниках…

– Нельзя! – оборвала она меня.

– Почему?

– Потому что нельзя! – отрезала женщина.

Тут на меня накатило вдохновение.

– Потому что нельзя, – тихонечко запела я, – потому что нельзя быть красивой такой!

– Ну-ну, – заинтересовалась тетенька.

Я во все горло затянула песню, которую во времена моего детства исполнял вокально-инструментальный ансамбль «Поющие сердца»: