Секретный полигон

План местности обустроился в голове. План действий вырисовывался смутно. БМП без опознавательных знаков бодро бежала по проселочной дороге. Рычало и гудело моторно-трансмиссионное отделение в передней части машины, плавно шелестели гусеницы. Выступали перед рассветом – самое удобное время для начала подобных мероприятий. Еще не светало, только серость окутала пространство, а БМП с погашенными огнями уже покоряла пространство района. Глеб сидел в хвосте десантного отсека перед задней амбразурой, украдкой косился на бойцов. Выспавшихся было немного, люди зевали, маялись от тесноты и духоты. Стас Баранович на эту тему удачно пошутил: мол, встать и проснуться – это разные вещи. Мешалось оружие, которого набрали с избытком, мешались локти и плечи товарищей, средний топливный бак, контейнер электрооборудования. Хорошо хоть перешли на летнюю форму – канули в небытие толстые бушлаты и утепленные штаны. Защитные футболки, кевларовые жилетки, легкие куртки. Обязательная каска на голове (не защищающая толком ни от пули, ни от осколка). Глеб периодически поглядывал на часы. В график пока укладывались. Шли по территории, контролируемой ополчением, но по дорогам, где не было постов. Точка на экране навигатора смещалась к северо-западу. За бортом пробегал осинник. Дорога петляла между кряжистыми деревьями. БМП играючи бороздила плетущиеся по дороге корни, перебиралась через поваленные деревья. Закончился лес, дорога потянулась вдоль опушки. Мелькнули крыши в низине – загнувшаяся (еще до войны) деревушка Журавлево. Машина съехала в покатую низину, повеяло болотным духом. Пейзажи бойцов не волновали, насмотрелись уже. Общительный и добродушный Денис Бондарь, работавший после армии машинистом в Запорожье, сидел в кресле механика-водителя и уверенно справлялся с управлением 14-тонной махины. Вертлявый, как червяк, Олег Васько, способный пролезть в любое отверстие, контролировал обстановку на дороге, 30-мм скорострельную пушку и пулемет ПКТ с полным боевым обеспечением в 2000 патронов.

Баранович зевнул так, что чуть не треснула скульная кость.

– Кончайте зевать, – рассердился Гриша Косарь. – Я тоже не выспался, так что ж? Быстро сделаем дело и пойдем досыпать, верно, товарищ капитан?

– Верно, – кивнул Глеб, насилу подавляя зевоту. Он еще чувствовал тепло женского уха под правой подмышкой, в ушах еще позванивал жаркий шепот Насти, не угасли слова «охранительной» молитвы, которые она шептала каждый раз, когда он уходил. Не так уж плохи его дела, если существует женщина, с которой ему хорошо и которая любит его без памяти непонятно за что. Он закрыл глаза, урвал на пару мгновений кусочек сладкой жизни – воспоминание о потных простынях, патологическое желание постоянно обнимать и целовать эту женщину…

– Товарищ капитан, а куда мы едем, если не секрет? – поинтересовался любопытный Роман Подвойский – 27-летний выпускник Харьковского военного училища, успевший до рокового Майдана полтора года отслужить в Крымской десантной бригаде, а потом присягнувший на верность России.

– Военная тайна, – отозвался Глеб. – Доберемся до контрольной точки, там получите исчерпывающие инструкции.

– Ну и ладно, – вздохнул Подвойский и закрыл глаза. Глеб доверял своим людям, как самому себе. Но нарушать правила не собирался. Большинство операций ополченцы проигрывали не из-за того, что были слабее или опыта не имели, а благодаря предательству. Понимая, что в честных боях эту войну не выиграть, украинское командование активизировало работу с агентами, техническую разведку, усилило диверсионную деятельность. Глеб не верил, что глаза и уши врага были везде, но приходилось следовать правилам.

– Загадка недели, – хохотнул сапер Саня Коломиец, отправляя в рот пластинку жевательной резинки. – Подводная лодка ополчения в степях Украины. Эй, дружище, не спи, проспишь самое интересное, – пихнул он локтем мирно посапывающего Мансурова. Алексей не реагировал – сидел с прямой спиной и закрытыми глазами.

– Не трогай ты его, он же памятник, – хмыкнул яростный противник парикмахерских Гоша Василенко.

Бойцы загоготали. Мансуров неохотно открыл глаза и смерил товарищей неприязненным взглядом.

– Доброе утро, Алексей, – поздоровался элегантный и воспитанный (даже в каске и бронежилете) Максим Ломовой.

– Даже не знаю, что тебе ответить, не послав к черту, – пробормотал Мансуров, закрывая глаза. Максим собрался продолжать беседу, но его пихнул Баталов – крепко сбитый 35-летний мужик с крестьянским норовом и лисьей хитростью:

– Да не трожь его, пусть кемарит…