Скоро Рождество. Завтра мне исполняется тридцать пять. Посапывает сладко спящая дочка. На прибывшей из леса елке еще мерцает серебристая пыль. В тишине, словно хрустальные мотыльки, порхают звуки клавесина…
Исповеди и признания, спрятанные в этой тетрадке, кажутся мне теперь безобидным и не слишком удачным художеством. Но три цветка на обложке взывают о милости. Я не бросаю тетрадь в камин. Я смотрю на спину играющего Майкла, на его чуть кивающий в такт колыбельной затылок и не могу поверить, что весь этот необъятный покой, всю заключенную в звуках вечную нежность дарит лишь одна его рука — волшебная рука моего Микки.
Вальдбрунн. 22 декабря 1995 года