Серебряный век русской поэзии

Пахнет рыхлыми драченами;
У порога в дежке квас,
Над печурками точеными
Тараканы лезут в паз.

Вьется сажа над заслонкою,

В печке нитки попелиц,
А на лавке за солонкою —
Шелуха сырых яиц.

Мать с ухватами не сладится,

Нагибается низко́,
Старый кот к махотке крадется
На парное молоко.

Квохчут куры беспокойные

Над оглоблями сохи,
На дворе обедню стройную
Запевают петухи.

А в окне на сени скатые,

От пугливой шумоты,
Из углов щенки кудлатые
Заползают в хомуты.

1914

С добрым утром!

Задремали звезды золотые,
Задрожало зеркало затона,
Брезжит свет на заводи речные
И румянит сетку небосклона.

Улыбнулись сонные березки,

Растрепали шелковые косы.
Шелестят зеленые сережки,
И горят серебряные росы.

У плетня заросшая крапива

Обрядилась ярким перламутром
И, качаясь, шепчет шаловливо:
«С добрым утром!»

<1914>

«Гой ты, Русь, моя родная…»

Гой ты, Русь, моя родная,
Хаты – в ризах образа…
Не видать конца и края —
Только синь сосет глаза.

Как захожий богомолец,

Я смотрю твои поля.
А у низеньких околиц
Звонно чахнут тополя.

Пахнет яблоком и медом

По церквам твой кроткий Спас.
И гудит за корогодом
На лугах веселый пляс.

Побегу по мятой стежке

На приволь зеленых лех,
Мне навстречу, как сережки,
Прозвенит девичий смех.

Если крикнет рать святая:

«Кинь ты Русь, живи в раю!»
Я скажу: «Не надо рая,
Дайте родину мою».

1914

«Сторона ль моя, сторонка…»

Сторона ль моя, сторонка,
Горевая полоса.
Только лес, да посолонка,
Да заречная коса…

Чахнет старая церквушка,

В облака закинув крест.
И забольная кукушка
Не летит с печальных мест.

По тебе ль, моей сторонке,

В половодье каждый год
С подожочка и котомки
Богомольный льется пот.

Лица пыльны, загорелы,

Веко выглодала даль,
И впилась в худое тело
Спаса кроткого печаль.

1914

«Край ты мой заброшенный…»

Край ты мой заброшенный,
Край ты мой, пустырь,
Сенокос некошеный,
Лес да монастырь.

Избы забоченились,

А и всех-то пять.
Крыши их запенились
В заревую гать.

Под соломой-ризою

Выструги стропил,
Ветер плесень сизую
Солнцем окропил.

В окна бьют без промаха

Вороны крылом,
Как метель, черемуха
Машет рукавом.

Уж не сказ ли в прутнике

Жисть твоя и быль,
Что под вечер путнику
Нашептал ковыль?

1914

«Заглушила засуха засевки…»