Счастливчик

Договорить ей не удается, потому что я опрокидываю ее на постель и накрываю своим телом.

— Доброе утро, — бормочу куда-то в шею, вдыхаю запах ее волос.

Девушка смеется, шутливо пытается меня с себя столкнуть, упирается ладонями в плечи.

— Слезай. Мы опоздаем на завтрак.

— Ууу, — у меня вырывается стон. Завтрак, Изабелла, график — так хочется послать к черту все три пункта и просто остаться на весь день в кровати. — Ладно, — вздыхаю, — пристыдила.

Все же целую напоследок (Ди отвечает не менее пылко) и встаю, вернее, сажусь на постели. Тру заспанное лицо. Сегодня удалось поспать не больше обычного, но по такой причине я готов не досыпать до старости.

Девушка смеется, глядя на меня.

— Просыпайся уже, — произносит с улыбкой, протягивает руку и пытается пригладить мои, должно быть, торчащие в разные стороны волосы.

— Что? — ухмыляюсь. — Смешной?

— Невероятно, — улыбка не сходит с ее лица.

Ди придвигается ко мне, обвивает шею руками и целует на этот раз первая. Мы оба полностью обнажены, и меня чертовски радует, что она чувствует себя так же комфортно, как и я.

— Кто-то боялся опоздать на завтрак, — напоминаю, прерывая поцелуй. Если продолжать в том же духе, мы точно никуда не пойдем.

Дилайла лукаво улыбается.

— Это я чтобы хватило позитива до вечера, — поясняет.

Ух ты, я — источник позитива.

Склоняю голову набок, рассматривая ее. Она до одурения красивая.

— Тогда, может, вместе поищем позитив в душе? — предлагаю. — У нас еще есть, — сверяюсь с часами, — минут двадцать.

Ди прикусывает нижнюю губу, сверкая на меня глазами. Проводит пальцем по моему животу от груди вниз и с любопытством наблюдает, как напрягаются мышцы пресса от ее прикосновения.

— Отличное предложение, — соглашается.

* * *

Когда сажусь за стол, Изабелла смеряет меня изучающим взглядом.

— Алекс, ты не заболел? — спрашивает. — Ты какой-то взъерошенный.

На самом деле, до столовой пришлось бежать, потому что в двадцать минут мы все-таки не уложились.

Пожимаю плечами.

— Да нет, все нормально.

Но Изабеллу не проведешь. Прищуривается, вглядывается, будто пытается забраться взглядом под кожу.

— Точно?

— Абсолютно.

— А на улице дождь, — вмешивается Гай, отвлекая внимание матери на себя.

— Да-а? — мгновенно заинтересовываюсь. Безмерно благодарен брату за перемену темы, но мне и правда любопытно — за время моего пребывания на Пандоре еще ни разу не было осадков. — Не знал, — в моей комнате ведь нет окна. — Здесь всегда так редко идут дожди?

Изабелла морщится, передергивает плечами.

— Вот именно, что "дожди", — передразнивает раздраженно. — Зарядили на неделю, как минимум. Могут и месяц идти, зато потом полгода — ни капли.

— Не любишь дождь? — интересуюсь невинно.

Изабелла фыркает.

— Можно подумать, кто-то его любит, — и так смотрит — попробуй возрази.

По мне, что дождь, что снег, что жара — еще из-за погоды я не заморачивался.

Предпочитаю промолчать и заняться завтраком. Голодный, как стадо слонов.

Изабелла еще некоторое время косится в мою сторону, будто ищет повод придраться, но, так и не найдя, оставляет в покое.

* * *

Дождь, не переставая, стучит по плоской крыше склада.

Спик весь день жалуется, что у него мигрень "на погоду".

Вилли обещает прострелить ему голову, если услышит от него еще хоть одно слово на тему осадков или головной боли.

А в обед обнаруживается, что крыша протекает, и вода, попадая внутрь склада, стекает по дальней стене. Надо спешно чинить, пока не промокла техника.

В общем, обычный день, что есть дождь, что нет: кто-то чем-то не доволен, кто-то обещает кого-то придушить или пристрелить или покалечить, а работы столько, что некогда прохлаждаться и обращать внимание на мелочи.

С утра планирую наскоро дать парням задание, проконтролировать, кто что понял, и быстро улизнуть обратно в барак, чтобы поработать там за компьютером и, прежде всего, сделать то, для чего так вчера и не нашлось времени, — прослушать "жучок".

Но протекающая крыша здорово путает мои планы.

Спор на тему: "Кто полезет под дождем на крышу, чтобы заделать дыру", — очень быстро перерастает в настоящий скандал между техниками, послушав который пару минут, плюю на предыдущие планы и лезу наверх сам.

— Куда тебя несет? — мчится за мной Вилли, на ходу раскрывая огромный черный зонт. — Жить надоело? Стой, кому говорят.

Тем не менее охранник замирает под лестницей из металлических скоб на внешней стене склада, по которой я начинаю взбираться вверх.

Останавливаюсь, повисаю на одной руке, смотрю вниз.

— Все отлично, — кричу. — Не паникуй.

После чего сильнее натягиваю на лицо капюшон куртки и продолжаю карабкаться наверх.

Погода и правда не для лазанья по крышам: скобы холодные и скользкие, вода сверху льется настоящим потоком. Куртка у меня не водонепроницаемая, так что надо бы управиться поскорее, пока она не успела пропитаться насквозь.

Когда забираюсь на крышу и смотрю вниз, обнаруживаю Вилли все так же стоящим под лестницей с задранным вверх лицом. Чтобы иметь обзор, ему приходится сильно наклонить зонт, так что, подозреваю, по возвращении на склад мы оба будем мокрыми до нитки.