Серафим и его братва

Удивительно, но Эммануэль Петрова, как говорили, родилась от двух исключительно белых, чрезвычайно набожных родителей. Что вынудило ее резко потемнеть и из всех возможных дел остановить выбор на самых нелегальных, теневых и ужасных никто толком не знал. С трех лет она приучилась все делать по-черному. Даже сигареты с марихуаной, с которыми она подружилась в первом классе московской образовательной школы, были облачены в черную папиросную бумагу. Однако и у Эммануэль имелась одна непростительная слабость, этакое уязвимое место, по которому ее можно было прищучить даже в Черном зале «Каннибала» и даже когда она вроде бы закрывала глаза и поджимала губы, скрывавшие ее белые как снег зубы: Эммануэль любила выпить… молочный коктейль. Белый литровый стакан мороженого, смешанного с молоком, как правило, всегда находился перед хозяйкой «Каннибала» примерно на уровне живота, поэтому определить, где в данный, момент скрывается она сама, было делом техники.

* * *

В поисках состоятельного заказчика в «Каннибал» заглянул Серафим. Он знал, что найти Эммануэль совсем не просто, но он так же хорошо знал, что «Каннибалу», как никому в городе, позарез требуются наемные убийцы. Для начала он решил просто посидеть в баре и осмотреться.

— Что будем пить? — спросил у Серафима бармен.

— Водку, — ответил киллер.

— С кровью коммуниста или со спермой демократа?

— А если чистую водку?

— Ну если вы хотите с ходу подмочить репутацию… — Бармен поморщился.

— О'кей, — сдался Серафим. — Валяй кровь демократа.

— Нет, есть кровь коммуниста и сперма демократа. Крови демократа не бывает, — продолжал хохмить бармен.

— Да ну? — удивился киллер.

— Во всяком случае, к нам не поступало.

— Ты меня заморочил. Ладно, делай микс.

— О'кей. — Бармен ловко взболтал в миксере кровь коммуниста со спермой демократа и добавил немного водки. — Лёд?

— Нет, спасибо.

Понюхав то, что ему приготовили, Серафим едва не блеванул. Однако виду не показал, лишь отодвинул коктейль подальше от себя и миролюбиво стал слушать, о чем пел на сцене мужик с окладистой бородой. Мужик косил под русского шансонье, который, в свою очередь, косит под шансонье французского, волей судьбы заброшенного в сибирскую тюрягу:

А ты не давала, нет, ты не давала.
Лишь деньги мотала, но мне не давала.
Со мной ты играла, играла и срала.
Играя, насрала — попала мне в душу;
Зачем же так метко? — ведь я не игрушка…

Бородатый шансонье едва не ревел от разочарования, а пятеро девиц без лифчиков отплясывали вокруг него, высоко задирая ноги и жизнерадостно улыбаясь. Похоже, они совершенно не понимали, о чем он поет, и это привносило в исполнение особый колорит грусти и безысходности.

— Слушай, Дэня, что за чухарь пьет эту отрыжку?

— Вот эту? — Дэня с отвращением сунул нос в коктейль Серафима и огляделся по сторонам. — Я никого Me вижу, Шмон.

Серафим только сейчас заметил, что бармен исчез, а возле него ошивается парочка местных вышибал. Дэня и Шмон обсуждали появление нового лица на своей территории.

— Разуй фары, Дэня! — попросил Шмон.

— Ни хрена не вижу. Отрыжка стоит, а где чухарь? — Скривив челюсть, Дэня покрутил головой и сделал вид, что в упор не замечает Серафима.

— Хочешь сказать, у меня глюки? — расстроился Шмон.

— Ни хера я не хочу сказать. По-моему, это ты хочешь сказать, чтобы я просекал здесь каждого таракана.

— Я хочу? — Шмон красноречиво ткнул себя в грудь двумя пальцами: мизинцем и указательным.

— А че ты мне бакланишь?!! — завелся Дэня и потряс своими четырьмя пальцами у носа Шмона: парой мизинцев и парой указательных. — Я в упор ни хера не вижу!

— Я бакланю?!! — вышел из себя Шмон. — Ты, блин, Дэня, работаешь или херней страдаешь!

— Я, блин?!

— Ни хера себе!

— Вместо того чтоб вышибать чухарей, ловишь здесь всяких вшей и тараканов, — пояснил Дэня. — Понял?

— Нет, ты все-таки разуй фары, Дэня!!! По-моему, это ни хера не таракан. — Шмон показал двумя пальцами на Серафима. — Это чухарь, на хер!

— А, это! — озарило наконец Дэню. — Его-то я и не приметил. Думаю: чё за таракан? Думаю: чё это Шмон прикалывается?

— Не, это не таракан, это чувырло, — удовлетворенно пояснил Шмон и брезгливо сплюнул в нетронутый коктейль. — А это его отрыжка.

— А!.. — с пониманием закивал Дэня. — Ну извини, Шмон.

— Будь внимательнее, Дэня, — посоветовал Шмон. — А то ползают тут всякие — недолго и с работы вылететь.

— Хер с тобой, буду внимательнее, Дэня, — пообещал Шмон и спросил: — Что, попачкаемся? Размажем тараканишку?

— Раздавим, — согласился Шмон. — Не впад-лу. Вышибай!

— Я?!

— А кто?

— Ну, блин, Шмон! Ты его первым заметил — ты его и вышибай.