Сдайся мне, девочка

– Жаль, – выдыхаю досадно. – А это точно?

Мелькает мысль, а вдруг Варя говорила сменщице обо мне.

Но девушка обрывает остатки всякой надежды:

– Ну забирал тут её один...

Она продолжает говорить, а я давлю разрастающуюся злость в груди. Под описание подходит Славик, заходил внутрь, ждал её, увозил.

– Сука, – не сдерживаясь, опираюсь на стойку и обхватываю руками голову.

Значит, всё-таки классная актриса?

Какой же я идиот.

Варя оказалась обычной тёлкой, падкой на чужое бабло. Продажной, ненастоящей.

Но почему тогда так херово? Почему так много осталось после неё внутри? Какого чёрта?

Аня, как написано на бейдже, вдруг спохватывается:

– А вы собственно ей кто?

Поднимаю глаза, внимательно смотрю на девушку какое-то время и задаю прозвучавший вопрос себе.

А кто я Варе?

Кто?

Тот, кто притворялся её парнем ради спора, кто хотел скорее её завалить, лишь бы имидж не пострадал. Кто не заметил, как сам попался на свою же удочку. Я тот, кого они со Славиком развели. И мы играли в одну игру. Я считал, что она сдалась, но в пролёте в итоге я сам.

– Никто. Я ей никто, – отвечаю, усмехаясь сам себе. – И она мне тоже.

Выхожу из кофейни, поднимаю воротник куртки и щурюсь от ветра. Внутри херово так, что хоть волком вой, словно по венам разливается кислота. Она выжигает, убивает. И оставляет после себя темноту, которая отправляет в нокаут.

Впервые мне не плевать на девчонку. Будто только сейчас это понимаю, она стала мне по-настоящему нужна, но вот ирония. И впервые я не бросил, а сам потерял.

Варя слишком глубоко засела, черт бы её побрал, меня подкупила эта показная искренность, на спор стало плевать, я просто хотел продолжать. Да только выяснилось, что ничего нового под солнцем не происходит.

Бабы – продажные твари.

Нет для меня больше Вари. Её, блядь, просто не существует.

И лишь одна женщина по-настоящему заслуживает уважения. Но по моей вине она сейчас в больнице.

Я уже еду по заснеженной дороге, в городе метель, второй день она засыпает улицы сугробами, ни черта не видно, дворники едва справляются со стихией. И именно в этот момент звонит мой телефон.

Поднимаю трубку и слышу голос отца.

Дослушав, просто разжимаю пальцы, и телефон падает вниз, давлю на сигнал, чтобы тот урод впереди поторопился. Не выдерживая, объезжаю по обочине участок пробки, и, возвращаясь на дорогу, выжимаю педаль газа. Я должен успеть, я нужен ей.

Мне везёт, вскоре машин становится мало, я увеличиваю скорость, и не сразу понимаю, какого чёрта не слушается руль.

Блядь. Что за... Всё вокруг превращается в смазанные линии, нихрена не видно, машину несёт, меня крутит на дороге, и я цепляюсь за руль, по инерции заваливаясь в сторону — ремень я не пристегнул. Сигналы машин, метель, работающие дворники, невесомость. Перед глазами проносится всё моё детство, мамина улыбка, её забота, родные объятия, мама, мамочка, подожди меня, я скоро буду.

Пытаюсь выкрутить руль в сторону заноса. Оборот, ещё один. Как будто в насмешку к воспоминаниям прибавляется этот глупый трехголовый дракон. Он широко улыбается и ему на смену перед глазами появляется Варя, карие глаза, и тот безразличный взгляд. Он растворяется, а потом картинка быстро меняется – мама, Варя, мама. Варя. Мама.

Всё снова несётся по кругу, перемешивается, расплывается, и вдруг разом исчезает. Лишь снег по лобовому стеклу, и туман в голове, мелькает серая стена. Ещё несколько оборотов завершаются полной остановкой.

Не знаю, сколько вот так сижу.

Адреналин бьёт по вискам, сердце разрывает грудную клетку, пальцы болят. Я так и не могу их разжать, глубоко дышу и понимаю, что машина замерла в жалких сантиметрах от бетонного ограждения. А когда наконец отпускаю руль, вижу на ладонях отметины. Откидываюсь на сидение и выдыхаю. Вдох и ещё выдох. Берусь за виски, сдавливаю голову.

Идиот. Нет времени сидеть и переваривать.

На этот раз пристегиваю ремень, аккуратно трогаюсь и выруливаю на дорогу. Начинают ехать машины, я понимаю, что чудом избежал аварии, и на этот раз стараюсь ехать осторожно. Я нужен маме, я должен доехать. Хочется попасть к ней как можно скорее, но из-за пробок приезжаю спустя два часа.

Влетаю в холл, в ноздри тут же ударяет больничный запах. Приходится облачиться в больничный халат, бахилы и маску. Несусь по уже знакомым коридорам, на этаже реанимации меня тормозит отец. Он бледный, на висках седина стала более заметной, складка между бровей глубже, взгляд мрачный.

– Её снова прооперировали, сейчас к ней нельзя.

– Почему состояние ухудшилось? Где врач? Он должен её вытащить, ты такие бабки платишь!

– Успокойся Дэн, – уже в привычной манере хватает он меня за плечи и встряхивает. Это немного отрезвляет. – Врачи делают всё возможное. Не всё можно купить, – говорит он, выделяя каждое слово, и тише повторяет: – Не всё.

Просто киваю и отхожу на шаг, потираю ладонями лицо, затем зарываюсь пальцами в волосы. Нужно набраться терпения. Хоть и хочется разнести всё вокруг в пух и прах.

Мы несколько часов проводим в больнице. В какой-то момент отрубаюсь в кресле, но вскакиваю, когда отец теребит меня за плечо.