Семь поэм

Протянуло солнце нити,
солнце бьёт прохожим в лица.
Я прошу вас:
             объясните,
что на улицах творится?
Что же это?
            Как же это?
Это я
      или не я?
Жмурясь весело от света,
ходят люди пьяные.
Ходят,
       очень неумело
землю
      пробуя шагами.
Кто-то с крыш просыпал мелочь,
и она звенит о камни,
разбивается на части.
Стены от капели мокнут.
Люди ходят
           и от счастья
ничего сказать не могут.
Блещет вымытыми стёклами
мир -
      сплошная новизна.
В мире наступила тёплая,
настоящая весна...

А если к весне
               прибавить письмо,
а если в письме написать:
                          «твоя»,
то кто б из вас выдержать это смог?
Не выдержал это
                и я.
И вот - вагон!
               Летящая тьма.
Бессонная ночь,
                перестук колёс.
Полсуток дороги -
                  и ты сама,
почти задохнувшаяся от слёз,
от майского ветра...
Лентой прямой -
улица.
       Площадь.
                Обычный дом.
Твой голос:
            «Вот здесь я живу...»
И мой:
«Может, к тебе -
                 потом?..»
Но ты,
       подыскивая слова,
шепчешь, что нам всё равно по пути,
что мама обидится,
что сперва
надо сюда
          зайти.
И умоляющие глаза:
«Прошу...
Ну, буквально, на полчаса!»

2