Серебряный век. Поэты и стихи

     Блевотина войны – октябрьское веселье!
     От этого зловонного вина
     Как было омерзительно твое похмелье,
     О бедная, о грешная страна!

     Какому дьяволу, какому псу в угоду,

     Каким кошмарным обуянный сном,
     Народ, безумствуя, убил свою свободу,
     И даже не убил – засек кнутом?

     Смеются дьяволы и псы над рабьей свалкой.

     Смеются пушки, разевая рты…
     И скоро в старый хлев ты будешь загнан палкой,
     Народ, не уважающий святынь.

29 октября 1917

Сейчас

     Как скользки улицы отвратные,
     Какая стыдь!
     Как в эти дни невероятные
     Позорно – жить!

     Лежим, заплеваны и связаны

     По всем углам.
     Плевки матросские размазаны
     У нас по лбам.

     Столпы, радетели, водители

     Давно в бегах.
     И только вьются согласители
     В своих Це-ках.

     Мы стали псами подзаборными,

     Не уползти!
     Уж разобрал руками черными
     Викжель – пути…

9 ноября 1917

А. Блоку

Дитя, потерянное всеми…

     Всё это было, кажется в последний,
         В последний вечер, в вешний час…
     И плакала безумная в передней,
         О чем-то умоляя нас.

     Потом сидели мы под лампой блеклой,

         Что золотила тонкий дым,
     А поздние распахнутые стекла
         Отсвечивали голубым.

     Ты, выйдя, задержался у решетки,

         Я говорил с тобою из окна.
     И ветви юные чертились четко
         На небе – зеленей вина.

     Прямая улица была пустынна,

         И ты ушел – в нее, туда…

     Я не прощу. Душа твоя невинна.

         Я не прощу ей – никогда.

Апрель 1918, Санкт-Петербург

Осенью

(сгон на революцию)

     На баррикады! На баррикады!
     Сгоняй из дальних, из ближних мест…
     Замкни облавкой, сгруди, как стадо,
     Кто удирает – тому арест.
     Строжайший отдан приказ народу,
     Такой, чтоб пикнуть никто не смел.
     Все за лопаты! Все за свободу!
     А кто упрется – тому расстрел.
     И все: старуха, дитя, рабочий —
     Чтоб пели Интер-национал.
     Чтоб пели, роя, а кто не хочет
     И роет молча – того в канал!
     Нет революции краснее нашей:
     На фронт – иль к стенке, одно из двух.
    …Поддай им сзаду! Клади им взашей,
     Вгоняй поленом мятежный дух!

     На баррикады! На баррикады!

     Вперед за «Правду», за вольный труд!
     Колом, веревкой, в штыки, в приклады…
     Не понимают? Небось, поймут!

25 октября 1919, Санкт-Петербург

Федор Сологуб

Федор Сологуб, настоящее имя Федор Кузьмич Тетерников (1863–1927) – русский поэт и писатель, переводчик, критик, публицист, драматург.

Он дебютировал в 1890-е годы в журнале «Северный вестник», печатавшем его стихи, рассказы, рецензии и роман. На рубеже веков в его творчестве произошел перелом – от декадентства к символизму. Литературный кружок, собиравшийся в квартире Сологуба на Васильевском острове становится центром литературной жизни Петербурга, привлекая ведущих писателей и поэтов.

Сологуб разрабатывал собственный жанр «сказочек» – коротких, с затейливым сюжетом политизированных историй для взрослых, часто в форме стихотворений в прозе. Широкую известность принес ему роман «Мелкий бес», выдержавший 10 прижизненных изданий.