Серебряный город мечты (СИ)

— Кветка, ты прошла! Ты поступила, понимаешь?! Блондинка ты моя заумная хичкоковская, у тебя девяносто семь баллов! Когда ты вернешься в Прагу? Мы будем петь, пить и, как тыговоришь, кутить! Кветка? Эй, ты меня слышишь?

— Слышу, — я говорю одними губами.

Отключаюсь.

Выключаю звук, а следом сам телефон.

И радоваться, глядя на почерневший экран и своё растрепанное отражение в нём, как-то не получается, осознается медленно всё.

Я поступила.

В Праге.

А Димыч тут, учится.

И послезавтра мне нужно быть в Чехии, а ему — здесь, в России. И он проводит меня в аэропорт. И на три с лишним тысячи километров от него я улечу.

И дальше… что?

И что говорить, делать… сейчас?

Через пару часов, когда глаза он откроет, посмотрит на меня и, наверное, спросит, какого лешего я ему ничего не сказала, не предупредила, что со всеми своими ухажерами исключительно за ручку держалась, почти не целовалась.

Зато теперь…

У меня полыхают огнем щеки от картинок памяти, и в противовес ледяные ладони я к ним прикладываю, стою посреди разгромленной комнаты, смотрю на Дима.

Думаю.

Выхватываю мысль за мыслью, вопрос за вопросом, которых так бесконечно много. Они проскальзывают, теряются и вновь появляются, они пугают. И телефон я сжимаю изо всех сил.

Может набрать Аге?

Рассказать.

Попросить совета.

Правда, вряд ли совет выйдет хорошим, да и язык не поворачивается, не доверяется настолько, чтобы подобные вещи обсуждать.

Дарийка?

Я не могу с ней о её же брате.

И тёте Инге не рассказать, не прийти к бабичке с такой темой. Даже моего донельзя богатого воображения не хватит, дабы вообразить подобный разговор с бабичкой, она же не поймет, не одобрит.

Мама бы вот поняла.

Она всё понимала, даже когда в пустыню искать Маленького принца я сбежала, мама поняла. И не ругала. И ей бы я, наверное, рассказала, чтоб даже без советов, но просто… она бы выслушала, а мне стало бы легче и сама бы я разобралась, приняла правильное решение, вот только мамы нет.

А потому я одна.

Посреди спальни.

Поднимаю почему-то трясущимися руками платье…

…платье тонкое.

И легкое.

И от ночного холода оно не спасает, а потому я дрожу, обхватываю себя руками. От холода, а не ледяного взгляда Дима.

И тона.

— Объясни, Север.

— Ты ведь ни разу не спросил. За полгода. Ни разу, — я говорю глухо, чужим мертвым голосом, и Дим расплывается, смазывается перед глазами, срывается голос, режется. — Не позвонил, даже не написал. А потом Дарийка сказала, что… что у тебя девушка. Новая. И ты в аэропорту: «Привет, как дела?». Как будто вычеркнул, как ошибку. Было и было, прошли и забыли.

— Забыли?! Да я полетел за тобой, Север!!! — Дим орёт, взмахивает руками, ерошит нервным движением волосы.

Разбивает кулак о стену дома.

Подскакивает ко мне, чтоб за плечи, оставляя синяки, встряхнуть:

— Я как последний кретин полетел за тобой! Как полный придурок, а ты с Любошем… Какого хрена ты с ним целовалась, а?

— Я…

Мне следует сказать.

Объяснить, что и сейчас за тот несчастный поцелуй мне стыдно. Его не должно было быть, и я виновата перед всеми, перед Любошем, который решил, что не просто друг.