Сердце феникса. Все исправить

Дружно поперхнувшаяся «молодежь» была одним из лучших воспоминаний этого вечера. Их восторженное: «Круто!» И мгновенно просиявшая мама. И Димка, показывающий «близнецу» большой палец в знак одобрения...

Лёш улыбнулся. И тут же нахмурился.

Противное чувство, точно царапнувшее изнутри, опять вернулось. Непривычное такое, хоть и знакомое. Муторное. Нервы, что ли? Нет, не то. Просто слишком тихо тут. Вот и кажется, что кто-то подкрался сзади и зажал уши, так что ничего не слышишь, кроме гула собственной крови...

Стоп. Уши?

Кретин!

— База, на связь! Этьен, ответь! Этьен, ответь сейчас же!

Это было в Севастополе, в Убежище, незадолго до штурма... перед разгромом...

Весь день было странно тихо, даже как-то благостно. И обе группы, которым в тот день вышел срок смениться, вернулись вовремя и без потерь. И «псих-команда», как гордо называли себя телепаты, гадалки и прорицатели, была удивительно спокойна — никому ничего не виделось, ни плохого, ни даже огорчительного. И сигналов тревоги не было никаких, даже от зайцев, которые постоянно скакали вблизи датчиков, будто им там морковкой намазали или капустой, без конца доставая дежурных.

Только ему было... глухо. Постоянно донимающий фон — гул чужих эмоций — затих, будто придавленный непонятно откуда взявшейся периной. Тишина давила так, что он даже отложил рапорты агентуры и снял со стены гитару. И даже две песни успел...

А потом грянул штурм.

И треть обитателей Убежища даже проснуться не успела. Потом, после драки, после того как он (не он, Алекс, но помнится как свое!) открыл глаза в камере, довольный Дим на радостях выложил про способности чертовых ссои-ша, которые в состоянии глушить магию, откачивать... и даже прорицатели не видят собственной смерти...

— Клэр, ответь!

— На связи... — удивленно отозвался голос Этьена. — Прости, я посылал кое-кого за Терентием, что-то он и правда задержива...

Остаток слова тонет в чьем-то крике, потом в треске и шипении. Очень знакомом шипении, от которого в момент прохватывает ознобом...

— Клэр!

Скрипучий шорох. И тишина...

— Лёш, они из-под земли... — Этьен ломко выдыхает, будто сквозь клокочущую кровь. — Как горные... гор...

— Группа, в телепорт! Тревога!

Миг темноты, удар земли по ногам, яростный сполох белого и синего. Ночь стала днем, над станцией встал и замкнулся купол-капкан — теперь сюда можно войти, но не выйти...

Теперь сторожевик — обычная ловчая «дымка», усовершенствованная парочкой василисков, она должна сработать на обездвиживание, попросту хватая и придавливая к земле каждого «чужого». Потом подходи и собирай. Аккуратно и без риска. А все внимание группы захвата — ссои-ша. И раненым...

Хорошо спланированная операция на минимум касаний и минимум потерь...

Да что ж они тянут?

— Ложись!

Хлесткий удар о землю. Стрелы... стрелы?! На вид обычные, только земля там, куда они воткнулись, начинает вспучиваться... ур-р-р-ровни их забери! Глухой взрыв отдается в куполе неслабо. Бьет по ушам, звон, боль. Сухие метелки степной травы у лица.

Значит, сторожевик не сработал...

Кажется, его незваные гости успели вырубить до прибытия «засадного полка». А еще что они успели?

— Гиви, на тебе сторожевик! Бери еще троих, и на пульт! Про пароль ты в курсе.

— Есть!

Смуглый Страж исчезает вместе с магом и демоном, а рядом уже что-то горит, и массивный энергонакопитель быстро наливается изнутри багровым светом, и темные фигуры мелькают у центрального входа. Серые.

А нам придется нескучно...

И толку теперь от недельной работы аналитиков, кропотливо выстроивших относительно безопасный вариант, толку от Службы предсказаний, выдавших благоприятный прогноз (вероятность 85 процентов) толку от собственных расчетов, которые враз перечеркнула обычная неучтенка! Чересчур шустрый ссои-ша, подобравшийся к станции из-под земли и сумевший поладить с чужой «техникой»... Жгабыдыр йрраху!

— Работаем, парни.