Счастливые люди

Например, некая точка вдалеке. Развевающиеся на ветру уши и цокот коготков по асфальту. Острый щенячий запах, сравнимый разве что с ароматом лопающихся почек или клейкой юной листвы.

О том, как я украла книжку

Не верите? Я ее действительно украла. В первый и последний раз в моей бестолковой жизни.

Не зря говорят о том, что желания беременных святы.

Я была как раз на сносях, и гордо несла свое драгоценное бремя. Несла, несла, и занесла в небольшой книжный, который славился некогда канцелярскими принадлежностями и раскрасками для малышей.

В сирые школьные годы на сэкономленные грошики я покупала дешевые книжонки, – нелепые, примитивные, но отчего-то пленяющие своей безыскусностью. Легко пленяющие и быстро разочаровывающие.

В постперестроечное время раскраски потеснились, уступив место редким изданиям, художественным изыскам и библиографическим древностям.

Придерживая живот, я жадно перелистывала книги и время от времени в отчаянии хватала мужа за рукава.

Хорошие книги стоили бессовестно дорого. Хорошие, почтенные книги с солидным прошлым, заслуженной репутацией.

Эту я беру, – эту беру, – и вот эту, – происходящее напоминало известную сцену «Свадьбы в Малиновке». Стопка книг росла на глазах. И все было бы неплохо…

Я помню ее и сегодня.

Огромный справочник по тибетской медицине. Автор – Бадмаев, тот самый, современник Распутина.

Побледнев, я отложила лечебник в сторону. Не слишком далеко, однако.

Сделав несколько кругов по магазину, вернулась.

Не знаю, что на меня нашло тогда. Называйте как хотите. Истерика, клептомания, раздвоение личности.

В мгновение ока солидный том оказался под курткой, увеличив и без того немалый объем живота.

Муж этого не видел. Зато сидящая на кассе зоркоглазая выпь хищно вытянула шею.

Медленно приближалась я к лобному месту.

Небрежно расплатилась за стопку книг, ни на минуту не забывая о последней, выступающей неловким углом из-под куртки.

Круглые глаза кассирши ощупали мою монументальную фигуру. Я взмокла.

Ни о чем не подозревающий муж подхватил пакет с книгами и вышел за дверь.

Вслед за ним вывалилась и я.

– Подожди минутку…

Прислонившись спиной к стене, я провожала взглядом медленно плывущие облака.

Мой первенец ритмично выстукивал пяткой по лечебнику Бадмаева.

– Секундочку, – дрожащими руками я выпростала из-под полы позорный трофей.

– Сто это? – заикаясь, спросил муж, – зацем это? – это книга, – нехорошо улыбаясь, я протянула трофей ему, – это книга, я ее украла.

Зацем? – вскричал паталогический честный сандинист, и без пяти минут отец моего ребенка, – зацем ты украла книгу?

– Не знаю, – растерянно созналась я. И это была сущая правда.

Мне не понадобился великолепно изданный лечебник Бадмаева со сложными и прекрасными рецептами трав и отваров, настоек, смесей и снадобий.

Унцию крови годовалого ягненка и унцию мочи беременной женщины смешать с молодым лишайником и щепоткой помета алтайской козы.

Я упоенно листала книгу, упиваясь варварской поэзией.

Некоторые рецепты приводили меня в бурный восторг, некоторые – глубоко печалили.

Мне негде было взять «только что спиленные рога оленя»…

Пользуясь первой же возможностью, я сделала царский подарок знакомой даме, увлекающейся нетрадиционной медициной.

Она немедля открыла собственный кабинет, называя себя ученицей великого Бадмаева.

Ума не приложу, как она распоряжалась всеми этими унциями и щепотками, не говоря уже о свежесрубленных оленьих рогах.

Про книжки

Недавно занесло меня в книжный. Тихо, пусто, прохладно. Стерильно. У кассы мирно дремлет тетенька. При виде посетителя встрепенулась, сделала «библиотечное» лицо.

– Вам что-то подсказать? посоветовать? – почти обреченно выдохнула «библиотекарша».

Что тут посоветуешь, мамаша, – подумалось мне, – какие могут быть советы.

Полистала одну, другую, третью.

Вспомнился собственный охотничий азарт. Когда шла за книжкой по следу, когда последнюю мятую бумажку, стиснутую в горсти… Да что там! Были времена. Счастливые. Практически девственные. Под настоящую книжку нужно было рыть подкоп. Расплачиваться самым святым.

Одна моя знакомая регулярно отдавалась хозяину книжного магазина. В подсобке, посреди нераспечатанных еще стопок. В паузах обсуждались последние новинки.

А сейчас что? Скучно. Вместо бойкого мужичка с подпольным Борхесом – спящая музейная тетенька.

Стоит новый Горенштейн в пяти томах. Тома запечатаны, туго затянуты пленкой. Интересно, кто-нибудь, хотя бы из любопытства, вскроет хотя бы один том?

В детстве у меня была книга Андерсена. Разваливающаяся, трухлявенькая, едва душа в теле…

Зато любимая. Ох, истаскала же я ее. В хвост и в гриву. И ела с ней, и спала.

Он и сейчас рядом. Старый-престарый Андерсен. И Борхес, куда же без Борхеса. В любом приличном доме должен быть Борхес.

Тетенька сонно проводила меня взглядом.

И чего ходят, – подумалось ей, – чего ходят, высматривают, вынюхивают.

Настоящий покупатель – он либо душевнобольной либо скучающая дама.