Секреты модельной общаги

На диване в позе зародыша лежала известная южноамериканская модель из другого агентства и, закрыв лицо, пьяно всхлипывала. А еще она раскачивалась.

— Я хочу домой, домой, — стонала девушка. Непонятно, что она имела в виду — ее теперешнюю городскую квартиру или барак в Бразилии, из которого ее вытащило известное агентство. — У меня кастинг, я должна…

Она не договорила, а неожиданно растянулась на черном кожаном диване, свесила голову, и ее вытошнило. Избавившись от выпитого за ночь шампанского и водки, она села прямо и утерла слюну с пухлых губ тыльной стороной ладони. Лицо ее было пепельного оттенка, и я засомневалась, что ей удастся за шесть часов вернуть себе к кастингу прежнюю привлекательность, разрекламированную в бесплатных листовках.

— Воды, — прохрипела она.

Светлана смешала в стакане большую порцию водки с содовой и вручила девушке.

— Спасибо, — пробормотала та, не открывая глаз.

Она жадно опустошила стакан, видимо даже не заметив разницы.

Русская мне подмигнула.

— Светлана иметь тот же кастинг завтра!

Она пронзительно расхохоталась и пустилась в пляс, забыв о последней сенсации — что у меня «уже немного другой».

Однако вечер накануне моей съемки расставил все по своим местам.

Днем я совершила долгую прогулку по центру, закутавшись в зимнее пальто из «Н&М»,[28] хотя я всем говорила, что оно от Mark Jacobs. Если не присматриваться и не щупать ткань, то моя ложь была вполне правдоподобной, как я полагала. Поздняя осень постепенно переходила в зиму, ранним утром за окном пролетели даже две снежинки, словно высланные из Арктики на разведку, все ли в порядке в Нью-Йорке. В животе заурчало, когда я пересекала парк на Вашингтон-сквер, минуя группки студентов и пару мазохистов хиппи, игравших на ледяном холоде без рубашек в хэки-сэк.[29] Я сунула в рот кусок жвачки без сахара и принялась жевать, чтобы заглушить голод, — до съемки оставалось меньше восемнадцати часов.

Двое парней-студентов уставились на меня, широко открыв рты, когда я проходила мимо, — я была по меньшей мере на три дюйма выше обоих. Живя в общаге для моделей и проводя почти все свое время среди других рослых девушек, я порой забывала, что возвышаюсь над толпой. Я добавила огоньку в походку, чтобы им было о чем поговорить в столовой с друзьями, и, выйдя на Бродвей, пошла в сторону книжного магазина «Стрэнд», радуясь возможности немного размяться и подышать на воле — все же лучше, чем проводить день в душной, тесной комнатенке. Неделей раньше я обратила внимание на этот магазин, проезжая со Светланой мимо, когда мы направлялись в ресторан пообедать. Тогда же я и решила его исследовать. Внутри переполненного помещения я нашла секцию книг по искусству и осмотрела выставленные издания. Решила приобрести большой роскошный фолиант о Жане Мишеле Баския, прославившемся двадцать лет тому назад на тех же центральных улицах, по которым я ходила в тот день. Книга была дорогой, но у меня кое-что осталось от еженедельной стипендии агентства, а кроме того, книга продавалась с 50-процентной уценкой. Я вспомнила о Виллеме и его галерее. Может быть, все-таки стоило туда сходить; в конце концов, это не могло мне повредить, к тому же наверняка его там не будет. Робер когда-то сказал, что такой девушке, как я, лучше держаться от Виллема подальше. А если все-таки бельгиец окажется на месте, тогда, возможно, я выясню, почему Робер повел себя так странно, узнав, что я разговаривала с Клюстером. Просто я откажусь пойти с ним в запасники.

Кассир магазина, бородатый парень в очках и вязаной шапочке, удивленно выгнул бровь, когда я протянула ему альбом Баския, словно провинциальный владелец бензоколонки, который думает, что продает «Пентхаус» малолетке.

— Баския, вот как? — озвучил он свое удивление, но прежде окинул меня оценивающим взглядом.

Я улыбнулась ему немного холодно, словно говоря: «Да, у меня есть мозги».

Температура на улице падала, холод пронизывал до костей (моя диета не способствовала образованию подкожного жира), поэтому домой я поехала на метро, сунув в рот еще две пластинки жвачки в тщетной попытке утихомирить протестующий желудок.

В вестибюле сидел какой-то коренастый парень, по виду русский. Он явно нервничал. Слегка за тридцать, кожаный пиджак, зализанные назад волосы. Из русской мафии или близкого к ней окружения. Когда я вошла, он слегка дернулся словно узнал меня, но тут же понял, что ошибся, и снова уселся на стул. Швейцар не сводил с него глаз. Парень вытащил мобильник и затрещал по- русски. Я готова была поспорить на тысячу рублей, что он поджидает Светлану, но ничего не сказала.