Семья. Измена. Развод

Мои первые роды начались в палате московского перинатального центра под присмотром врача. В принципе, я весь срок была под тотальным контролем. Сейчас же ситуация полностью противоположная.

Рядом нет никого, кто бы мог оказать помощь, успокоить, потому что паника меня сейчас захлестывает. Единственный знакомый человек — это двадцатилетний мальчишка. Сын партнера моего бывшего мужа, который понятия не имеет, как вызвать скорую.

— Мамочки! — громко вскрикиваю.

— Теть Даш...

— Да какая я тебе тетя?

Вслед за возмущением с языка слетает пара матерных слов. Сколько едет машина скорой помощи? Куда они меня отвезут? Явно не в клинику, где у меня оплачены роды.

— Да понял, понял. — Матвей выглядит испуганным не меньше меня, как и его друг, впрочем. — Вам воды, может?

— Нет, — изо всех сил впиваюсь ногтями Матвею в руку, вскрикивая от очередной схватки.

В голове в этот момент лишь одна мысль — как попасть в мой роддом? И Князева в городе нет, как назло!

— Вы на машине? — оглядываюсь по сторонам, а когда сталкиваюсь с парнем взглядами, замечаю, что он кивает. — Отлично. Меня нужно… — Закрываю глаза, терплю схватку, стараясь не орать так громко, как то было до. — В больницу. В мою больницу.

— Мот, ты че завис? Тачку подгони, — командует второй парень.

— Сейчас, — Шумаков аккуратно отцепляет от себя мои руки и скрывается за углом дома.

— Я Иса, то есть Вадим, — второй мальчишка крепко сжимает мою руку, — вы Даша, да?

— Даша, — киваю, — Даша…

— Кто будет?

— Девочка.

— Круто, у меня три сестры.

Вадим болтает без умолку. Либо меня отвлекает, либо у него тоже шок. Но, на удивление, от его нескончаемого потока слов мне и правда будто становится легче. Я сосредотачиваюсь на его голосе, отвечаю на вопросы, что вылетают из головы в ту же секунду.

— Вадя!

Громкий крик, шум мотора и скрип тормозов, на который я реагирую, доносится откуда-то издалека. На самом деле машина близко. Буквально в двух шагах, но окружающие меня звуки становятся приглушенными. В отличие от боли, которая лишь нарастает.

— Сумка. Там телефон, нужно позвонить, — бормочу, как только касаюсь спиной кожаного сиденья, занимая полулежачее положение. — Мише. Нужно позвонить Мише.

— Вы это, — Матвей заглядывает в мою сторону через плечо, — только не родите тут, ок?

— Конечно, я потерплю, — ядовито улыбаюсь, но лицо тут же перекашивает. — Езжай быстрее! — ору на него.

— Да я еду, еду.

— Мише позвоните. Позвоните Мише…

Вспоминаю, что так и не связалась с Князевым.

— Сейчас. — Вадим вытаскивает мой телефон, спрашивает пароль, вводит и звонит Князеву. — Ваша жена рожает. Сейчас. Прямо сейчас. Мы ее в больницу везем.

— Что он сказал? Что он говорит?!

Вадим отдает мне смартфон, сжимаю его в пальцах из последних сил. Я почему-то так устала. Так сильно устала…

— Даш…

— Ты где? Ты приедешь? Твоя дочь вот-вот из меня вылезет, чтоб ты был проклят!

— Выезжаю уже. Все хорошо будет.

Миша еще что-то говорит, успокаивает, но я не слушаю. Такая злость берет, что ребенок наш общий, а орать от боли должна одна я.

Как проходит поездка, я почти не помню. Сосредотачиваюсь лишь на собственном дыхании. Главное — дышать. Вдох-выдох.

В больнице меня встречают уже на улице. Помогают лечь на каталку и куда-то везут, пока я думаю о том, что моя сумка и телефон остались в машине младшего Шумакова.

— Сама не родит.

— Анестезиолога сюда.

* * *

Открываю глаза уже в палате. Голова тяжелая, последствие наркоза. Согласие на кесарево сечение, если этого потребуют обстоятельства, заранее было подписано в договоре с клиникой. Поэтому врачи сделали все без промедления.

Единственное, что я сама совершенно этого не ожидала. Была уверена, что справлюсь, но не справилась.

Облизываю сухие губы, с трудом поворачиваю голову набок.

Миша сидит в кресле, вытянув ноги, а рядом с ним стоит кроватка с нашей малышкой.

Он все-таки приехал…

Чувствую, как подступают слезы, и ничего не могу с этим сделать. Снова гормоны по голове бьют. Это слезы радости. Наша малышка в порядке, а Князев… Он отодвинул работу и приехал. Ради нашей дочери приехал.

— Ты как?

Вздрагиваю от Мишиного голоса. Теперь бывший муж смотрит на меня. Внимательно так разглядывает.

— Нормально вроде. Как она? — с умилением смотрю на люльку.

— С ней все хорошо. Ты молодец.

Миша аккуратно садится на край моей кровати. Берет меня за руку. Сжимает мои пальцы в своих.

— Спасибо за дочь.

Он шепчет. От его голоса веет теплом, а все, что я сейчас могу, это резко отвернуться, чтобы он не увидел моих слез.

— Я так испугалась сегодня, будто в первый раз рожала. Растерялась на улице. Хорошо, что мальчишки подвернулись, — решаю перевести тему.

— Да, Мот там до сих пор отходит.

Оба смеемся.

— Именно поэтому я говорил тебе, что отказываться от водителя не стоило. Мне не нужно тебя контролировать, но ситуации бывают разные. И то, что произошло сегодня…

— Я понимаю, Миш. Я повела себя безрассудно. Не думала, что начну рожать посреди улицы.

Пожимаю печами, а из кроватки начинает доноситься шорох.

— Она проснулась? Дашь ее мне?