Селена. По следу Жезла

Но… зачем ему это? Для чего ему меня пугать? Он ведь не хотел мне об этом говорить, понимал, что я его за психа приму. А если бы он действительно был психом, он бы об этом не задумался даже. Сам бы поторопился мне всё выложить.

Я пару раз глубоко вздохнула, пытаясь сосредоточиться.

Но ведь вчера я ему поверила. Он был очень убедителен в своём нежелании говорить правду о себе. И я чувствовала, что он не врёт. Что он искренне верит в то, о чём говорит. Я чувствовала это.

Колдун… Бред какой-то…

А я, значит, Селена, которую он любит во сне… В чьём сне – моём или его? Кто кому снится?

Женаты во сне… Бред…

Ну, что я заладила: бред, бред? Почему бы мне просто не встретиться со Стэнном ещё раз и не порасспрашивать его о его жизни там, в моём сне? Я ведь сразу пойму, правду он говорит, или с ходу выдумывает. Как бы ловко человек ни врал, серией хорошо подобранных вопросов всё равно можно будет вывести его на чистую воду. А в его колдовских способностях я уже убедилась. И можно будет, кстати, ещё потребовать доказательств. Пусть он мне что-нибудь наколдует. Например… например…

Но что именно должен наколдовать мне Стэнн, я придумать не успела, потому что в этот момент раздался звонок в дверь.

Я бросила взгляд на часы: для Стэнна ещё рановато.

– Интересно, кого это принесло? – проворчала я и пошла к двери, на ходу надевая халат поверх ночной рубашки.

Выглянув в глазок, увидела перед дверью незнакомую девушку.

– Кто? – спросила я, решив, что, раз я никого не жду, то и открывать кому попало не обязана.

– Почта, – отозвалась девушка. – Вам письмо заказное.

Письмо? Да ещё – заказное? Странно. Может, налоговая какое-нибудь извещение прислала?

Я открыла дверь.

– Вот здесь распишитесь, – почтальон сунула мне под нос линованную бумажку. Я машинально нацарапала плохо пишущей ручкой свою фамилию и взяла бумажный конверт.

– До свидания, – улыбнулась девушка и, сунув бумажку с моей росписью в карман, быстро побежала вниз по ступенькам.

Я проводила её удивлённым взглядом: как-то не приходилось мне встречать таких резвых почтальонов. Почтальоны со стажем обычно ходят по лестницам неторопливо и устало. А эта – либо новенькая, либо я у неё сегодня первая, и утомиться она ещё не успела. Впрочем, какая мне разница, в каком темпе почтальон почту разносит!

Я закрыла дверь, прошла в комнату и поглядела адрес отправителя. Но вместо адреса увидела только имя: «От Селены». Я перечитала имя ещё раз. Ничего не изменилось. Селена, девушка мужчины моей мечты, написала мне письмо. Значит, Стэнн соврал, что Селена – это я? Я-то уж точно себе никаких писем не писала.

А может… может, эта письмоносица и была Селеной?! Приревновала своего парня ко мне и решила на меня посмотреть. Интересно, что она могла мне написать?

Я поспешно распечатала письмо и быстро пробежала его глазами.

Так, что за ерунда? Она издевается? Решила посмеяться?

Я постояла, задумчиво разглядывая необычный конверт, в котором принесли письмо. Потом села на диван и начала читать внимательно, обдумывая каждое предложение.

Лена, здравствуй!

Сразу хочу попросить тебя только об одном: какими бы странными не показались тебе события, описываемые в письме, дочитай его до конца. Вполне возможно, что от этого будет зависеть твоя жизнь.

Хм, начало уже интересное. Как это моя жизнь может зависеть от какого-то письма? Она что, детективов начиталась?

Теперь – обо мне, пишущей тебе эти строки. Вероятно, тебе показался знакомым почерк, которым написано письмо? Посмотри свои записи и сравни с этими, возможно, тогда тебе будет легче поверить в то, о чём сейчас ты будешь читать.

Почерк, действительно, знакомый. Где я его видела? И при чём здесь мои записи?

В Кэтанге меня зовут Селена (знакомое имя, правда?), в России я – Елена Викторовна Васнецова (тоже знакомо?). Я – это ты, только во сне.

Так. Что за бред?